elescaramujo

un poema de Luís Carlos Patraquim

2012-01-29T00:05:00.002-03:00

(Egipto en el Nilo - Foto de Edwin Tump)

Elegia del Nilo

Azul y blanco y el dios cocodrilo en el margen
Delante de las ruinas de Karnak,
como subes, visto desde aquí, de las aguas oscuras
Donde Ogum vertió sus lágrimas y cant´
El surco venidero, persistente y duro caminante
De sul para norte sobre las arenas, rasgando la voluble piel
De los dioses.

Reyes y templos, en tus márgenes ordenaron el mundo
Entre cada ciclo solar, suspendidos del fin;
Y alabo la ciudad de los que partieron, el flujo de la piedra
que todavia interrumpem la geometria del eterno
emergiendo de tu indiferncia; Tu, que escondes los gatos
inmóviles y los sabes para siempre espíritus sueltos, erizados; y te delitas,
los vendo en la ronda de los dibujos enigmáticos, escondiéndose junto a los
Sarcófagos que extrapolan de Ti, como si tu lecho derramado
Se hubiese erguido, de la soledad granular, el perfil oblongo
De la cabeza de Nefertiti y te extendieses en la belleza efímera
De los esponsales de la Carne;

Oh materia perecedera que las ánforas guardan,aguardan,
Nosotros que perdemos el divino sello de las libaciones inaugurales y salmodiamos,
En el miedo litúrgico de la palabra olvidada, el simulacro del Libro
Y la salvación de los muertos;
Lo que subía de ellos, extirpadas las vísceras , iluminados por el oro y el agua
De la que eras la sustancia!

Bajaron las noches y el desmundo bebió en tus márgenes
Mientras Tú cantabas y era de ti el canto
Moldeando la forma, lastimando las ciudades y levantándolas,
Con nuestros pies descalzos sobre la hierba, agachados
Y ligeros, una inscripción de sangre diluyéndose
Hasta el mar.

Luís Carlos Patraquim (Mozambique)
Publicado en http://lyrikline.org/index.php?id=162&L=1&author=lp01&show=Poems&poemId=5391&cHash=dc3bbe4d40
Traducido del portugués por Myriam Rozenberg

un texto de Angela Pradelli

2012-01-25T00:05:00.001-03:00

(Moisés recibiendo las Tablas de la Ley- Marc Chagall)

La lectura enlaza la memoria con el instante del puro presente; une los tiempos de los textos, todos diferentes, con el modo más inmediato en que vivimos la vida de cada día. Cada jornada renovamos la acción milenaria de leer.

Enlazar la lectura con el presente sugiere llegar hasta el primer lector de la humanidad para conocer la matriz de la lectura. Ese lector habita en nuestros modos de leer y en la marca que la lectura deja en el desciframiento de la herida del mundo, en la comprensión del sentido de los signos.

Quién es el primer lector de la Biblia, el libro de los libros en el que se escribió la historia de la humanidad y en el que se contaron ya todas las historias. De las tres religiones monoteístas, dos de ellas, leen sus propias vidas en ese libro sagrado, que es historia y simbolismo al mismo tiempo.
En Exodo, Dios llama a Moisés para que suba al monte Sinaí y lo designa como único lector de las tablas.

Claro que hubo lectura y escritura antes de Moisés, pero para él escribe Dios por primera vez, y es a él a quien por primera vez hace leer y escribir al dictado de su palabra.

Moisés, que había sido educado en la corte, sabía leer y escribir pero tenía problemas de tartamudez y por eso se sorprende cuando Dios lo elige, cuestiona la elección divina porque lo angustia: “Yo soy torpe de palabra” dice, “Yo soy torpe de lengua”. Pero finalmente acepta, sube al monte y pasa cuarenta días con sus noches leyendo las tablas en soledad. Cuando regresa al campamento y ve el becerro que habían mandado a construir los israelitas se enfurece con ellos y rompe las tablas. Pero en seguida Dios se presenta de nuevo a Moisés y le ordena: “Labra dos tablas de piedra como las primeras, sube donde mí, al monte y yo escribiré en las tablas las palabras que había en las primeras tablas que rompiste”.

Y aunque Dios le dice a Moisés, que él mismo reescribirá las palabras sobre las tablas, más adelante le ordena que escriba esta segunda versión. “Dijo Yahveh a Moisés: ‘Consigna por escrito estas palabras, pues a tenor de ellas hago alianza contigo y con Israel. Moisés estuvo allí con Yahveh cuarenta días y cuarenta noches, sin comer pan ni beber agua. Y escribió en las tablas las palabras de la alianza, las diez palabras’”. (Ex. 34, 27-28). La escena de Moisés lector y escritor fortalece la alegoría en el sentido de que funde lectura y escritura en un mismo gesto de un único acto.

En el medievalismo, el aprendizaje de la lectura se celebraba con carácter de rito iniciático. La celebración de los iniciados en la lectura siempre se realizaba durante la fiesta de Pentecostés, fiesta que recuerda los cincuenta días de la aparición de Dios en el monte Sinaí y la entrega a Moisés de las tablas.

De Moisés descendemos lectores. Nuestra matriz de lectores tiene estas características: la tartamudez, la torpe lengua, la lectura de las palabras divinas (que son órdenes, reglas, normas), la destrucción del texto, la reescritura humana, pero dictada por Dios, para recuperar el texto destruido.

Tal vez Dios haya elegido a un torpe de palabras para mostrarnos en un didactismo exagerado que podremos abordar la lectura aun partiendo de la torpeza más incómoda.

Cuarenta días y cuarenta noches permaneció Moisés en el monte, se abocó a esa lectura, sin comer pan ni beber agua. En ese ensimismamiento, en la intimidad del hombre que lee hay también un signo que es propio de la lectura. Cuarenta días con sus noches leyendo sólo diez palabras: la lectura exige un tiempo lento para descifrar los signos.

Las dos veces que Dios convoca a Moisés para leer las tablas le pide que suba al Sinaí. Hay una relación entre la altura y la lectura. Se lee desde cierta altura, y también: la elevación de la lectura, de la lectura como ascensión, ciertos vuelos.

En Una historia de la lectura, ese bello libro de Alberto Manguel, el autor afirma: “Según el midrash –una colección de comentarios eruditos sobre los significados posibles de los textos sagrados, la Torá que Dios entregó a Moisés en el monte Sinaí era al mismo tiempo un texto escrito y una glosa oral. Durante los cuarenta días que Moisés pasó en el desierto antes de regresar a su gente, leía la palabra escrita de día y estudiaba el comentario oral de noche”. ¿Qué nos dicen estos comentarios eruditos?

Que la lectura de un texto nunca es pura en el sentido de que siempre está enriquecida por otras lecturas, distintas voces, interpretaciones. Los pretextos y los textos posteriores también van a desembocar en el texto madre, aumentan su caudal, cargan sus aguas. Las diversas lecturas, capa tras capa, van explorando la complejidad de las palabras y, una tras otra, todos los lectores enriquecen los signos que leemos.

No tenemos el primer texto divino, no tenemos el escrito original. Nuestro mundo se ha regido por una segunda versión mitad divina, la dicta Dios, y mitad humana, la escribe un hombre.

De la escena bíblica recibimos tal vez el legado de pronunciar todas las letras, aun en la dificultad y la angustia de la propia tartamudez que esparcimos sobre los textos.

Suele decirse que escritura y lectura son dos caras de una misma moneda. La afirmación tiene la intención de unirlas pero las presenta separadas. El relato de Moisés es rico también en el borramiento de la escisión entre lectura y escritura. Moisés sube al monte Sinaí a leer pero para leer tiene que escribir. Leer es escribir y escribir es leer. No son dos, es una única operación.

Hay un énfasis en el valor de la relectura. La reescritura humana es una operación tan poderosa que hasta puede escribir la palabra de Dios y soportar su dictado divino. Y una pregunta implícita: lo que nosotros escribimos, y en consecuencia lo que leemos, ¿nos lo dicta Dios? ¿Son nuestras palabras o es la suya? Un legado que dice también que la lectura y la escritura, aun cuando se experimente en ella fracaso y frustración, aun así, la lectura puede recuperarnos de la destrucción y rescatarnos del aniquilamiento.

Angela Pradelli (Argentina)
Publicado en Revista Ñ.
http://www.revistaenie.clarin.com/ideas/Biblia-aventura-primer-lector_0_602339777.html

un poema de Marcia Frazão

2012-01-21T00:05:00.000-03:00

Grafito, Sartre & Lee Konitz

Por qué los portaminas no conmueven?
Los grafitos bien que podían conmover.
Improvisar notas
Sin verbos
Conjunciones
Preposiciones
Señales.
Los grafitos debían ser maleables
Rápidos y reticentes
Como un solo de Lee Konitz.
Los grafitos bien que podían ser sueltos,
Etéreos
Ásperos
Inexplicables.
Los grafitos debían parar de intentar
Explicar el mundo,
Personas
Estados y tiempo.
Los grafitos debían olvidar la náusea
y escuchar más música.

Marcia Frazão (Brasil)
Publicado en http://www.blocosonline.com.br/literatura/poesia/pcoisas/poecoi116.php
Traducido del portugués por Myriam Rozenberg

un poema de Sebastião Edson Macedo

2012-01-17T00:05:00.000-03:00

Una cosa otra cosa

Una cosa es este poema ahora
llamar a mi amigo para adentro

Muchas son las páginas de la gameleira
Aguas que me atraviesan

Sé de espliegos un rezo fuerte
Para desamarrar pajarito

Y porque recojo hojas en la calle

Otra cosa es abrir la casa
Dejar este poema para después

Sebastião Edson Macedo (Brasil)
Publicado en http://adrianolobao.blogspot.com/2009/01/6-poemas-de-sebastio-edson-macedo-02.html
Traducido del portugués por Myriam Rozenberg

un poema de Lorezo García Vega

2012-01-13T00:05:00.000-03:00

Astas

Astas,¿astas de qué ?, ¿es que esty mirando por mirar?
mirando,mirándome quizá, de abajo arriba, de arriba abajo.
Así que por el estilo, diremos, a lo que es dar vueltas (¿qué clase de vueltas?) en torno a lo que de mí se ha ido.

Me explico, pero ¿cómo me podré explicar? pues desde una zona, pero ¿dónde esta esa zona?, lo increíble, lo tan perdido que es incríble que ahora tan, como diminuto objeto, reaparezca:nombre, o una ceja recordada (?), o una astilla.

Con lo que se trata, quizá, de lo que pudiera meterse en un escapulario de ceniza. pero, pensándolo bien, ¿es un escapulario de ceniza? No,no es eso; si fuera no podría ser eso; ¿cómo podría ser eso? A lo más sería, si queremos decir algo, la Forma que no cuaja, que nunca cuajará.
Forma que es mi inmadurez petrificada.
Y yo además,y yo además, y yo además. Y es que, de esa zona de la cual acabo de hablar, no distingo, a veces, ni un pequeño detalle de mi cuerpo. Pero ¿no es demasiado tonto intentar cajas de música silente, con tantas, todas:esas capas de pasado que,ya, se me han ido muriendo?

Lorenzo García Vega (Cuba)
Del libro No mueras sin laberinto. Editorial Bajo la Luna.

un poema de Amos Oz

2012-01-09T00:05:00.001-03:00

(El Rey David- Eugène Ristau)

Salmo de David

En la casa del ahorcado no se debe decir que la cuerda fue
detrás del cubo. No es banal que una mujer sea hechizada
por una sombra ambulante en Adullam o aquí,
en las llanuras de Bhután. A tu edad, David,
el de los bellos ojos, no tocaba el arpa,
tan sólo con la flauta hacía bailar a las ciervas.
Y con ese instrumento cautivó a Mijal,
a Ajinoam y a Abigail como si fuera una cuerda.
era un instrumento sencillo y pobre, pero las jóvenes
eran embaucadas por la triste melodía de ese extraño,
sonrosado y pícaro, que danzaba y bailaba y pastoreaba
entre los lirios y apacentaba el viento y desfloraba mujeres
cuyos cuerpos tempestuosos se estremecían
bajo su mano, empapada de grasa y sangre de héroes y hábil
con la honda. Así deambuló, mató, amó, venció a diez mil,
y así se convirtió en rey. Años después, en aquel terebinto,
fue la cuerda detrás del cubo. Después, duelo. La casa
del ahorcado. Después, el arpa de los salmos. Al final, la daga.
Cómo ha declinado el día. Ha terminado.
Ahora, polvo.

Amos Oz (Israel).
Publicado en el libro El mismo mar. Editorial Siruela.
traducido del hebreo por Raquel García Lozano.

un poema de Giovanna Ianni

2012-01-05T00:05:00.000-03:00

IV

En un lugar
la vía abierta del mundo

Y en el fondo están los ojos
y no se siente frío ni calor

Sobre el pico más alto de la noche
hay una senda que se traza

En un lugar
el agua cálida durmiente

Y el jardín de lunas que se mueve
y el vestido entre las manos

Sobre el deseo más alto de la noche
hay una osadía de alas

En un lugar
el suspiro minúsculo se transforma

Y el deseo se llora y se ríe
y la ventana separa del mundo

Sobre el espejo más alto de la noche
la senda el deseo las alas

Giovanna Ianni (Argentina)
Del libro Esta frágil realidad. Editorial Vinciguerra.

un poema de Primo Levi

2012-01-01T00:05:00.002-03:00

Partigia

¿Dónde estáis, partisanos de todos los valles,
Tarzán, Riccio, Sparviero, Saetta, Ulises?
Muchos duermen en tumbas decorosas,
El resto, blanco ya el cabello,
Narran a los hijos de los hijos
Cómo, en el remoto tiempo de la certeza,
Rompieron el cerco de los alemanes
Arriba donde pareciera flotar el telesférico.
Algunos compran y venden terrenos,
Otros mordisquean la pensión de la Seguridad Social
O se arrugan en las dependencias de la Administración.
Alzaos, ancianos: para nosotros no hay descanso.
Vayámonos de nuevo a la montaña.
Lentos, cansados, vendadas las rodillas,
Con el peso del invierno en la espalda.
El descenso del camino será duro,
Duro nuestro lecho, duro el pan.
Nos miraremos sin reconocernos,
Desconfiados unos de los otros, dolidos, oscuros.
Como en aquel entonces, centinelas,
Vigilando al alba el ataque enemigo.
¿Cuál enemigo? Todos somos enemigos.
Vencido cada cual por su propio límite,
La mano derecha enemiga de la izquierda.
Viejos: alzaos, enemigos de vosotros mismos:
Nuestra guerra nunca ha terminado.

23 de julio de 1981.

Primo Levi (Italia)
Del libro A una hora incierta. Editorial La Poesía, señor hidalgo.
Traducido del italiano por Jeannette L. Clariond.

un poema de Dolors Alberola

2011-12-29T00:05:00.000-03:00

Refranero del can

El poema es el mejor amigo del hombre.
Detrás de un gran poeta existe un perro.
París bien vale un ladrido y Edith Piaf es la luna.
Hasta mayo, no te rasques el verso.
No sólo de la gramática vive el hombre.
Más vale canto en mano que aullido en los bares de la vida.
Vine, mordí y vencí. Vino, lamió y triunfó
-el hueso estaba echado-.
Las autoridades solitarias advierten
que la vacunación puede dañar, terriblemente, a la poesía.

Dolors Alberola (España)
Publicado en http://www.andalucia.cc/viva/mujer/antologia/Dolors_Alberola.pdf

un poema de Linda Zisquit

2011-12-25T00:05:00.000-03:00

Un Midrash moderno

¿Hemos envejecido
antes de nuestro tiempo
cruzando nuestros brazos
sin una sonrisa
o un pedazo de pan
como monos, nuestros rostros
Irreconociblemente humanos?
Saltamos y aplaudimos
para ser malditos o burlados.
Y cuando hablamos
nadie presta atención.
Y cuando dormimos
Incluso un pájaro puede despertarnos.

Linda Zisquit (Israel)
Publicado en http://bostonreview.net/BR18.1/zisquit.html
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg

un poema de Rachid Khaless

2011-12-21T00:05:00.000-03:00

Extracto 2

Del río que, en lo oscuro, roda sus olvidos, amo las piedras y amo más el agua que corre, libre de su camino. Como el líquido que repta viajo a la orilla de una casa violenta donde la luz vendrá a encadenarse. Tengo dudas sobre mi camino, y serpenteo allí donde la razón es línea recta. Lo desconocido es mi cosecha y de mi mano amaso mi cólera y la ofrezco en pan. Nada contradice mis entrañas. Modelo los vientos, pulo las piedras,-las mismas aceradas-, cincelo la arcilla y el aluvión, engaño la ilusión y a las pestañas mismas las maquillo, a la cisura le ofrezco las muletas-¡y me río de eso!- a la muerte le doy, mientras que la noche esposa lo blanco, de mi ladera, doy una línea del horizonte.

Rachid Khaless (Marruecos)
Publicado en http://www.maisondelapoesie.be/textes_et_poemes/textes_et_poemes.php?id=236
Traducido del francés por Myriam Rozenberg

un texto de Paulo Polzonoff

2011-12-17T00:05:00.000-03:00

Cosas banales acaban determinando toda una vida de alegría o sufrimiento. Episodios sobre los cuales no tenemos control. Al final, ¿quién puede saber lo que va, o no, ser internalizado por un niño? Tenemos la impresión de que solamente los hechos importantes se amarran a la memoria profunda. Cuando, en verdad, un día cualquiera puede ser determinante.

Esta es la historia de un día cualquiera que fue determinante para mí.

Era el primer boletín de primer grado. Un momento ansiado. Aquel pedazo de papel mediría, con precisión matemática, cuanto aprendí en varios campos del conocimiento humano, desde lengua portuguesa a matemática, pasando por la ciencia. Y , con precisión cromática (marcas verdes, amarillas o rojas) , afirmaría o negaría mi aptitud para la vida en sociedad, diciendo si yo era participativo o si tenía buena conducta por ejemplo.

Siempre fui un niño de buena conducta. Nunca me suspendieron. Nunca pelee.

Pero, por algún motivo, la maestra Tania, de primer grado, halló mejor, en aquel primer boletín, alertar a mis padres de que mi comportamiento en el aula era AMARILLO. No verde, lo ideal, ni rojo, abominable. Amarillo. Alerta. Fue con terror que vi aquel amarillo manchando mi boletín. Mi primer boletín. Fui a hablar con la maestra y ella dio una respuesta evasiva cualquiera. Dijo, probablemente, que yo conversaba demasiado en El aula. Mentira. Hoy sé que Ella probablemente ni se acordaba de mi y completó aquellos cuadraditos amarillos al azar motivada por el cansancio de la noche o una tensión premenstrual.

Cosas banales determinan la vida de las personas.

Llegué a casa y le mostré el boletín a mi madre. Hasta entonces, yo no estaba muy preocupado. Enojado con la injusticia, tal vez, pero no preocupado. Cuando mi mamá llegó del trabajo, más cansada de lo que yo era capaz de comprender en esa época, le entregué orgulloso, mi boletín. Mi esperanza era que ella me elogiara por las notas altas. Pero las cosas banales, marcas amarillas contra un pedazo de papel color rosa, determinan la vida de las personas.

Mi madre prestó atención solamente para mi comportamiento amarillo. Peligroso. Al borde del abismo. Era como si yo fuera un potencial psicópata. Las notas pasaron desapercibidas. Al inicio de esa noche, todo lo que escuché fue que mi comportamiento era horrible, indigno, etc. Pedí disculpas. Prometí mejorar. Pero el daño estaba hecho. Ni la maestra ni mi madrea ni yo sabíamos de eso en esa época.

Dos meses más tarde, el segundo boletín. Notas altas. Y las mismas marcas amarillas en el espacio “comportamiento”. Estaba maldito.

Después de eso, todas las referencias a mi comportamiento fueron buenas. Las notas continuaron altas. Hice de las mías, como todo niño saludable, pero siempre supe esconder mis travesuras mas graves. Crecí, me hice adulto y padre. Pero aquellos espacios amarillos todavía me asombran. Me sacan de quicio. Me dan ganas de llorar.

(Debido a estas marcas amarillas, ya tuve ganas de morir).

Nadie tiene obligación de conocer esta historia. Ninguno está obligado a calmar mi dolor por causa de aquellos cuadraditos amarillos. Pero, ya dije, cosas banales determinan la vida de las personas. Y siempre que recibo cualquier tipo de mala anotación en mi boletín emocional, entro en pánico. Porque me doy cuenta, que por más que me esfuerce para ser el niño ideal, siempre habrá cosas banales, sobre las cuales no tengo control ( el cansancio de la maestra, la confusión entre algún alumno conmigo), que me señalarán como alguien reprobable.

Paulo Polzonoff (Brasil)
Publicado en su blog http://www.polzonoff.com.br/page/12/
Traducido del portugués por Myriam Rozenberg

Cuando lo que importa es el nombre

2011-12-13T00:05:00.000-03:00

¿Cómo se llamaba
la heladería?
La memoria es un alambre maleable.
Doblado y doblado
llega a un punto
y se corta.
La proposición dice:
recuerda.
Cerró apenas unos meses.
Quizás Verona o Venecia o Trieste.
Se enredan las ciudades
en mis cejas
porque el buen helado
viene de Italia
(así dice la historia
y hay que creerle).

Gelatteria.

Un átomo es un nombre
una astilla en un suburbio.

¿ Qué podría definir
a un heladero
que era al mismo tiempo,
arquitecto,
hincha de Racing
y exponía con cariño
la foto de un gato
blanco y negro?

Dolce. Se llamaba Dolce.

Por eso lo olvidaba.

un poema de Amelina Correa

2011-12-09T00:05:00.000-03:00

XVII

(Juan de la Cruz se complace en introducir a unos novicios en el éxtasis divino)

Fray Juan contempla
a los novicios.

Entran azorados en el recinto
oscuro,
con la luz de una vela dorando su tez pálida...
Muchachos
apenas
con el furor bullendo
dentro de las venas,
prendiéndose en sus cuerpos
como una mariposa enfebrecida.
La inocente claridad de su mirada
perpleja.

Nunca sintieron antes
nada parecido.
El fulgor de una llama,
apenas.
Un relámpago brillante
apenas.
Un amado entrevisto en la espesura
apenas. Un deseo punzante.

Y ellos no comprenden
sino su cuerpo pleno
y señalado.
Sino la extática visión
arrebatada.
Sino el amor dormido.

Y extrañados, perplejos,
duermen arrebolados esa noche.

Fray Juan sonríe.

Amelina Correa (España)
Publicado en http://www.andalucia.cc/viva/mujer/antologia/AMELINA_CORREA.pdf

un poema de Ana Marques Gastão

2011-12-05T00:05:00.000-03:00

Siempre uno de nosotros

Siempre uno de nosotros
huye. Agua sombría
asustada y continua
agua en cielo diverso
como diverso soy yo
suelo sin flor.

Vana palabra, múltiple
palabra, distante
simiente entre el arco
y la cuerda. Nada sana
en mi cuerpo ciego
yo que imagen soy,
no alegoría.

Temblor antiguo, árbol
sin fruto, nada resiste
en esta ciudad sin casa
-sólo la garza llega en su
planeo porque el tiempo
nunca es largo.

Ana Marques Gastão (Portugal)
Publicado en http://poesiaseprosas.no.sapo.pt/ana_marques_gastao/poetas_anamarquesgastao_sempreum01.htm
Traducido del portugués por Myriam Rozenberg

Shelf life

2011-12-01T00:05:00.000-03:00

El local persiste mas se arrumba.
Apellido italiano bautiza la farmacia
famosa por mil robos.

Las drogas tuvieron olores
que se perdieron.
Después las góndolas resistieron vacías.

Gondolieri. Barco que transita un agua sucia.
Mantengo mis canciones.

Doy clases de guitarra, enseño artesanías
La música y el arte son otras de las formas
que presentan los remedios.

El local es una caja de hierros oxidados.
El cartel con el nombre se vino abajo.
No sólo los fármacos poseen vencimiento.

un poema de Ana Patricia Santaella

2011-11-27T00:05:00.000-03:00

Un pájaro visita en noviembre un patio de guzmanas

Sintió en el costado
la fuerza incontenible de la noche,
la trémula venida de lo indecible.
El patio a oscuras,
la oscura maroma del brocal,
y la negritud del alba
sumergida en lo profundo.
Un pájaro se guarneció en la galería,
miró,
la roja retirada de los pétalos,
la cobriza hojarasca,
la enea,
resplandecer por la escarcha.
Acongojado saltó,
al musgo abúlico del pozo,
a las hojas lacias de los Ficus,
a los yermos tiestos del anochecer.
Sintió,
el frío intransigente de lo gris,
el agua incolora de las demoras,
la tierra
sin embargo,
caudalosa del brotar.

Ana Patricia Santaella (España)
Publicado en http://www.andalucia.cc/viva/mujer/antologia/Ana_Patricia_Santaella.pdf

un poema de Aline Pettersson

2011-11-23T00:05:00.000-03:00

Estofado

¿Y cómo hablar del sencillo placer
del tiempo que se dilata
en la cóncava oscuridad
del barro?

¿Y cómo del crepitar
de la cazuela
anundando fragancias y texturas
al calor de su fiebre?

Suave borbotear de transparencias,
matices,
sabores,
el espesarse lento de los jugos en la oquedad
donde arde la vida
que será transfigurada.

El blanco iridiscente en la cebolla,
el manto de cobre
que arrebuja a la zanahoria
en su danza.

Y las negras esferas de pimienta,
y la carne sellada al rojo vivo
con adorno de laurel
y de hinojo.

El humo se eleva por los aires,
se cuela por la nariz palpitante.
La boca se humedece,
anticipa el deleite

que mi manos
-cumplido su oficio-
dejaron al tardo transcurrir
de este tiempo de fuego.

En torno al viejo encino de la mesa,
yo y mi madre y mis hijos y sus hijos
en sosiego esperamos.

Pero mi hambre es tan agónica
y tan ávida la sed
que mientras arda la vida,
mientras aliente su fuego

jamás podrán saciarse.

Aline Petterson (México)
Publicado en http://www.periodicodepoesia.unam.mx/index.php?option=com_content&task=view&id=580&Itemid=82

trama que se irradia

2011-11-19T00:05:00.002-03:00

Es un cuestionamiento narcisista
¿Esa imagen invertida es
la forma bruta
en su esencia
o la reconstrucción
que la mente
en su amplio laberinto
imagina?

Humo que se esconde entre paréntesis
(soy)
esa trama que se irradia
entre el cuerpo
y el espejo.

un poema de Alicia Poderti

2011-11-15T00:05:00.002-03:00

TRASLACIÓN

Siete gritos
fueron cruz
siete palabras.

(Ya echan suertes
para ver
a quién le toca
la ropa
del que vive
condenado).

Alicia Poderti (Argentina)

II (no vayas al oeste)

2011-11-11T00:07:00.002-03:00

II

No vayas al oeste
No abras la puerta que prohibe
No mires el mar
No escuches sus rugidos arteros
como carcajada de hombre
La libertad
es un camino ignominioso
te desconcierta
se expande bajos tus pies
te pierde
El este es el ala rota de los herejes
No puedes disponer
No hay botes que amarrar
ni sótanos donde morir un día
No sopla el viento que ensucie tu cabello

(De la serie inconclusa de Rebecca)

un poema de Kléber Adorno

2011-11-07T00:05:00.001-03:00

Pasividad

Fue deprisa,

Un relampagueo indiscreto
Se instaló en mí.

Vino de adentro
Mil años de sabiduría.
Y me olvidé.

Fue deprisa,
Ya dije.
Un relampagueo apenas.

Kléber Adorno (Brasil)
Publicado en http://www.ubebr.com.br/post/poesia/poesias-de-kleber-adorno
Traducido del portugués por Myriam Rozenberg

un poema de Chico Perna

2011-11-03T00:05:00.003-03:00

Serpiente de fuego

No saben los hombres
que el fuego consume
así como el agua,
todo lo que ve.
Un corredor de fuego,
una serpiente de llamaradas,
una convulsión de calor y amarillo.
Lo espeso tiembla,
grita,
estalla.
Rápidamente
es consumido.
Los hombres
endemoniados
roban de los dioses el fuego,
y lanzan sus llamas,
quemando lo seco
que brotaría,
lo verde todavía tierno.
Los hombres,
sin escrúpulos,
sin culpa,
sin misericordia,
roban de la naturaleza la vida.
De un lado,
el río,
“serpiente de vidrio”,
navega.
Del otro,
lo espeso,
serpiente de fuego,
sangra.
Los hombres,
señores del fuego,
se burlan de los dioses,
al anunciar su negligencia,
su insensatez,
paseando por las calles anchas de la ciudad,
en sus autos de aire.
Los barrios,
dolidos por abandono,
con sus galles atragantadas de humo,
gimen desolados.
Las casas,
que también gritan,
vomitan el tizne de las hojas quemadas,
el polvo que se propaga por sus balcones,
asistidas por el bochorno de esos largos días.

Chico Perna (Brasil)
Publicado en http://www.ubebr.com.br/post/poesia/cobra-de-fogo-por-chico-perna
Traducido de portugués por Myriam Rozenberg

un poema de Lucia Koury

2011-10-30T00:05:00.000-03:00

Certidumbre

El embarazo
cayó sobre mi cabeza
como una fruta madura.

Puf.
Y germinó, suculento,
en todos mis sentidos.

Lo presentí en un sueño
petulante y obstinado…

Lo sentí en los pechos
mayores y entumecidos.

Lo confirmé
en los exámenes de costumbre.

Antes de la decisión
el pánico desmedido.

Después,
las ganas locas de conocer a Ana,
Mariana, Camila,
quizás Isabel.

Lucia Koury (Brasil)
http://rebra.org/escritora/escritora_ptbr.php?assunto=texto&id=1245
Traducido del portugués por Myriam Rozenberg

un poema de Judith Herzberg

2011-10-27T00:05:00.001-03:00

Sonidos de la ciudad

Los Sonidos de la ciudad en una noche tibia
tienen, como en una pintura, un antecedente.
Un avión ruge contra el sustrato de autos,
una motocicleta se abate clamorosamente hacia la izquierda.
Me gusta escucharla, me hace pensar en
el 22 de junio de 1964, que es esta tarde.

Judith Herzberg (Holanda)
Publicado en http://cs-music.com/features/looking.html
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg

un poema de Robert Bly

2011-10-20T00:05:00.001-03:00

Rezo por mi padre

Tu cabeza está todavía
inquieta, rodando
hacia el este y el oeste.
Ese cuerpo en ti
insistiendo en vivir
es el viejo halcón
para quien el mundo
se oscurece.
Si no estoy contigo
cuando mueras
es eso.

Está bien.
Esa parte de ti limpió
mis huesos más
de una vez. Pero
te encontraré
en el halcón joven
a quien veo tanto
dentro de ti como de mi; el
te guiará
hasta el Señor de la Noche,
que te dará la ternura
que quisiste aquí.

Roberto Bly (Estados Unidos)
Publicado en http://www.poetryfoundation.org/poetrymagazine/poem/26066
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg

poemas de Catalina Boccardo

2011-10-16T00:10:00.002-03:00

Monte (relatos de mi madre)

1

animales serpentean aquel monte

la mujer lleva agua

ondulante cántaro

su corazón

bendiciones tierra y lluvia

hacia la madrugada

buscará cosechas

cualquier espina de algodón

es de temer

palmeras recortan soles

su mano una sombra

el tábano

muere en un salto

del fuego

todos los pequeños

corren riesgo

la inmensidad

ahí

sin descanso

orilla cada fruta

la guayaba

es sólo débil por fuera

luego te fagocita los labios

y bajo el mosquitero

séptimo

pequeño lobizón

su noche láctea

dos balas de plata

el vecino jala el gatillo

un gemido y

desmemoria

un gemido

trajinada la piel

como mis abuelas

peregrinaje

desde algún silencio

algodonar

tristeza

de mi madre

se nutre con sonidos antiguos

sus poemas

agrietan mis pies

desnudos

desnuda

sobre la vertiente

yacarés

su arena espermática

la tarde

caída

nace con ojos amarillos

dentro

una herida de víbora

se defiende

a mis ancestros formoseños

---------------------------

hierro 3 a kim ki duk

del golpe 3

su desliz corporal

las manos tocan

una pelotita

en el estómago

dicen basta

o no dicen

es amor_ me digo

luego de observar

algunas posibilidades

que la policía llegue

dónde la morada

mientras el corte

sangra menos

la casa vacía

un buen sitio

y no atiendas el teléfono

por ese infalible enojo

contra tu boca o deseos

que no puedas reprimir

el corte

sangra menos

con su ausencia

Catalina Boccardo (Argentina)

un poema de Vanja Izova Veleva

2011-10-12T00:05:00.000-03:00

Botón

Me soñé como un botón
De la camisa de alguien.
Permanecí sostenido y cosido
Los dedos de alguien me apretaron
Una y otra vez a través del ojal.
Me clavaré-pienso.
Me recuesto y siento
Los hilos asiéndome
Y apretándome fuerte.
Mi ojal permaneció inalterado
Me mantiene derecho, solo para colgar
Dentro de su cuerpo vacío.
Siento alivio a través de mis
Dos huecos el viento sopla
Sobre mi plástico.
Me tiro y cuelgo fuertemente
Para quebrar mis hilos
Le hago trampas a mi mano para equivocarme
En desabotonarme y, aquí estoy
En el suelo,
Yo, el botón y mis cuatro agujeros.

Vanja Izova Veleva (Macedonia)
Publicado en http://www.macedonia.co.uk/client/index1.aspx?idp=modules&page=204
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg

un poema de Álvaro Alves de Faria

2011-10-09T00:05:00.004-03:00

Rojo

Mi poema había de ser rojo
como la sangre roja
como la nube roja
como el crepúsculo
tenía que ser mi poema
y no
blanco como es,
que nada tiene que ver conmigo
ni con la poesía árida
de los días que me siguen.

Álvaro Alves de Faria (Brasil)

Publicado en http://blogs.jovempan.uol.com.br/poeta/geral/poema-de-toda-sexta-feira-34/
Traducido del portugués por Myriam Rozenberg

un poema de Maricruz Patiño

2011-10-06T00:05:00.003-03:00

A propósito de Justine

... dice Durrell que la pareja
es un animal bicéfalo
por eso yo
prefiero andar a solas con mi propio cuerpo
yo se que
el beso casto enloquece a las bestias
haciéndolas bramar
Y eso es hermoso

Lo mejor sería
un solo cuerpo sin cabeza
un corazón radiante y bueno
que pueda sublimar el recuerdo salado
de las futuras lágrimas, digo
cuando los cuerpos vuelvan a sus cabezas
y se digan adiós

Sí, inventar un espejo de cuatro dimensiones
en el que reposar despiertos
haciendo el amor en otro mundo.

Maricruz Patiño (México)
Publicado en http://mujerespoetasdemexico.blogspot.com/search/label/maricruz%20pati%C3%B1o

un poema de Lizbeth Padilla

2011-10-03T00:05:00.001-03:00

De sirenas y engendros

Las manos pesan más que los días

pesan las coyunturas de cemento

el vientre reventado de hijos

los hijos hartos de su madre

Una pared de piedras en desorden

el barril de aguardiente

los hombres rascan madera de mujer

no encuentran la traición la inventan

ellas astutamente imbéciles ceden al darse

Lascivia necesidad de carne entre los dientes

La mujer hace al hombre

lo talla con murmullos de sirena terrestre

llegan de lejos desde siempre

apresuran la madurez en sus pezones

suavizan la espalda curvan la cadera

para reencarnar en criaturas

Oscilan entre dos aguas

Danzan el ritual del trastorno

orgullosas del canto fruto de los abismos

máscara de ningún rostro hechiceras del mar

tejedoras de lamentos

La sirena se arrastra entre los hombres

mordisquea el sabor

Ante el madero ardiente la mano se levanta

los vientres abultados conchas de engendros

se vacían paren seres enfermos sudor de Dios.

Lizbeth Padilla (México)
Publicado en http://www.alforjapoesia.com/monografico/contenidos/monografia_28.pdf

un poema de Victoria Guerrero Peirano

2011-09-30T00:05:00.001-03:00

Perro negro

Oye, besémonos intensamente,

Una nostalgia llama al mundo

en el que debemos morir

Else Lasker-Shuler

un perro negro toca mi puerta
un perro negro abre su hocico
y escupe su angustia sobre mi rostro
todas mis erupciones
todo el lado derecho llagado
se humedecen ante su tierna baba

lo que hay dentro es pura materia del olvido
inútil recuerdo que se envenena sobre sí mismo
mientras la frágil costra cae y se regenera
lentamente
bajo mis dedos

no hay de dónde más pelar la carne
la sucia piel del nacimiento
que se agazapa
ante la negra picadura del animal

qué extraño es todo esto
me avergüenza haber crecido entre los muertos
oh cadáveres
cómo pesa la cabeza y la tierna cabellera
de un hijo no nacido
mientras el perro rasga
implacable
la puerta al otro extremo

y tú
hunde tus patas en la sangre que nace del deseo
muestra tus erupciones
las macabras heridas de tu lomo
deja caer la leche blanquísima
en la celda del condenado
remoja la miga de pan en el té silencioso
y ofrece tu cuerpo toda la sucesión de los ocasos
a esta amarga enfermedad

oh si pudieras abandonar todo ahora
tapar los orificios de tu nariz con un puñal
hundiéndolo como una flor que cae sobre sí misma
pero ahora todo te deslumbra o te hiere
eres una cerda
y caminas con el hocico abierto
hundiendo tus patas en el fango

toda la noche ha caído sobre mi rostro
animales que llevé entre mis brazos
algún día les daré de beber
de un cuerpo limpio y sano

Victoria Guerrero Peirano (Perú)
Publicado en http://www.andes.missouri.edu/andes/Literatura/VG_TresPoetas.html

Un número en este tiempo

2011-09-27T00:05:00.001-03:00

Tenemos el número.
Tres.
Ya no representa nada.
El que mira
no encuentra ligazón.

¿Qué vendría a ser
un número
en este tiempo de caos
de este torrente
de anti todo?

Ahora nos abrazan
por el miedo.
Antes nos carneaban
nos daban vuelta
la cara.
Ahora nos rodean
nos alientan
a que resucitemos.

Todos saben
que somos
este nombre.

Tiempo de mudanzas

2011-09-24T00:05:00.000-03:00

Ella anda con la mente perdida.
Como si no escuchara nada.
Nosotras,
sin embargo,
sí escuchamos,
números repetidos,
precios de cuartos de verano.

Hay algo raro en todo esto:
un horario que se parte,
un resfrío,
hijos que se cagan.

En tres meses
oleremos
plátanos y muertos.

Pero hoy es primavera
tiempo de mudanzas.

un poema de Eunice Arruda

2011-09-20T00:05:00.000-03:00

Un día

Un día yo
moriré
de sol; de
vida acumulada
en la convulsión
de las calles

un día yo
moriré y
no podía:

hay poemas
escurriéndose de mis dedos
y un vino no
probado

Eunice Arruda (Brasil)
Publicado en http://rebra.org/escritora/escritora_ptbr.php?assunto=texto&id=1622
Traducido del portugués por Myriam Rozenberg

un poema de Ed Hoornik

2011-09-17T00:05:00.001-03:00

Ilusión

Fui a la estación de tren,
No para despedirme
O para iniciar un viaje,
Pero sí para pararme entre toda la gente
Que vive para alguna meta
Para algún lugar donde ir.

Ed Hoornik (Holanda)
Publicado en http://cs-music.com/features/signs-to-love.html
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg

un poema de Rolf Jacobsen

2011-09-14T00:05:00.000-03:00

Bosque antena

Sobre los techos de la ciudad hay campos grandes.
Allí es donde el silencio se acerca sigilosamente
cuando no hay habitación para él en las calles.
Ahora el bosque entra en su giro.
Necesita estar donde vive el silencio.
Árbol sobre árbol en extrañas arboledas.
No lo hacen muy bien, porque el suelo es tan duro.
Entonces hacen un bosque ralo, una rama hacia el este,
y una hacia el oeste. Hasta que parezcan cruces. Un bosque
de cruces. Y el viento pregunta
-Quién se queda aquí
en estas tumbas profundas?

Rolf Jacobsen (Noruega)
Publicado en http://neweuropeanpoets.blogspot.com/2009/04/norwegian-matters.html
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg

un poema de Karen Alkalay-Gut

2011-09-11T00:05:00.000-03:00

Guerra en directo

Es como las payasadas donde dos personas están peleando detrás del diván
Y tú ves una persona saltando y zambullirse y luego al otro emerger,
Luego ir abajo nuevamente, ambos con caras de falsa fiereza y brazos amenazantes.
Pero esta vez ellos están aporreando algo debajo de la ventana que no puedo ver
Y haciendo la ve de la victoria a la multitud que está fuera de la estación de policía.
Este puede ser mi hermano, mi hijo, mi esposo allí abajo
siendo golpeado hasta la muerte porque perdió su camino.
Para entonces lo sacan de la calle y lo encienden.
El rostro es irreconocible, aunque parece seguir vivo.
Este es el programa de la mañana. La tarde
es para retribuir- bombas inteligentes ensartadas dentro de las ventanas
de la misma estación en Ramallah, y luego las oficinas de Arafat en Gaza
Cambio el canal pero la guerra está toda allí, la guerra y la culpa.
Muévete a través del video en reverso, regresa lo suficientemente lejos y tendremos esa línea
que recuerdo desde la nursery: todo comenzó cuando él me golpeó desde atrás.
Pero estamos hablando de sangre real, agonía real, y para cada persona asesinada
Hay una hamula entera que sufrirá-los ocho chicos del rabino
que no podrán incluso enterrar su padre en paz, el padre palestino, escondido
de sus francotiradores con sus hijos, madres que nunca olvidarán haber visto a sus hijos asesinados en directo. Podría continuar para siempre.
En vez de eso, apago el televisor, deseo
poder apagar la guerra con un giro del interruptor.

Karen Alkalay-Gut (Israel)
Publicado en http://www.kolibrisbookshop.eu/store/?p=productMore&iProduct=28
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg

un poema de Norge Espinosa Mendoza

2011-09-08T00:05:00.000-03:00

Poema de situación

Yo no necesito la muerte de los mártires.

No necesito de sus rostros en la ira de la muchedumbre,
no preciso sus voces que golpean en la pancarta,
en los muros, en las redes, en las piezas de domingo.
No me hacen falta sus nombres,
la sangre en que crecieron.
Sus ojos, sus gritos, no son angustias para mí,
no son las furias que hierven en las manos de los otros.

Me vale más saber que ellos rieron como yo,
que de mi edad sufrieron como yo ahora sufro:
Desnudo, Gris, Bebido e Insolente.
me vale más saber que somos gemelos de un tiempo
donde quizás sus mujeres lleguen a ser las mías
y podamos confundirnos en lo febril de las puertas.
Me vale más tenerlos como aporte de mis días,
como el almuerzo elemental gracias al que vivo,
y no en lo solemne, no en lo ya perdido,
donde ahora se pasean en un círculo de sombras
apuntalando con sus muertes la historia de un país.

Yo no necesito la gloria de estos mártires.

Norge Espinosa Mendoza (Cuba)
Publicado en www.alascuba.blogspot.com

un poema de Julieta Dobles

2011-09-05T00:05:00.000-03:00

La casa cerrada

La casa de mi madre sigue allí, en pie,
extrañamente en pie, como el tronco de un árbol
ya vacío a ras de la tormenta.
Pero nada se mueve en ella.
Nada bulle detrás de las paredes agobiadas,
nada pulsa, excepto el desamparo
que busca ansiosamente viejos ecos
en los amplios zaguanes,
donde el silencio anida como pájaro roto,
más penoso aún después de tanta música.
El reino de la ausencia:
esta es la verdadera ventana de la muerte,
que cristaliza todo lo vivido
en una urna imposible a los retornos.
Camino por las habitaciones
desiertas como espejos
que ya nada reflejan.
Con los muebles ausentes se marcharon
lo poco que quedaba de tu aura, madre,
y de nuestra presencia de infancias tan vividas
que su hálito terrestre
perfumaba aún mosaicos y rincones.
Quiero creer que tu saludo
desde la muerte fue veraz.
Que el sueño de las niñas
viéndote entrar de nuevo
con tu sonrisa de flor antigua
a la casa que nos vivió por medio siglo
fue un mensaje certero
para mi duelo sin respuestas.
Pero no hay resonancia en mi congoja.

La materia es tan sorda,
mi llanto tan espeso y tan urgente
que tan solo me queda este poema
donde converso a solas con la ausencia,
frente a aquel patio nuestro,
donde los árboles ancianos
sembrados por la mano paterna
-¿los recuerdas en su cortina de abandonos?-
se nos mueren también.

Julieta Dobles (Costa Rica)
Publicado en http://www.artepoetica.net/Julieta_Dobles.pdf

Para llegar a esto

2011-09-02T00:05:00.000-03:00

Hoy , casi seguro, llueve
porque ella llama para saber
y él llama para saber
Me estuve preguntando por qué no grité antes
tener que ahogarme para llegar a esto

No puedo dormir
la flema envuelve mi garganta
-establecen un diálogo incesante-

Luego intento abrir mi boca
para sacar la palma
de la mano que creo sentir
ahorcándome

Nunca mis dedos penetraron tan lejos
Ni tampoco el llanto.

un poema de Pam Ayres

2011-08-30T00:05:00.000-03:00

Sí, me casaré contigo, mi querido

Sí, me casaré contigo, mi querido, y esta es la razón por qué;
Así puedo empujarte de la cama cuando el bebé empieza a llorar,
Y si escuchamos un golpeteo, y es escalofriante y es tarde
Te doy la antorcha para que veas e investigues.

Sí, me casaré contigo, mi querido, no podrás detenerlo,
Pero cuando la secadora marche, serás tú quien deba repararla,
Tú tendrás que enfrentar al vecino, debería nuestro labrador atacarlo,
Y si un borracho me sobe, debes ser tú quien tiene que aporrearle.

Sí, me casaré contigo, eres viril y eres delgado.
Mi casa es como una pocilga, tú vas a ayudar a mantenerla limpia,
Y esa pequeña cena sexy que sirves, a la luz de una vela
Como yo hago chipolatas, puedes cocinar cada noche!

Eres tú el que tiene que usar el taladro y poner el riel de las cortinas
Y cuando tenga la tensión premenstrual eres tú el que tiene las críticas
Veo grandes ventajas pero ninguna de ellas para ti
Y por eso, antes que veas la luz, sí, quiero, sí, quiero, sí, quiero.

Pam Ayres (Reino Unido)
Publicado en http://www.poetryarchive.org/poetryarchive/singlePoem.do?poemId=11737
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg

un poema de Maya Angelou

2011-08-27T00:05:00.001-03:00

Trabajo de mujer

Tengo chicos de los cuales ocuparme
Las ropas para remendar
El piso para pasarle el trapo
La comida para comprar
Luego el pollo para freír
El bebé para secar
Tengo compañía a la que alimentar
El jardín para desmalezar
Tengo camisas para planchar
Los chicos para vestir
La lata para cortar
Tengo que limpiar la cabaña
Luego mirar a los enfermos
Y el algodón para recolectar

Brilla sobre mí, luz de sol
Llueve sobre mí, llueve
Cae suavemente gotas de rocío
Y enfría mi frente nuevamente

Tormenta, sóplame desde aquí
Con tu viento más feroz
Permíteme cruzar a través del cielo
Hasta que pueda descansar nuevamente

Cae gentilmente, copos de nieve
Cúbranme con blancos
Fríos, helados besos y
Déjame descansar esta noche

Sol, lluvia, cielo tortuoso,
Montaña, océanos, hoja y piedra
Brillo de la estrella, rubor de la luna
Son todo lo que puedo llamar mío.

Maya Angelou (Estados Unidos)
Publicado en http://famouspoetsandpoems.com/poets/maya_angelou/poems/502
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg

un poema de Shel Silverstein

2011-08-24T00:05:00.000-03:00

¿Y si?

La otra noche, mientras estaba acostado pensando aquí
Algunos ¿y si? se arrastraron dentro de mi oído
Y entraron meneándose y se divirtieron toda la noche
Y cantaron la misma canción vieja del ¿y si?:
¿Y si soy el tonto en la escuela?
¿Y si cerraron la pileta?
¿Y si me pego una paliza?
¿Y si hay veneno en mi taza?
¿Y si empiezo a llorar?
¿Y si me enfermo y muero?
¿Y si repruebo ese examen?
¿Y si crece vello verde en mi pecho?
¿Y si nadie me quiere?
¿Y si un rayo me golpea?
¿Y si no crezco?
¿Y si mi cabeza empieza a empequeñecer?
¿Y si el pez no pica?
¿Y si el viento rompe mi barrilete?
¿Y si empiezan una guerra?
¿Y si mis padres se divorcian?
¿Y si el ómnibus llega tarde?
¿Y si mis dientes no crecen parejos?
¿Y si mis pantalones se rompen?
¿Y si nunca aprendo a bailar?
Todo parece bien y luego
los ¿y si? de la noche golpean nuevamente.

Shel Silverstein (Estados Unidos)
Publicado en http://famouspoetsandpoems.com/poets/shel_silverstein/poems/14819
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg

un poema de William Heyen

2011-08-20T00:05:00.002-03:00

Otto Pressburger, 18 años, en Birkenau, 1942

Fuimos a trabajar para construir rutas- los Kapos y los hombres de la SS
nos supervisaban. Había un judío de nuestro pueblo.

alto y fuerte, de una rica familia. El Kapo reconoció
los dientes de oro y dijo dámelos.

El hombre le respondió que no podía, pero el Kapo dijo nuevamente
dámelos a mí, pero el hombre insistió en que no podía

abandonar sus dientes de oro. El Kapo tomó
una pala y lo golpeó en la cabeza hasta

que el hombre cayó. El Kapo se volvió sobre él
y puso la pala en su garganta y se paró sobre ella.

Partió el cuello del hombre y uso la pala para sacar
los dientes de su boca. Otro judío preguntó

cómo pudiste hacer esto. El Kapo lo mató de la misma manera.
Nos advirtió no hacer preguntas, meternos en nuestros propios asuntos.

Esa tarde cargamos doce cuerpos de vuelta hacia las barracas.
Él los mató sólo por divertirse. Eso ocurrió el primer día.

William Heyen (Estados Unidos)
Publicado en http://www.thebluejewyorker.com/issue7/issue7pages/Heyen.html
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg

un poema de Rick Lupert

2011-08-17T00:05:00.002-03:00

Día japonés

Hoy en el Museo Nacional
Japonés Americano, nos sirvieron
té caro y nos quejamos
que la otra mesa tenía postre
de chocolate en vez del de bananay nuez
que nos trajeron.
Hoy en Japón una ola arrastró una casa
diez mil veces.

Rick Lupert (Estados Unidos)
Publicado en http://poetrysuperhighway.com/RulesForPoetry.pdf
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg

ropa sin usar

2011-08-14T00:05:00.002-03:00

Me dice que ese nuevo pulóver que compró
lo va a dejar para salir
que aquel vestido viejo es para entrecasa
que tiene ropa interior sin estrenar
por si cae enferma y tiene que internarse.
Entonces le contesto
que no sale nunca
más que para cobrar su pensión una vez por mes,
para ir al médico cuando ocasionalmente se siente mal
o si va de visita a la casa de sus hijos o sus nietos.
Que las cosas se hicieron para usarse aquí y ahora
y que no voy a colocar sus bombachas
en el cajón
para que se las ponga más allá de esta tierra
a la manera de las ofrendas hechas a los faraones.

un texto de Tarsicio Valencia

2011-08-11T00:05:00.000-03:00

Flor y mar

La madre María Josefa de la Concepción y Palacios pasó de Toledo a Cádiz sin ninguna novedad. Iba camino a Lima a fundar el convento de María y José.
Llevaba las reales órdenes. Cuarenta cajas con ornamentos religiosos y hábitos, doce pares de cruces de oro y plata. Llevaba seis religiosas; todas entre los diez y seis y diez y ocho años cumplidos.

En el puerto de Santa María corrían los rumores de piratas franceses y holandeses. Ella se despidió de las hermanas con lágrimas en los ojos. Era el primero de marzo de mil setecientos. Seis de la mañana.

El piloto del navío San José no quería dejar aquel puerto. Tengo un sino entre ceja y ceja y algo me dice que seremos prisioneros de los holandeses. La madre María Josefa le replicaba: Piloto Núñez, no mira usted que vamos en el San José? ¿Y qué tiene que vayamos en el San José, reverendísima hermana? Que el San José florece en las aguas, dijo ella. Hacía buen viento cuando despegaron velas. Por entre la niebla un barco aparecía.

Los piratas tomaron las cruces y el aceite, el tocino, las jóvenes vírgenes miraban con ojos suplicantes.

A una desnudaron en presencia de todos. Trinidad de diez y siete años se llamaba. Primero se desmayó. Así la contemplaron. Luego, entre alcoholes y risas le vistieron el manto de una india. Esta la quiero para mí, dijo el corsario Lipika.

La Madre María José no levantó los ojos en toda la noche. Lo mismo hicieron las otras cinco compañeras. La pasearon de mano en mano, la besaban, la acariciaban, la montaron encima de un perro negro. La emborracharon. La jugaron a los dados y a las cartas.

En la noche hicieron aparición los juegos de san Telmo. María Josefa tomó un rosario de pétalos de rosa y lo arrojó a la mar. El cielo se tiño de rojo. Los piratas dormían.
Luciérnagas en la mar. El San José florecía con los pájaros del amanecer.

Tarsicio Valencia (Colombia)
Publicado en Festival de poesía de Medellin

un poema de Ludovic Janvier

2011-08-08T00:05:00.000-03:00

Bajo tu grito

No sólo tu grito sino el sí bajo tu grito
no sólo el sí sino el cielo bajo el sí
no sólo el cielo sino el eco bajo el cielo
no sólo el eco pero la noche bajo el eco
no sólo la noche pero la sed bajo la noche
no sólo la sed sino el azul bajo la sed
no sólo el azul sino la sombre bajo el azul
no sólo la sombra sino la risa bajo la sombra
y bajo la risa el campo en pleno verano

Ludovic Janvier (Francia)
Publicado en http://terresdefemmes.blogs.com/mon_weblog/2007/01/ludovic_janvier.html
Traducido del francés por Myriam Rozenberg

un poema de Alberto Barrera Tyszka

2011-08-05T00:05:00.001-03:00

Mujeres

Hay mujeres que se llevan las manos a la cabeza.
Sus manos parecen tijeras. O pájaros
cuyo único sur es la angustia.

Conocí a una que perdió a un hijo en una alberca.
Un niño de seis años que flotaba
como la colilla de un cigarro en un vaso de vodka.

Hay mujeres que se llevan las manos a la cabeza.
Sus manos no son nubes.

A veces las veo pasar como si nada les pasara.
Un precipicio debajo de la sangre.
Un rencor de cebollas y de ortografía.
(El amor es una inocencia inútil.)

Hay mujeres que se llevan las manos a la cabeza.
Sus manos son tijeras. Nunca nubes.

Sé también de una Alejandra que fue violada
siete veces.
Un mordisco de metal.
Un reptil que se entierra en tu vientre.
Un cuchillo que te orina.
Siete veces.

Hay mujeres que se llevan las manos a la cabeza.

Tal vez tan sólo esperan atajar un grito sobre el aire.
Tal vez tan sólo cavan un túnel en su almohada.

Alberto Barrera Tyszka (Venezuela)
Publicado en http://www.letraslibres.com/index.php?art=7752&rev=2

un poema de Sidonio Muralha

2011-08-02T00:00:00.000-03:00

Ultimo de “Tres poemas para Cecilia Meireles”

Corría feliz. E incauta.
Y el viento su trenza destrenzaba
mientras un sonido de flauta
ondeaba.

Cuantos años pasaron para que
su cabello de oro y espiga
se cubriera de nieve? Si
alguien lo sabe que lo diga.

O no lo diga. Para qué decirlo?
Si hay algún cabello al viento
ya no es su cabello;

es el de otra niña incauta
que no sabe que cada olvido
tiene escondido un sonido de flauta.

Sidonio Muralha (Portugal)
Publicado en http://www.verinverso.com/search/label/Sid%C3%B3nio%20Muralha
Traducido del portugués por Myriam Rozenberg

un poema de Rosa Alice Branco

2011-07-30T00:05:00.000-03:00

Pasos sin memoria

Miro por la ventana y no veo el mar. Las gaviotas
andan por ahí y la hierba se va secando en el varal. A la mañana temprano,
el mar todavía no vino. Vino el pan, vino la lumbre
y el diario. La saliva con que te he de decir buen día.
Las palabras son las primeras en llegar. Lo que queda de ellas
suaviza el papel. Pan caliente con el sueño de ayer
y los sueños de hoy. Se prepara el día, los pasos
de ir y venir. Estoy cada día más cerca. Me miras
como si supieses lo que he de saber enseguida.
En esta ciudad nunca es mediodía. Hay siempre una dulzura
de otras horas. Y recuerdos sueltos. Déjalas salir
de dentro del vestido, deja sueltas las olas del mar.
La ventana está vacía. Mi hijo camina en la playa
y tú descifras las gaviotas. Camina frente a mí
sin dejarlas prendidas. Me pierdo como todas las madres,
todos los amantes. Invento pasos y palabras
para dormir. A esta hora mi abuela enrollaba el rosario
en las manos. Yo estaba dentro de las cuentas, dentro del sueño
que rondaba el rezo. Durante mucho tiempo estuve afuera.
Ahora caminamos juntos. Sin memoria.

Rosa Alice Branco (Portugal)
Publicado en Jornal de poesia
Traducido del portugués por Myriam Rozenberg

un poema de Noémia de Sousa

2011-07-27T00:05:00.000-03:00

Aforismo

Había una hormiga
compartiendo conmigo el aislamiento
y comiendo juntos.

Estábamos iguales
con dos diferencias:

No era interrogada
y por descuido podían pisarla.

Pero a los dos intencionalmente
podían desacreditarnos
pero no podían
ponernos de rodillas.

Noémia de Sousa(Mozambique)
Publicado en http://www.antoniomiranda.com.br/poesia_africana/mocambique/nomia_de_sousa.html
Traducido del portugués por Myriam Rozenberg

un poema de Miriam Ulinover

2011-07-24T00:05:00.000-03:00

Un remedio

A veces, cuando una infección
Aparece en el ojo de una niña
Mi abuela trae de su Makhzor
Un maravillo tallo de remedio:

“Cuando el hambre haga vacilar a la ciudad,
Querida niña, protege tus ojos
Dándole cebada a una cierva
Para mantenerte segura de los orzuelos”

Abuela, quizás tengas
Mas remedios en tu libro de rezos?
Quizás puedas proteger mis ojos
De grandes y cálidas lágrimas?

Miriam Ulinover (Polonia)
Publicado en http://www.thedrunkenboat.com/ulinover.html
Traducido del yiddish al inglés por Kathryn Hellerstein
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg

paisajes en simultáneo

2011-07-21T00:05:00.002-03:00

Afuera está lloviendo.
Es viernes santo y la ciudad dormita.
Y mientras esto escribo
una abeja recolecta polen de una flor en Biessenhofen, Alemania.
un camboyano corre carreras con su carreta de bueyes
una devota pandit reza en el templo del dios Rama
una mujer empuja su balsa cargada de agua potable en una aldea de Indonesia
un soldado rebelde libio camina con una sola pierna por la ruta que une Ajdabiya y Brega
el sol se levanta sobre el río Ob al este de Moscú.

un texto de Kate Greenstreet

2011-07-18T00:05:00.000-03:00

13 de diciembre

Ella considera un campo. Ella considera un campo y lo compra. Que tenga el fruto de sus manos.

Bajamos desde las montañas. Arboles amarillos, arboles verdes. Estaba dejando la Tierra pero antes de que lo hiciera, tenía que deshacerme de todos los animales. El principal, mi principal modelo de comportamiento era mi serpiente. Se había adherido a la planta de mi pie, pero se había vuelto aparentemente peligrosa y tenía miedo de que me mordiera si tenía la oportunidad. Mi hermana estaba allí y dije: “Antes de irme, tengo que deshacerme de todos mis animales”, pensando que tal vez ella podría ayudarme. Dije: “Mi caballo, mi sapo, mi serpiente…” pero no mencioné que estaba preocupada acerca de cómo dejar mi serpiente en forma segura. Como me estaba despertando, pensé en ir a un lugar donde pudieran darle a la serpiente una inyección para que perdiera el conocimiento o incluso matarla antes de que intentaran sacarla de mi pie. Lo que parecía ser una buena idea, pero inconveniente.

Kate Greenstreet (Estados Unidos)
Publicado en http://www.poetryfoundation.org/poem/241710
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg

un poema de Eduardo Chirinos

2011-07-15T00:05:00.001-03:00

Raritan Blues

Para Margarita Sánchez

Aquí no hay bulla ni miseria,
sólo un bosque de árboles mojados y cientos de ardillas
correteando vivaces o escarbando una nuez.
A lo lejos un puente
una interminable fila de automóviles retorna a sus hogares
y nubes balando ante un perro pastor y amarillo.
¿Eres tú quien camina en las riberas del Raritan?
Recuerdo un río triste y marrón donde las ratas
disputan su presa con los perros
y aburridos gallinazos espulgándose las plumas bajo el sol.
Ni bulla ni miseria.
El río fluye educado como en una tarjeta postal
y nos habla igual que hace siglos, congelándose y
descongelándose,
viendo crecer a sus orillas cabañas, iglesias, burdeles,
plantas refinadoras de petróleo.
Escucho el vasto rumor del Raritan, el silencio de los patos,
de los enormes gansos salvajes.
Han venido desde Ontario hasta New Brunswick,
con las primeras nieves volarán al sur.
Dicen que el río es la vida y el mar la muerte.
He aquí mi elegía:
un río es un río
y la muerte un asunto que no nos debe importar.

Eduardo Chirinos (Perú)
Publicado en http://www.festivaldepoesiademedellin.org/pub.php/es/Diario/06_14_10_08.html

la forma versátil de las gotas

2011-07-12T00:05:00.000-03:00

Como si tanto viaje no bastara, estamos ahora en las cataratas
Vayamos en bote dijo.
Estuvimos en el cañón del Colorado
¿Qué puede ser peor
que estar colgado en las alturas?

La selva oculta el horizonte.
Solos entre el agua
incomoda darse cuenta que la felicidad es fugaz
como la forma versátil de las gotas.

A borde de este bote somos seis
y sonreímos con asombro cuando se hace visible
aquello que los seres de ciudad apenas percibimos:
ruidos, ojos de animales que nos miran pasar tan extrañados,
pájaros que huyen de nuestra violenta presencia.

Cuando apenas en un rato naufraguemos
y yo choque contra el muro de una piedra
¿Habré de recordar
que sentía compasión
por la belleza
y que tenía un profundo rencor
por lo inmutable?

un poema de Mark Strand

2011-07-09T00:05:00.000-03:00

(Miriam Kosarenski-Solsticio de verano)

Despejado en la luz de septiembre

Un hombre se para debajo de un árbol, mirando una pequeña casa no muy lejana. Aletea sus brazos como si fuera un pájaro, quizás señalando a alguien que no podemos ver. Podría estar gritando, pero debido a que no escuchamos nada, probablemente no. Ahora el viento envía un estremecimiento a través del árbol, y aplasta el césped. El hombre cae sobre sus rodillas, una vez nuevamente aleteando sus brazos. Lo que él hace no tiene nada que ver conmigo. Su desesperación no es mi desesperación. Yo no me paro debajo de los árboles y miro casas pequeñas. No tengo perro.

Mark Strand (Estados Unidos)
Publicado en Boston Review
http://www.bostonreview.net/BR36.2/mark_strand_poetry.php
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg

un poema de Chinua Achebe

2011-07-06T00:05:00.000-03:00

Una madre en un campo de refugiados

Ninguna Virgen con el niño podría conmover
Su ternura por un hijo
Pronto debería olvidar…
El aire estaba tan pesado con los olores de diarrea,
De niños no lavados con costillas macilentas
Y traseros desecados balanceándose con pasos dificultosos
Detrás de vientres vacíos reventados. Otras madres allí
Hace rato han parado de cuidar, pero no ésta:
Sostiene una sonrisa fantasmal entre sus dientes,
Y en sus ojos la memoria
Del orgullo de una madre….ello lo había bañado
Lo había masajeado con las palmas desnudas.
Ella tomó de su atado de posesiones
Un peino roto y peinó
El cabello color ladrillo que quedaba en su cráneo
Y luego-zumbando en sus ojos-comenzó cuidadosamente a separarlo
En su antigua vida esto era tal vez
Un pequeño acto cotidiano sin consecuencias
Antes de su desayuno y escuela, ahora ella lo hizo
Como poniendo flores en una tumba diminuta.

Chinua Achebe (Nigeria)
Publicado en http://www.universeofpoetry.org/nigeria_p2.shtml
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg

un poema de Aaron Zeitlin

2011-07-03T00:05:00.000-03:00

No tuve el privilegio

Me fui a tiempo y Dios me ocultó
los terrores
por qué, por qué dejé Polonia?

No tuve el privilegio junto a mi nación
de ir al camino de las llamas.
y como un pecado imperdonable, tormentos,
la culpa de permanecer vivo
de permanecer vivo y componer rimas.
La culpa me envenenará
a menos que siga a una de tres figuras,
que se paran listas para esconderme de la culpa,
que esperan y me llaman acaloradamente:
Una figura es la santidad-la segunda es la insania,
El suicidio es la tercera.

Pero el suicidio es demasiado fuerte para mí, el alfeñique,
Mi pequeñez no se permite a sí misma la santidad,
Y no puedo ni siquiera escapar de mi mente.

Aaron Zeitlin (Polonia)
Publicado en Jewishwebsight
Traducido del yiddish al inglés por Morris Feierstein
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg

un poema de Seth Landman

2011-06-30T00:05:00.000-03:00

Las cuatro preguntas

En una gran abundancia de armamento, soñé con mi tía abuela Lillian suavizó mi columna y borró mi aflicción. Me perdía y no quería una dirección. Su acolchado estaba liso sobre mi cama y parecía ser una elipsis en la que no podía descansar. Ella me habló en yiddish. Había una luz tenue en la habitación y mis ojos se sintieron hinchados. Supe que mi vida continuaría. Todas mis preocupaciones eran innecesarias. Llevé al acolchado afuera. Un aeroplano pestañeó a través del cielo y pensé en todos mis mandamientos. Cómo podía soñarlos? Como podría haber inventado esto? Cerré mis ojos y comencé a saber que los puntos eran una señal. Un trapezoide significaría problemas hacia adelante. Ninguna forma. Hay un legado de nada para entender, decía el acolchado en letras. Construirás un acueducto, y no serás destruido.

Seth Landman (Estados Unidos)
Publicado en Boston Review
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg

un poema de Suzy Saul

2011-06-27T00:06:00.000-03:00

Un poema

Mi coche se llama Lydia. Me lo dijo en forma privada una noche en el garaje. Me sentí halagada. Tiene sus gomas de verano puestas ahora, tal vez eso le daba un sentimiento ligeramente amigable. Es una chica agradable. Le dije hoy “hay docenas como tú correteando, pero ninguno de ellos se llama Lydia”. Sonrió su sonrisa secreta. Lo sabe.

Suzy Saul (Estados Unidos)
Publicado en http://www.shampoopoetry.com/ShampooTwo/saul.html
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg

un poema de Abdel Ilah Salhi

2011-06-24T00:05:00.000-03:00

El jugador

Todas las rutas conducen hasta este momento
Le pides disculpas a tu invitada excusándote con algo urgente
Corres a través de las filas del restaurant
Te escrutas en el espejo del baño
Dándote cuenta que esta es la hora de la verdad
Y que obtener placer es una apuesta en donde la ganancia y la pérdida son iguales

Vuelves a la mesa
Y en frente de todos saltas sobre ella con un beso repentino

Abdel Ilah Salhi (Marruecos)
Publicado en Poetry International
Traducido del árabe al inglés por Norddine Zouitni
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg

un poema de María Eloy García

2011-06-21T00:05:00.001-03:00

El hombre medio raya en medio

se plantea el hombre medio raya en medio
la aceleración constante de su esposa
tras haberla arrojado desde el quinto
se plantea ella -también media y nadie media-
o el suelo sistemático o el hacha
la muerte acelera más de nueve metros por segundo
descoyunta el fémur
la planta de la calle diseñada
a abiertos espacios de arboleda
el miedo desciende cambia a cero
el hombre medio de la raya en medio
rellena el marco de la ventana
se acomoda a la vista de los edificios
y quién sabe si ya está pensando en el radio
de alguna plácida circunferencia

María Eloy García (España)
Publicado en http://codexdepoetas.blogspot.com/

la humedad a cada instante

2011-06-18T00:05:00.000-03:00

Sentado sobre la luna de papel
pienso que no existen las sombras
Hay una nube en los ojos
los mismos ojos que duelen en tierra
Orientado hacia el cielo
quito el brillo de la crueldad
de las hazañas de los hombres.
No vengo extrañando el daño en los huesos
los tropiezos permanentes como augurios.
Sin embargo, yo también estoy hecho
de un material maleable, corrompible.
Así, como repiten a cada instante en Buenos Aires,
la humedad me derrumba
me destruye.

un poema de Tadeusz Rozewicz

2011-06-15T00:05:00.000-03:00

El sobreviviente

Soy una persona de 24 años
conducido a la matanza.
Sobreviví.

Los siguientes son sinónimos vacíos:
hombre y bestia
amor y odio
amigo y enemigo
oscuridad y claridad.

La forma de matar hombres y bestias es la misma
lo he visto
camiones llenos de hombres tajeados
que no serán salvados.

Las ideas son meras palabras:
virtud y crimen
verdad y mentiras
belleza y fealdad
coraje y cobardía.

La virtud y el crimen pesan lo mismo
lo he visto
en un hombre que era tanto
criminal como virtuoso

Busco a un maestro y a un Maestro
pueda restaurar mi vista audición y habla
pueda él nombrar nuevamente objetos e ideas
pueda separar oscuridad de claridad

Soy una persona de 24 años
conducido a la matanza.
Sobreviví.

Tadeusz Rozewicz (Polonia)
Publicado en http://www.freewebs.com/everybreeze/poet2.html#The Survivor
Traducido del polaco al inglés por Adam Czerniawski
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg

un poema de Jordi Doce

2011-06-12T00:05:00.000-03:00

Madrigal

Volver a casa oliendo el aire dulzón, irrespirable, de la tierra empapada, los grumos opulentos de la fermentación. Volver mientras las hojas descosidas liberan sus metales y el agua del estanque es un bozal de plomo que nos sigue con la mirada. Esto es lo que insiste, lo que existe en nosotros. Ácido y frío. El ascua silenciosa del invierno. La hoja que penetra y adormece la piel. La cara y cruz del hielo. Y todo por vivir aún, y la promesa torva de otro día, y un cielo de nevada donde la luz entrechoca sus huesos con un hilo de sangre. Es la noche rapaz, que viene a someternos. Es la noche rapaz, que está en nosotros.

Jordi Doce(España)
Publicado en su blog

un poema de Fleur Adcock

2011-06-09T00:05:00.000-03:00

Richey

Mi abuelo Richey Brooks
Comenzó en el barro, en Moneymore
“Un lugar de barro y nada más”
lo llamaba (no la forma en que lucía
pero lo que se extendía debajo de aquellas colinas verdes?)
Emigró en el 74
terminó en Drury,; barro nuevamente-
Resbaló en el corral de los patos a los noventa y tres
(no podía dejar de criar aves
siempre tenía que criar algo en granjas)
Se agarró neumonía; murió diciendo
“Te acuerdas de Martha Hamilton
de Roritor Road?”-siempre cortejando a
la misma chica en su mente. Y ella lo
sobrevivió, viuda virulenta,
en la casa de la hija de ambos; miró al ciruelo-
las ramas nudosas, tontas, la fruta
amarilla. Formas de vivir y morir.

Fleur Adcock (Gran Bretaña)
Publicado en http://www.poetrymagazines.org.uk/magazine/record.asp?id=1693
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg

un poema de Piotr Sommer

2011-06-06T00:05:00.000-03:00

Mañana en la tierra

Mañana en la tierra, nieve leve, y justo
Cuando estaba tan tibio, prácticamente primavera.
Pero el termómetro en la ventana de la cocina
Dice siete grados,
Y bien soleado.
Aquí está
El chico de la compañía eléctrica que me gusta,
Y no hay señal del chico del gas
Que no soporto.
Y de repente dos Señores M.-
Uno por el que he caído, el otro
Un poco figura-
Volviendo, ambos de nueve años,
Pasando el arbusto de jazmín,
Un bouquet gigante de ramas.
Detrás de la puerta
El perro está excitado, nada
Está en desacuerdo con nada.

Piotr Sommer (Polonia)
Publicado en http://nationalhumanitiescenter.org/newsletter2005/nhcnewsspr2005sommer.htm
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg

un poema de Timothy O’Keefe

2011-06-03T00:05:00.000-03:00

Poema en un libro que nunca fue abierto

El viento está dando, dando,
tomando. Arce rojo, arce rojo
sol de una raíz sin sol.
Había una casa.
La llamamos aquí.
Las grandes lámparas se quemaron
y el viento estaba zumbando
entonces: tomando, tomando,
dando rojo
arce, rojo arce.

Las ramas se mueven una forma de aire:
El viento está allí y aquí hay
una lata que hace ruido a lo largo de la calle, la prisa
del metal de los pies de los soldados.

Diremos
las formas no están despojadas de peso.

Dijimos
el pueblo no está asediado.

Timothy O’Keefe (Estados Unidos)
Publicado en http://www.bostonreview.net/BR36.1/okeefe.php
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg

un poema de María Inés Zaldívar

2011-05-30T00:05:00.000-03:00

Arriba

Tanto pariente, tantas cosas, tantas casas,
tanto empeño, tanto trabajo, tantos desvelos,
tanto embeleco sobre la cómoda, tanto papel revuelto
por todo el piso y hojas blancas y sucias con pies y
manos y labios en la solitaria pieza vecina y
tanta familia familiar reunida y ruido, y ruido y
tanta foto a color y en blanco y negro y
la familia ante todo, cuidado con las palabras y
el comentario y ese gesto procaz que los niños
uno nunca sabe, el ejemplo, el ejemplo, ¿a ver,
haber?

Tanto orden, tantos cuidados, tanta norma, tanta educación
tanto viaje, tanto comentario, tanta lindura, tan habilosa
tanto cubierto y servilleta y mantel con plato y copa,
tantos manjares, y fuentes y bordados en el mantel.
Tan cumplido es un encanto, un verdadero encanto y
tanto éxito, tanta fineza, tanto deber, tanto deber siempre
para que lo gocemos todos, en postales, en recuerdos,
qué responsable, el deber ante todo el deber siempre
¡qué amor, pero qué amor!

Tanto adjetivo, tanto adverbio, tanto grito
tanta soledad y hambre en el estómago
¿dónde está el sustantivo y la cocinera
y la cocina, para comer con las manos y en silencio?

María Inés Zaldívar (Chile)
Publicado en http://laseleccionesafectivaschile.blogspot.com/search/label/Mar%C3%ADa%20In%C3%A9s%20Zaldivar

un poema de Elisha Porat

2011-05-27T00:05:00.000-03:00

Regreso a casa

Esperaban que él volviera a casa
el campo recortado, el árbol en su platillo,
las sillas plásticas descoloridas, la puerta
oxidada, chirriante en sus bisagras.
Madre, hermano, padre, hermana,
congelados en el tiempo: languideciendo, transparentes,
doblegados con el peso de los días.
Y luego, cuando de pronto él entra,
todo empieza a moverse, el campo se espesa,
los árboles dan a luz frutas, las sillas
plásticas son fregadas, la puerta gira
y chirria, moviéndose infinitamente.
Si solamente él entrara, volviera a casa.
La burbuja del tiempo se rompe. El corazón cicatrizado
late de nuevo. Lentamente caen
sobre sus rodillas, levantan sus ojos
hasta él en duelo, en gratitud.

Elisha Porat (Israel)
Publicado en War poetry http://www.warpoetry.co.uk/Elisha_Porat_poetry_08.html
Traducido del hebreo al inglés por Eddie Levenston
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg

un poema de Walter de Camilli

2011-05-24T00:05:00.000-03:00

Exhortación

Compañeros:
Es muy fácil decir:
mientras tomamos mate
"Revolución"
aguardando el momento
en que suceda
(marchando todos a la vez
por las grandes avenidas
puño y fusil en alto
"y la justicia social será
verdad
contra la absurda burguesía"...

Pero yo veo compañeros
que en estos días
el pan nuestro no es tan nuestro
y para ir a recogerlo
entre manos alzadas
y hambrientas
es imposible no aplastar un niño
destrozarlo en las corridas
aunque nos mire con sus cuencas hundidas
sin provocar mi odio
y el de mis compañeros
revolucionarios.

Walter de Camilli (Uruguay)
Publicado en http://www.periodicas.edu.uy/Temas/pdfs/Temas_3_set-oct_1965.pdf

un poema de Samuel Vázquez

2011-05-21T00:05:00.001-03:00

Mi ciudad

Señor forastero  en mi ciudad se fabrican los mismos ladrillos
para la cárcel y el templo
En mi ciudad
de la misma troza de Madera
 se hace una cama y un fusil
En mi ciudad  al agricultor lo han convertido en jardinero
En mi ciudad
oigo desde la puerta del banco
al oro que se burla de mí
En mi ciudad, señor forastero
 he sentido orgullo de ser humano
 y vergüenza de pertenecer a la humanidad
En mi ciudad
 los árboles no trabajan
pero nunca pierden el tiempo
*

El pan
ha partido
al hombre
en dos
*

Samuel Vázquez (Colombia)
Publicado en http://www.laurenmendinueta.com/seis-poetas-colombianos-nacidos-en-1949/

un poema de Orlando Punzi

2011-05-18T00:05:00.004-03:00

El gato

--Yo soy el gato, monseñor del techo.
Escruto con mis ojos canutines
la bronca de los perros malandrines
y la neura de gallo mascafrecho.

--¿Hígado, bofe, lomo?
--Satisfecho.
Yo reviso, de guantes y escarpines,
sótanos, vigas, azoteas, güines
para mi show de lauchas.
--Buen provecho.

--Con morrongas de moños y bluyines
(por jailaif, por felino, por derecho)
le doy a los nocturnos bailetines.

--¿No se gasta la vida?
--Dicho y hecho.
Pero guardo seis más en los piolines
de sobra, de reserva, de requecho

Orlando Punzi (Argentina)
http://www.orlandopunzi.com.ar/bibliografia.01.conventillo.poemas.htm

el derrame no es infinito

2011-05-15T00:05:00.000-03:00

Los días son secos
El bote espera que el agua regrese al lecho del río.
Mientras tejo en el telar me acuerdo de los pescadores
¿Has visto a los chicos cruzando los puentes en bicicleta?
Ellos aún no entienden de redes, de canastas, de malezas comestibles
Juegan al cricket
esa herencia no olvidada
Sin consultarnos, los vecinos deciden qué hacer con las represas
Vemos la caída del nivel del agua
¿Quién atiende clientes en el mercado del pescado?
¿Quién le ha de comprar?

un poema de Jordan Jacks

2011-05-12T00:05:00.001-03:00

Pastoral

Mi padre está discutiendo con su padre
sobre matar un caballo. Adelante, dice,
Hazlo. Entregándole el rifle
caminó unos pasos hacia atrás
entre tallos de alto pasto amarillento.

Es lo mejor que se puede hacer.
El caballo es viejo; sus costillas sobresalen
como un túnel de trigo, trillado, torcido.
El viento se mueve a través de él, y el caballo
está sediento, haciendo un sonido hueco.
El caballo no ha recordado
estar hambriento por un largo tiempo.
Bajo el peso de algún conocimiento secreto
se para al borde del campo.

Mi padre retrocede, queriendo
saber qué esperar. A medida que se adelanta
el hombre viejo deja un rastro semicurvo sobre el pasto.
Alcanzando al caballo, lo abraza
como a un chico.

Cepilla sus hombros blandos,
sus ijadas. Lo conduce hasta el bosque.
Adelante, dice. Adelante.

Jordan Jacks (Estados Unidos)
Publicado http://www.yale.edu/ylit/magazine_pdfs/YLM_Sp_2009.pdf
Traducido del inglês por Myriam Rozenberg

un poema de Mark T. Jones

2011-05-09T00:05:00.000-03:00

Protocolo

“Su Excelencia el Ministro lo verá ahora”
Estoy parado con esfuerzo para parecer más alto
Sombrero firmemente sujetado, opuesto al calor.
Dios, cómo odio estos encuentros.

Muebles de mal gusto y aun palabras más baratas
Nuestra dignidad debe ser mantenida
Debe ser apaciguado, su ego masajeado
Un ministro maloliente debe ser visto para brillar.

Sus chupamedias de cuello corto y grueso se sientan en trajes que no les quedan bien
Biromes grabando cada matiz, cada gesto hueco
Mientras en el mundo real la gente se esfuerza por vivir
Sus futuros están trabados por los gases rancios del protocolo

Mark T. Jones (Gran Bretaña)
Publicado en http://www.sierra-leone.org/Poetry/poetry-markjones.html
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg

un poema de Maya Cu

2011-05-06T00:05:00.000-03:00

Vivo

desanclada
de una mitad de alma

anduve esquivando el reojo
y mi espíritu creció temeroso
de mundos ajenos

mi casa
fue cueva que escondía
milenios que de a poco
fueron sorbidos en mi tarde

me fui tostando junto a mi madre
y me hice doblemente mujer
cargada de verguenza
de culpas
de lenguas

en mí
navega una doble identidad:
soy invariablemente
una hija más
de este suelo
y su historia

Maya Cu (Guatemala)
Publicado en http://www.literaturaguatemalteca.org/mayacu2.htm

camino entre cenizas

2011-05-03T00:05:00.000-03:00

Había mucha gente pero pocos nos entendían. Sin embargo los chicos y las chicas preguntaban. Buscaban turistas. Llevaban hojas como mapas, tenían rutas. De esas ciudades despiadadas me hicieron elegir vestidos que las nombran. Tenían que ser cuatro. Desarrollo, solidaridad, pobreza, casas precarias. Anduve por allí sin conocerlas. ¿Te gustaría? No sé, no se me ocurrió en este viaje, es que siempre camino entre cenizas. Más aún, los hombres inconclusos me merodean. Como esta fundación que carga el nombre de un suicida y garabatea, también en español, hacia el futuro.

imagen y pulsaciones

2011-04-30T00:05:00.000-03:00

Yo miraba la televisión como buscando informes, notas breves, algo que explicara que en nuestro corazón también había pulsaciones. Y sin embargo, nada. De nosotros, sólo fútbol y dictadura. Por aquel entonces una imagen ideal de Caminito incitaba vacaciones.

un poema de Janina Degutytė

2011-04-27T00:05:00.000-03:00

Historia

La historia. La historia no es rollos de papiros,
pergaminos amarillos secos,
no mármol en pedestales.
La historia está grabada en el corazón humano,
en la esperanza, en la memoria,
en las revoluciones, las revueltas,
las estacas de los herejes,
la verdad de los lunáticos,
traiciones,
triunfos, cadalsos, coronas,
campos de concentración,
la marca de los esbirros.
Todo esto puede ser encontrado
en el corazón humano pequeño e infinito-
garabateado, escondido, cerrado-
en el corazón que
late bajo tu palma,
el corazón
que a cada momento
pasa por no identificado.
La historia. La historia
es como música
como la campana viva
en la capilla de Vilna.

Janina Degutytė (Lituania)
Publicado en http://www.efn.org/~valdas/degutyte.html
Traducido del lituano al inglés Gražina M. Slavėnas
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg

un poema de Celedonio Flores

2011-04-24T00:05:00.000-03:00

Villa Crespo

Barrio piringundín, barrio malevo
donde aprendí a mancar la vida maula
en mis días papusos de purrete
compadrito y piernún, callao y taura.

Barrio de contras bravas, tus hazañas
que rubricaron fieras puñaladas
deberían saberlas los mocosos...
En la escuela tendrían que enseñarlas...

Mirador de Seghezo, arquitectura
estilo medieval..., medio-romántica:
parecía decir con voz de macho:
el que no es malandrín, de aquí no pasa.

La quinta de la Lunga, los perales,
tentación de pandillas malandrasas,
entrevero de piernas y de alambres
cuando el tano tiraba la mancada.

La academia San Jorge, la academia...
donde cobraban cinco la bailada;
"Si me habré compadriao mis chirolitas
despatarrando cortes y quebradas".

El Mocho, el Cachafaz, Pata de Alambre,
David, La Portuguesa y el Lagaña;
los hermanos Balijas y Fresedo
(El pibe Paternal, de larga fama).

Allí manqué debute las miserias
de los fiocas varaos a pan y agua,
y el amor que se acaba en el ayuno
del que quiere vivir de salto y carta.

El café Venturita y los Istueta,
los matinés y los bailes de Peracca.
El café La Morocha y el barbijo
de Arolas, compadreándole en la cara.

Arroyo Maldonado, barbijo taura
que en las aguas del Plata desangraba,
cara al sol, como un hombre sin renuncios
del que acecha en la sombra y no da cara.

Arroyo Maldonado, cuneta rea,
agua-fuerte brutal de mi barriada,
hablar de Villa Crespo y no nombrarte
es tirar las palabras a una zanja...

Es decir que a este barrio milonguero
como a vos lo ha tapado la ignorancia...
Yo florezco en jardines con mis versos,
vos ahora no sos más que una cloaca...

Celedonio Flores (Argentina)
Publicado en Todo tango

las jóvenes y el sol

2011-04-20T00:05:00.000-03:00

(Caramel- Nadine Labaki)

Para la tía Rosa
no estaba en uso
el espejo

Las jóvenes se creen sol

Rosa ríe por pantalones
que tiene que encoger

Pero María
-llamemosla así
porque ella quiere-
precisa borrar
esos antiguos fantasmas
que anidan en la piernas

Rima canta
busca alguien
a quien cortar cabellos
volverla eco
de su ella

La otra sabe el final
de la película
-no por nada la dirige-
Aún así
corre atrás de un hombre
que nunca tiene rostro
quiere saber
y en el acuario ve
la hija que nunca habrá
de ser la propia

Se pincha el globo

Mejor buscar la ley
que dé seguridad
que marque reglas

La tía Rosa se saca
el maquillaje
y llora

Camina de la mano
de su hermana
vieja y loca

El sol es cosa de las jóvenes

un poema de Gitl Schaechter-Viswanath

2011-04-17T00:05:00.000-03:00

Lavandería

Ropa limpia
blanqueada
seca
apilada en todas partes

Sacudimos silenciosamente
una camisa
una media
ropa interior

Apoyada agradablemente
suave y
cuadrada
manos ágiles
lado por lado.

La pila desapareció.
Entre nosotros crece
un abismo
prolijo
limpio
frío.

Gitl Schaechter-Viswanath (Estados Unidos)
Publicado en http://wordswithoutborders.org/article/sorting-laundry/
Traducido del yiddish al inglés por Zackary Sholem Berger
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg

el fuego ajeno

2011-04-13T00:05:00.001-03:00

(La chica de la fábrica de cerillas- Aki Kaurismaki)

I
Se mueve la ciudad
pero aquí adentro
sólo anda la máquina

II
Parar las cajas
mirar si el embalaje
está bien hecho

III
Nada es suficiente
detrás de un tango triste

IV
Ya se advierte
que en esa casa oscura
el vestido rojo
causará problemas

V
Agua, jugo, caña, ducha finlandesa
Vómitos en el baño laboral

VI
Puta, cheque y renacuajo

VII
Vacíos que se llenan
en una botella
de veneno

VIII
Solo queda esperar
como una planta muerta

IX
Tantos años fabricando
el fuego ajeno

un poema de Aco Sopov

2011-04-10T00:05:00.002-03:00

Leyendo las cenizas

Arde dentro del fuego, poema,
que encendiste tú mismo.
Las palabras se esparcen y desaparecen
dentro de las cenizas de las piedras.
Lector de las cenizas,
ves el drama histórico allí,
que viene del fondo de aquella primavera oscura.
Te rescaté, poema, del pico de un pájaro,
que vuela a través de mi sangre,
a través del cielo rojo de mis venas ardientes,
a través de los cables de dos mundos que se contradicen,
a través de amaneceres de cambio desconocido.
Te rescaté del enojo de los íconos;
aquellos espectros desagradecidos,
que capturan la luz mientras golpean
la lanza del guerrero de piedra,
y desde los sueños de aquellos
que son mayores que los sueños que los atraen,
y renacen tan pronto como se extinguen.
Ahora somos dos mundos, dos enemigos,
dos lados en conflicto,
que estamos ahora en guerra sin tregua
puñal contra puñal.
Quién es derrotado? Quién es vencedor?
Quién se levanta con cicatrices importantes?
Arde dentro del fuego, poema,
que encendiste tú mismo.

Aco Sopov (Yugoslavia)
Publicado en http://giorgi10.tripod.com/id52.htm#to_have_a_shop_in_struga
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg

un poema de María Calcaño

2011-04-08T00:15:00.000-03:00

Poema para una joven judía

La lluvia ha abierto la ventana
frente al retrato de ella.

Llueve distinto,
delante del silencio que te pasa por la cara.
Como frente a una casa
donde hubiera una niña
muerta entre espejos.
Como si con los pies desnudos ella viniera,
Y la castigara el polvo de muchos caminos…

También la lluvia trae
la misma voz del agua.
Vejez del agua pintada en el recuerdo.
Tiempo de la ola
¡Inmensidad del mar
a espaldas de la ola!

¡Qué poca cosa es esta casa
cuando miro sus ojos!

¡Ya no llueve!
Pero ella sigue viendo llover.

Debió ser medianoche
cuando partió a la lejanía.

María Calcaño (Venezuela)
Publicada en Antología histórica de la poesía venezolana

un poema de Adisa Basic

2011-04-06T00:27:00.000-03:00

Día de guerra común

-abrir tus ojos. levantarse.
-despertarlo.
-prepararlo para la línea del frente
-darle una rutinaria despedida, sin llorar
-traer agua
-tomar un baño
-preocuparse acerca del período perdido
-depilarse las cejas
-leer el mismo libro por quinta vez
-aguzar tus oídos para los disparos en dirección donde el monta guardia
-irse en búsqueda de harina
-correr a través de las calles
-escuchar una explosión
-sentir el soplo del metal o la piedra
-recostarse
-tocar tu herida con tus dedos
-lamer sangre
-acostarse un largo tiempo
-no llorar
-abandonar
-abrir tus ojos. levantarse.

Adisa Basic (Bosnia-Herzegovina)
Publicado en http://www.joinercenter.umb.edu/Programs/Cultural%20Exchange/Poems-Adisa%20Basic.htm
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg

escollos

2011-04-04T00:05:00.002-03:00

Andando con la abuela de mi brazo
vi el colapso de las calles
los desniveles que dejó el árbol arrancado
después de la tormenta.

Un sinfín de pozos peligrosos limita la distancia de los pasos
ya cortos, temblorosos, por la edad.

Cascotes de una obra abandonada
¿Qué nos quieren señalar? ¿Qué nos desean decir?

Caminábamos lentamente hacia la iglesia.

Nunca entendí que hubiera que atravesar tantos escollos
para llegar a Dios.

un poema de Sid Cedering

2011-04-02T00:05:00.002-03:00

(Heliox Gi-Calzinger)

Manos

I
Cuando me quedo dormida
mis manos me abandonan.

Levantan lapiceras
y dibujan criaturas
con cinco plumas
en cada ala.

Las criaturas se multiplican.
dicen: “Somos grandes
como las manos
de tu padre”.

Dicen:”Tenemos
los nudillos
de tu madre”

Les digo:
“¿si son manos
por qué
no tocan?”

Y las alas golpean
el aire, aplaudiendo.
vuelan

alto codos
y muñecas.
Abren ventanas
y dejan las habitaciones.
Se posan en las copas de los arboles
y se esconden bajo los arbustos
mordiendo

sus uñas. “Manos”
las llamo.
Pero es otoño

y todas las criaturas
con alas
se preparan para volar
al Sur.

II
Cuando duermo
las sombras de mis manos
vienen hacia mí.

Son más suaves que plumas
y cálidas como criaturas
que han estado cerca
que el sol.

Dicen: “ Somos el donante”.
Y cuentan sobre naranjas
creciendo en los árboles.

Dicen: “Somos el buque”
y narran todos los viajes
a través del agua.

Dicen: “Somos la copa”.

Y me remuevo en mi sueño
las manos aprietan gatillos
y cortan
arboles pero

las sombras de mis manos
meten sus cabezas
debajo de las alas
esperando
la mañana

cuando voy a despertarme
trenzando

tres hebras de pelo
en una.

Siv Cedering (Suecia)
Publicado en http://www.poets.org/viewmedia.php/prmMID/15716
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg

un poema de Clarisse Nikoidsky

2011-03-31T00:52:00.000-03:00

Este poema en ladino está musicalizado por Dina Rot.

Estu es solu para ti para mi

Estu
es solu para ti para mi
no lis diziremus nada
nada a ningunu
mus vamus a ditiner
bien quietus
como si no si pasava nada
intri ti
intri mi

Y quien va ver
mi manu
tu manu
mandarzi un bezu
que ni la boca veyi
como si no si pasava nada
Intri ti
Intri mi

Clarisse Nikoidsky (Francia)
Letra y audio en http://manuelharazem.blogspot.com/2007/08/poemas-musicados-en-sefard.html

un poema de José Tolentino Mendonça

2011-03-29T00:05:00.002-03:00

Bicicletas

Por mucho tiempo amaré las casas que existen apenas
Para guardar una bicicleta o los remos de un bote
Las casas interesantes no tienen pretensión ninguna
Están cerca de nosotros en la hora necesaria
Pero en cualquier momento
Con más claridad
Se alejan de las certezas que perdemos
Y de la inmensidad que se avista desde allá

Un viejo proverbio dice:
Si dieras un paso atrás, tal vez te coloques a tiempo
De una estación clemente

José Tolentino Mendonça (Portugal)
Del libro "O Viajante sem Sono" (Assirio & Alvim, 2009)
Publicado en http://poesiailimitada.blogspot.com/search/label/JOS%C3%89%20TOLENTINO%20MENDON%C3%87A
Traducido del portugués por Myriam Rozenberg

un poema de Zolani Mkiva

2011-03-27T00:05:00.002-03:00

Hijo de la tierra

No tengo labios perfumados
Pero digo la verdad

No tengo ojos de gato
Pero puedo ver los verdaderos colores del universo

No tengo orejas de burro
Pero puedo oír lo que tiene sentido y lo que es una molestia

No tengo nariz de perro
Pero puedo olfatear y distinguir entre monóxido de carbono y oxígeno

No tengo un gran corazón
Pero tengo pasión por el amor y amo al pueblo

No tengo manos suaves
Pero puedo librar a mi pueblo de las sombras

Soy el hijo de la tierra
Como las hijas de la tierra

Soy el filamento de la libertad
Soy el pistilo de la paz
Soy el cáliz de la conciencia
Soy la corola de la causa del pueblo
Soy el polen de la prosperidad
Soy la antera de las soluciones amigables

Soy el tallo de nuestra sociedad
El hijo de la tierra

Zolani Mkiva (Sudáfrica)
Publicado en Poetry International
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg

un poema de Andrée Chedid

2011-03-25T00:05:00.001-03:00

Una meta

El manantial algunas tardes
Se inicia lejos de los caminos

El presente consume la memoria
Sin herir

Todo nos colma ciertas tardes
Incluso nuestras ciudades de asfalto

El agua multiplica estas tardes
Nos brinda semejanza

Un pensamiento en conducir
Y el amor como una meta

Andrée Chedid (Egipto-Francia)
Del libro Fraternité de la Parole.
Publicado en Poezibao
Traducido del francés por Myriam Rozenberg

un poema de José Rui Teixeira

2011-03-23T00:05:00.005-03:00

(Pintura abstracta- Denis Tevekov)

Cuando yo era niño

Cuando yo era niño los viejos escogían días
amarillos para morir. Llevaba los pies descalzos
sobre muchos caminos como si no oyese
a mi madre llamarme desde casa. Sentía
miedo. El cielo pesaba rojizo sobre
mi cabeza como el lino sobre los muertos
Después hubo muchos inviernos

Intemperies
de silencio debajo de las bóvedas habían anunciado
el fin del mundo.

Cuando yo era niño las paredes de casa eran permeables
a la luz. Y mi madre tenía la densidad interior de una mesa
y brazos extensibles como antorchas
o bosques de abedules. Mi madre descansaba sobre la superficie del otoño como un ángel herido.

Cuando yo era niño las baldosas de la cocina representaban
constelaciones. Yo tenía miedo de atravesar el corredor
y esperaba pacientemente el día de la ira del Señor.

Cuando yo era niño anochecía sobre la verdad intrínseca
de haber calles pequeñas y horizontes pequeños
en el fondo de las calles.

Los viejos se sentaban en el umbral
de las puertas en las noches de verano y las muchachas sangraban
lentamente el calor dentro de sus pulmones
y les crecían los senos y se encerraban en casa.
Mi madre me decía: no tengas miedo. Yo repetía:
no tengas miedo. Cuando yo era niño mi madre
descansaba sobre la superfície del otoño como un ángel herido.

José Rui Teixeira (Portugal)
Publicado em http://www.arquitrave.com/archivo_revista/arquitrave44.pdf
Traducción de Miriam Reyes

un poema de Yun Tong-Tu

2011-03-21T00:05:00.015-03:00

(Pintura abstracta II-Celina Abril)

Contando las estrellas

Arriba en el cielo donde las estaciones pasan
El otoño llena el aire.
En esta quietud
Podría casi contar estas estrellas otoñales
Aunque no podría contarlas una por una
….

Yun Tong-Ju (Corea)
Publicado en http://www.online-literature.com/forums/showthread.php?t=44717
Traducido del coreano por Jaihuin Kim en el libro Master Poems from Modern Korea since 1920
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg

una canción de Vander Lee (cantada por Maria Bethânia)

2011-03-19T00:05:00.002-03:00

Estrella

El tren del deseo penetró en la noche oscura
fue abriendo sin censura
el vientre de la tierra morena
el rocío vale y la flor
que nace de ese placer
en ese destello de dolor
mi canto es solo para decir
que todo esto es por ti

Yo vi
Me transformé en estrella

Una balsa a la deriva, cielo abierto
lleva a los corazones despiertos
a soñar con tierras libres
vino a la mañana y partí
pero cómo llegué aquí
los astros lo pueden contar
el día en que me perdí
fue que aprendí a brillar

Yo vi
Me transformé en estrella

Vander Lee (Brasil)
Canción cantada por María Bethânia
Letra y video en http://www.youtube.com/watch?v=BX0Y8CrmGFY

nombres que se repiten

2011-03-18T00:05:00.001-03:00

Las calles cargan nombres que se repiten
nombres que también se alzan en plazas, estatuas, campeonatos
Lo que deba ser bautizado tendrá el pasado de sus cuerpos

Van a caernos con sus pesos muertos
como lo hicieron en vida

Viéndolo bien, me asusta su falta de autoestima

De eso estoy segura

Grabarse en el metal o en la piedra
no es de hombres que acepten
que todos somos
al fin
polvo y olvido.