un poema de Elaine Feinstein

Jerusalem

Tus piedras todavía sostienen el resplandor de un sol de junio
hasta que la noche del desierto gotea
un manto azul oscuro sobre las calles

bruscamente, como siempre en el Levante.

Cuando te vi por primera vez,
un cable punzante taladró tu corazón,

y la claridad de tus estrellas me perforó

como un Dios tribal antiguo.
Revendí todos mis dijes de plata

de manera que pude deambular por los callejones angostos

con tu polvo blanco
en mis sandalias durante unos pocos días más,

beber té de menta con mi amante marroquí

bajo armas jordanas antes de que
me fuera por el Londres lluvioso y el hombre con el que me casé.

Elaine Feinstein (Gran Bretaña)
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg
Publicado en http://www.haaretz.com/culture/poem-of-the-week/.premium-1.531747

un poema de Matt Simpson

Una rosa de otoño

Tanto, lo sé, depende de mí.
Seamos positivos, me dices.
No siempre fácil cuando, desprovisto de elección,
la capacidad de venir e ir cuando se quiera,
me endurezco en un resentimiento melancólico como un niño
encerrado y castigando al mundo con enojos.

Cuando lo intento funciona,
parece una cosa simple para hacer.

Esta mañana descubro sobre mi escritorio una rosa
traída del jardín, una rosa de Octubre,
y a su lado una carta de amor tímida avergonzándome,
agradeciéndome por ser amable.

Matt Simpson (Gran Bretaña)
Publicado en http://www.argotistonline.co.uk/Simpson%20poems.htm
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg

un poema de Fleur Adcock

Richey

Mi abuelo Richey Brooks
Comenzó en el barro, en Moneymore
“Un lugar de barro y nada más”
lo llamaba (no la forma en que lucía
pero lo que se extendía debajo de aquellas colinas verdes?)
Emigró en el 74
terminó en Drury,; barro nuevamente-
Resbaló en el corral de los patos a los noventa y tres
(no podía dejar de criar aves
siempre tenía que criar algo en granjas)
Se agarró neumonía; murió diciendo
“Te acuerdas de Martha Hamilton
de Roritor Road?”-siempre cortejando a
la misma chica en su mente. Y ella lo
sobrevivió, viuda virulenta,
en la casa de la hija de ambos; miró al ciruelo-
las ramas nudosas, tontas, la fruta
amarilla. Formas de vivir y morir.

Fleur Adcock (Gran Bretaña)
Publicado en http://www.poetrymagazines.org.uk/magazine/record.asp?id=1693
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg

un poema de Mark T. Jones

Protocolo

“Su Excelencia el Ministro lo verá ahora”
Estoy parado con esfuerzo para parecer más alto
Sombrero firmemente sujetado, opuesto al calor.
Dios, cómo odio estos encuentros.

Muebles de mal gusto y aun palabras más baratas
Nuestra dignidad debe ser mantenida
Debe ser apaciguado, su ego masajeado
Un ministro maloliente debe ser visto para brillar.

Sus chupamedias de cuello corto y grueso se sientan en trajes que no les quedan bien
Biromes grabando cada matiz, cada gesto hueco
Mientras en el mundo real la gente se esfuerza por vivir
Sus futuros están trabados por los gases rancios del protocolo

Mark T. Jones (Gran Bretaña)
Publicado en http://www.sierra-leone.org/Poetry/poetry-markjones.html
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg

dos poemas de Denise Levertov

El secreto
Dos jóvenes descubrieron
el secreto de la vida
en un repentino verso de
poesía.

Yo, que no conocía
el secreto, escribí
el verso. Me contaron

( a través de una tercera persona)
que lo encontraron
pero no era lo que era
incluso

lo que el verso era. Sin duda,
ahora, más de una semana
después, olvidaron
el secreto,

el verso, el nombre
del poema. Las amo
por hallar lo que yo no puedo

y por amarme
por el verso que escribí
y por olvidarlo,
de manera que

cientos de veces, hasta que la muerte
las encuentre, puedan
descubrirlo nuevamente, en otros versos,
en otros sucesos. Y por

querer conocerlo
asumiendo que hay tal secreto,
Si, sobre todo por eso.


La queja de Adán

Algunas personas,
no importa lo que les brindes,
insisten en querer la luna.

El pan,
la sal,
la carne blanca y la oscura,
siguen hambrientos.

La cama matrimonial
y la cuna
siguen con los brazos vacios.

Les das la tierra
su propia tierra debajo de sus pies
y ellos se van para los caminos

Y el agua, cávales el más profundo de los pozos
y sigue sin ser lo suficientemente profundo
para beber la luna.



Denise Levertov (Gran Bretaña)
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg
Publicado en PoemHunter

un poema de Carol Anne Duffy

(Argentino equilibrista - Graciela Bello)

Talento

Esta es la palabra cuerda floja. Ahora imagina
un hombre, avanzando a través de ella en el espacio
entre nuestros pensamientos. Contiene nuestra respiración.

No hay palabra red.

Deseas que él caiga, no?
Así lo adiviné ; se tambalea pero triunfa.
La palabra aplauso está escrita por sobre todo él.

Carol Anne Duffy (Gran Bretaña)
Publicado en Poetryconnection
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg