....soy de la rosa y la mar... soy el escaramujo
(Silvio Rodríguez)
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sábado, abril 13, 2024

Un poema de George Bradley

Donde el azul comienza


En el sur del Adriático, donde comienza el azul,
Vinimos a descansar un rato y jugar.
En las islas cubiertas de sol conocidas como Tremiti,
Donde la brisa sopla frescaY los pinos tiemblan y el mar salado
Lava a gente como tú y como yo,
En el sur del Adriático, en la espuma arrastrada por el viento.
En el agua más azul, justo donde comienza,
Vinimos a jugar un rato, llegamos a descansar.
En costas rocosas de calas áridas,
Cuando llegaron las olas y el agua salpicó
Y la luz del sol reflejada saltó y brilló
Entre los acantilados, los salientes y las grutas,
En el Adriático, donde este tipo de cosas empiezan.
En el agua azul clara que traen las olas
Fuera del soleado mar Adriático,
Vinimos a descansar y jugar y bañarnos,
Mientras los pinos se balanceaban en los acantilados de arriba
Y el viento dispersó la espuma salada del mar,
En el soleado Adriático, donde comienza una forma de vida.
Vinimos buscando una inmersión, para encontrarnos
En aguas lo suficientemente claras como para explorar
Un fondo profundamente azul, al verlo parecía
Incluso Grecia o cualquier otro sitio.
Que el agua lavada así o el sol pudieran encenderse así,
Vinimos a vernos en un mundo de sueños,
Que las palabras podrían trasmitir lo que implica el lugar,
Ese lugar podría terminar lo que una palabra genera
Vinimos buscando el agua más clara, el cielo más soleado,
Vinimos, tú y yo, a ver lo que se vería
Inmersos en aguas perfectamente azules,
En olas iluminadas por el sol que llevaban su oscuro secreto,
Pequeños huéspedes conocidos como medusas, cuyos frágiles brazos
Observaron, picaron y quemaron todo el día.
Y levantaron el rubor que floreció en nuestras pieles,
Agravado por el sol y las salpicaduras,
Con nuestros propios intentos de abrazarnos uno al otro,
Mientras nadamos fuera de nosotros mismos y fuimos arrastrados,
En el sur del Adriático, donde comienza el azul.


George Bradley (Estados Unidos)
Publicado en Poetry Foundation
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg

sábado, febrero 10, 2024

Un poema de Kurt Brown

Pescador 


Un hombre pasa su vida entera pescando en sí mismo
buscando algo grandioso. Es como un barco perdido, lo suficientemente grande
como para batir todos los récords. Pero él sólo ha oído rumores, mitos, 
vagas promesas de asombro. Sólo ha sentido la sombra 
de algo enorme oscureciendo en su vida. ¿O no? 
Tal vez sea la sombra de otros peces, más grandes que la suya, 
la sombra de las almas de otros hombres pasando sobre él. 
Cada día toma su equipo y emprende su camino 
hacia el océano. Al menos de está seguro de eso: ¿o no? ¿Es el océano 
o el pequeño charco de sus lágrimas? ¿Es este su bote 
o los tableros deshilachados de su ego, arrasados por la tormenta? 
Se aleja, sintiendo la tierra caer bajo sus botas. 
Pronto estará a la deriva bajo las nubes, el viento susurrando halagos 
en sus oídos. Podría ser hoy: el agua se mueve 
y se asienta como un pecho*. . . No está muy lejos. 
Es todo tan placentero, tan reconfortante--la luz del sol,
las olas. Volverá pronto pensando: "Quizás esta noche". 
La noche con sus ocultaciones, su sombra enmascarando todas las demás sombras. 
La noche con su intimidad, sus estrellas seductoras y lejanas.




Kurt Brown (Estados Unidos)
Publicado en Poets.org
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg



* En el original aquí figura la palabra “chest”. Chest fue ser tanto pecho, como cofre, como la mochila donde los pescadores colocan los accesorios para la pesca. Elegí la palabra pecho, que suele inflarse y “asentarse” luego de largar el aire.

lunes, septiembre 11, 2023

Un poema de Tracy K. Smith

Trabajo del alma

 

Es propio de uno alimentarse. Es propio de uno escindirse.
Es propio de uno ser doblegado por la avaricia.
Es propio de uno la lucha. Es propio de uno ser estrangulado por la vida.
Es propio de uno ser llamado y resucitar.
Es propio de uno mirar el fuego a los ojos.
Es propio de uno la atadura al placer.
Es propio de uno ser tomado cautivo por el poder.
Es propio de uno poner a una nación de rodillas desnuda
en guerra. Es propio de uno el arrobamiento de las horas robadas.
Es propio de uno ser llamado todavía acobardado.
Es propio de uno defender a los muertos.
Es propio de uno sufrir hasta que el ego se despoje.
Es propio de uno babear el néctar de la maldad
Solo es propio de uno rodar una piedra colina arriba.
Es propio de uno agacharse
sobre leña húmeda en nieve profunda
persuadiendo a la fina columna
de humo cauteloso.
Es solamente propio de uno temblar.
Es solamente propio de uno respirar.



Tracy K. Smith (Estados Unidos)
Publicado en https://poets.org/poem/soulwork
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg

 

lunes, mayo 29, 2023

Un poema de Eliot Khalil Wilson

Poema donde me imagino a mí mismo dentro de una película de Woody Allen


entre gente blanca de clase media alta.


Chismoseo ahora, muevo mis manos como si estuviera haciendo la mímica del fuego
uso tweed, tengo una palidez de gefilte fish, 
mis bolsillos llenos de resúmenes sobre Kierkegaard.


Sueño que me he despertado en la necesidad de 
y en la ausencia de alma- un vacío florece

pero un vacío afectado- como
el entablado de una fiambrería de calidad.

Me aburre mi esposa adorada improbable.


Encontré un sustituto bohemio 
incansable como abril, mi horizonte olvidado
mi vida enterrada, incesante Dixieland
y ninguna parte de la guardería Fellini
de mi mansamente quejosa vida doméstica.

La espero a la salida de su colegio secundario.

El realismo dice que ella me dejará y yo volveré 
con mi esposa, recientemente agradecida, escarmentada-
una canción tan tocada, y tocada y tocada nuevamente

Este es el patrón que estoy obligado a desaprender.

Pero a veces me asalta un sentimiento de valentía:

Que esto es alguna rutina de marcha fatigada,
la luz, nueva, pero en su mayor parte reciclada

entre la gente blanca de clase media alta.



Eliot Khalil Wilson ( Estados Unidos)
Publicado en South 85 Journal
Traducido del inglés al español por Myriam Rozenberg

lunes, febrero 27, 2023

Un poema de Rachel Gellman




Al ampersand


Hay dos puntos entre nuestras dos
partes separadas. Agreguemos un punto y coma allí
para que dependamos uno del otro.
Quisiera verbalizarte, entonces deberíamos correr
realmente de aquí *, puntualmente,
una vez que nos den nuestra sentencia. Punto,
punto, por qué tienes que estorbar
nuestro deseo de seguir adelante? Yo sé,
sería un lío todo esto sin ti—
y todos aquellos pequeños puntos suspensivos
corriendo de un lado al otro…
Pero tú, ampersand, oh, tu voluptuosidad,
cómo tus curvas ondulantes me salvan
del uso de una coma indebida. Por qué no colocas
una coma un poco más cerca así puedes finalizar
esta lista interminable? Por favor no pienses
que alguna vez subrayaría tu importancia;
nadie conecta las cosas como tú.
Entre la multitud, te paras-tan simbólico-
tu único competidor podría ser el signo
de exclamación. Pero no te preocupes, el signo
está siempre de vacaciones excepto algunos días al año,
mientras a ti, mi querido, te necesito diariamente.



* so we should really dash out of here: Juego de palabras difícil de traducir. Dash es la raya (-) dentro de los signos de puntuación; al mismo tiempo, el verbo to dash es correr, irse de un lugar rápidamente.

 

Rachel Gellman (Estados Unidos)
Publicado en Defenestration
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg

lunes, febrero 13, 2023

Un poema de Candace Williams

Soneto negro


Un niño negro yace en sangre y sigo siendo negra.
Escaneo noticias en mi teléfono y sigo siendo negra.
Me llaman para embarcar y sigo siendo negra.
Me siento y tomo una Sprite y siego siendo negra.
Despegamos justo a tiempo y sigo siendo negra.
Miro el vasto mar azul y sigo siendo negra.
Bebo mi negro té negro y sigo siendo negra.
Leo un texto de Marx y sigo siendo negra.
Me pierdo y regreso y sigo siendo negra.
Giro correcta y ligeramente a la derecha y sigo siendo negra.
Toco el timbre de adelante dos veces y sigo siendo negra.
Mi amor sonríe con sus ojos y sigo siendo negra.
Nos relajamos por un rato y sigo siendo negra.
Apago todas las luces y sigo siendo negra.



Candace Williams (Estados Unidos).
Publicado en “Neplanta (An anthology for Queer Poets of Color)". Editado por Christopher Soto.
Nightboat Books (2018)
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg

lunes, octubre 02, 2017

un poema de Emily Fragos

Rehén

                                               para W.S. Merwin

Dios está en los perros
ese que se mueve en círculos, ese
lleno de costras, aquel que lleva collar
que observa y observa
y a pesar de todo trata de olfatear la tierra y la hierba
en el desamparo y el silencio torrencial
flaquearon mis piernas, se calentaron mis ojos de vidrio
y nos fue dado
que incluso dormidos
nos volvamos, lloremos, recitemos a gritos: “la ciudad ha sido conquistada y el pequeño rey
tendrá que marcharse,” dementes e inalcanzables
aún seguimos así


Emily Fragos (Estados Unidos)
Traducido por Natalia Carbajosa

Publicado en www.poetryny.com


martes, junio 06, 2017

un poema de Karl Shapiro

Diario de viaje para exilios


Mira y recuerda. Mira sobre este cielo;
Mira profundo y profundo dentro del aire limpio del mar
La inmensidad, la última estación de la plegaria.
Habla ahora y habla dentro de la bóveda sagrada
Qué escuchas? Cuál es la respuesta del cielo?
Los cielos han sido ocupados: éste no es tu hogar.

Mira y recuerda. Mira sobre este mar;
Mira para abajo y abajo dentro de la marea incansable.
Qué hay sobre la vida abajo, la vida adentro,
Una tumba, una cuna en la encrespada espuma?
Las olas ascienden; el viento del mar y el mar se ponen de acuerdo
Las aguas han sido ocupadas: éste no es tu hogar

Mira y recuerda. Mira sobre esta tierra,
Lejos, lejos a través de las fábricas y el césped.
Seguramente, allí, seguramente te dejarán pasar.
Habla entonces y pregúntale al bosque y al suelo.
Qué escuchas? Qué decreta la tierra?
La tierra ha sido ocupada: éste no es tu hogar.


Karl Shapiro (Estados Unidos)

Traducido del inglés por Myriam Rozenberg

miércoles, enero 06, 2016

Un poema de Shirley Kaufman

Su mujer




Pero fue cierto que ella
miró para atrás. No por
curiosidad, algún grumoso
alcance de la mente
que torna todas las formas en columnas.

Pero para ser sólo quien ella era
apartada de ellos, el lugar
explotando, y ella misma
definida. Observándolos derritiéndose
en una pila de desechos y el
deslizamiento de las llamas
dentro de sus bocas.
Examinando sus propios labios luego,
la frialdad, hasta
que ella pudo saborear la sal.

Shirley Kaufman (Estados Unidos)
Publicado en http://wanderinghebrew.com/2014/11/23/parshat-vayera-tethered-to-an-inept-husband-lots-wife-showed-courage-by-looking-back/
Traducido al español por Myriam Rozenberg

martes, diciembre 29, 2015

Un poema de Rachel Hadas





Electrocardiografía

Uno: pantalla de computadora de secretaría:
citas, cancelaciones. Dos: máquina

para la que estamos, registrando cada pulso de tu corazón
con imágenes granulares que pulsan y saltan

en sincronización con el interior oscuro.
Tres: pantalla anticlimática

de VCR, un dibujito viejo estridente, pequeño
graznando y temblando en el cuarto oscurecido.

Pasadas estas representaciones de visiones respectivas
nos movemos a la puerta siguiente. Aquí el examen

es palpable, es el estetoscopio en el pecho:
inspira, espira, levanta tus brazos, parate, ponte en cuclillas y descansa.

Estoy sentado, mirando fija y vagamente al cielo
desde el piso noveno, una vacuidad azul pálida

Qué es una ventana sino otro marco
o pantalla a través de la cual se reflexiona - es tiempo

o espacio que descascara su apagada fachada para mostrar
la pobreza de lo que realmente sabemos

a pesar de la opulencia de los datos que podemos ver
a través de las máquinas que perforan la opacidad?

Bueno, no más pantallas por un año más o dos
Gracias y adiós. Es hora de irse.


Rachel Hadas (Estados Unidos)
Publicado en http://www.pulsevoices.org/index.php/archive/poems/23-echocardiography
Traducido al español por Myriam Rozenberg

viernes, diciembre 25, 2015

Un poema de Myra Sklarew


Qué es un poema judío?

usa un yarlmulka
y talit
vive en la diáspora
y anhela por la patria

sacude el lulav
de un lado a otro dentro
de una sucá plástica
o recita
las siete bendiciones
bajo la jupá

me pregunto
qué es un poema judío
va solamente a la sinagoga
un día al año
ajustando los tefilin
como un extranjero negro pequeño
a su brazo izquierdo

es que abre
las pieles rígidas
del libro de rezos
para revelar sus letras
al igual que plaquetas ennegrecidas
serpeteando adentro

pequeño yeshiva bojer
pequeño poema judío
moviendo tus rulos laterales
susurrándome piut
en mi sueño
pequeño poema judío
en tu streimel
abuelito
cántame
poemita judío


Myra Sklarew (Estados Unidos)
Publicado en http://wanderinghebrew.com/2010/02/08/what-is-jewish-literature-what-is-a-jewish-poem/
Del libro From the Backyard of the Diaspora
Traducido al español por Myriam Rozenberg

lunes, marzo 23, 2015

un poema de Merle Feld


Dejando Egipto




 

La noche es tan oscura
y yo tengo miedo.
No veo nada, no huelo nada,
la única realidad-
sostengo la mano de mi madre.

Y mientras caminamos
escucho los sonidos
de la multitud en movimiento-
en frente, detrás,
alrededor,
una multitud en movimiento.

No tengo pensamientos sobre el futuro,
ahora, en la oscuridad,
hay sólo movimiento
y la mano de mi madre.

Merle Feld (Estados Unidos)
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg
Publicado en http://jwa.org/blog/passover-poetry-studying-mundane-and-holy-terrain

lunes, enero 06, 2014

un poema de Linda Pastan


El día más feliz


Era los primeros días de Mayo, creo
un momento de la lila o cereza silvestre
cuando tantas promesas se hacen,
difícilmente preocupe si algunas no se cumplen.
Mi madre y mi padre todavía suspendidos
en la experiencia, parte del paisaje
como las casas en donde había crecido,
Y si habrían de ser derribadas después
fue algo que yo sabía
pero no creía. Nuestros chicos estaban dormidos
o jugando, el más chico tan nuevo
como el nuevo aroma de la lila,
y cómo pude haber adivinado
sus raíces eran superficiales
y serían fácilmente trasplantadas.
No supe incluso que era feliz.
Los pequeños enojos que eran como sal
sobre el melón fue sobre lo que me obstiné,
aunque en verdad ellos simplemente
hicieron el sabor de la fruta más dulce.
Entonces nos sentamos en el porche
en la mañana fría, sorbiendo
café caliente. Detrás de las noticias del día—
huelgas y pequeñas guerras, un incendio en algún lugar—
Pude ver lo alto de tu cabeza negra
Y pensé no en conflagraciones públicas
sino en cómo se sentirían en mi hombro desnudo.
Si alguien pudiera parar la cámara entonces...
Si alguien pudiera no sólo parar la cámara
Y preguntarme: sos feliz?
Quizás me habría dado cuenta
cómo la mañana brilló en el color
reflejado de la lila. Sí, podría haber dicho
y ofrecido una taza humeante de café.


Linda Pastan (Estados Unidos)
Publicado en http://www.poetrysoup.com/famous/poem/9166/the_happiest_day
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg

miércoles, noviembre 13, 2013

un poema de Dirk Wojtczack Vecilla

33


Permanezco ubicado
entre el ángel que guarda la luz
y el diablo que cuida la llama.

Luz y llama, ambas iluminan,
según el intérprete.
no juegues con palabras de verso,
más dañinas resultan que cuchillos y pistolas.

Las palabras dan apariencias
de riquezas y pobreza,
de energía y bostezos,
de vida y muerte,
pero más de gris
que de blanco y negro,
y de tal confusión
sangra lenta la llaga
y más perdura el dolor.

En cambio un puñal acertado
o un disparo atinado
no juega con ambiguedades
y no requiere una discusión.
Punto final es . final.

Dirk Wojtczack Vecilla (Colombia- Estados Unidos)
Publicado en el libro Reservorio (Library of Congress)

sábado, noviembre 09, 2013

un poema de Joy Ladin


Norte y sur

No subestimes tu necesidad
de cruzar la frontera. Congelado
en el lado equivocado de tu deseo

para rehacer el mundo
invertido en el espejo
de tu otredad,

cómo puedes ser fiel
a la verdad del ser humano,
algo que se dobla

en un universo que no lo hace, una curva desordenada
de tripas y espíritu, responsabilidad y vergüenza?
Tú eres sólo una pulgada

de una fuente de vida constantemente móvil,
no importa cuán apasionadamente
te aplastas tú mismo

en las cajas- hombre o mujer, norte
o sur, pobre o rico, blanco
o alguna otro tono social- controlas
porque tienes temor

de cruzar las fronteras que te mantienen seguro
de las más complicadas combinaciones
de amor y soledad,

balanceando tu alma para dormir
mientras atiborras  tu cuerpo
dentro de cajas demasiado estrechas, sabiendo que
a nadie le importará

no tienes las tripas para vivir
mientras permanezcas
en tu lado de la frontera

Joy Ladin (Estados Unidos)
Publicado en http://eoagh.com/?p=775
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg

sábado, octubre 12, 2013

un poema de Nathaniel Tarn


Antes de la serpiente

Sentado, enfrentando el sol, los ojos cerrados. Puedo oír el
sol. Puedo oír la vida del pájaro por millas a la redonda.
Vuela a través de nosotros y alrededor de nosotros, acapara
todo el espacio, como si no estuviéramos allí, como si nunca hubiéramos
interrumpido este lugar. Los pájaros se mueven tridimensionalmente
a través de nuestras cabezas, desde oreja a oreja. Qué están
haciendo, cantando en este otoño luminoso. Es
maravilloso estar tan solo, los dos, en este desierto
jardín. Olvidados, pero recordándonos
a nosotros mismos de un modo que ninguno nos recordará jamás. El
espacio entre los árboles,  el campo de arena descubierto
entre ellos, puedes ver la piel de la tierra la que
es mucho hogar. No podemos comprar o vender este
día maravilloso. Puedo escuchar el sol y, dentro
del sol, el viento que sale de los pulmones
del mundo desde una profundidad inconmensurable; sujetamos solo
un eco distante. Más allá de los pájaros hay personas
cargando sus nombres como grandes pesos.
Solo piensa: cargando X tu vida entera, o Y, o Z.
Cargando toda esa A y B y C alrededor contigo,
teniendo que ser A todo el tiempo, B o C. Aquí puedes
ser el sol, el pino, el pájaro. Puede ser
la respiración. Puedo decirte, pienso que esto puede ser
el Edén. Pienso que lo es.

Nathaniel Tarn (Estados Unidos)
Publicado en http://www.poets.org/viewmedia.php/prmMID/16353
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg

lunes, septiembre 30, 2013

un poema de Zachary Schomburg


El hechizo animal

Alguien me contó una vez que los animales son personas hechizadas, y si te enamoras de ellas, el encanto desaparece. Recientemente me enamoré de un cisne trompetero negro. La observé plegar las plumas de su cuello por horas, la contemplé picoteando insectos desde su pecho. Estaba seguro que sería una hermosa novia, pero ella era siempre un cisne trompetero negro. Una vez cepillé el pelo de un caballo por 3 años consecutivos hasta que se desplomó muerto. Lo cierto es que no hay tal hechizo.  El mundo es siempre como es, y siempre como parece. Y el amor es sólo nuestra propia voz amable que susurramos dentro de nuestra propia sangre.

Zachary Schomburg (Estados Unidos)
Publicado en http://www.poetryfoundation.org/poem/245188#
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg

sábado, septiembre 14, 2013

un poema de Merle Feld


Estuvimos de pie juntos

Mi hermano y yo estuvimos en el Sinaí
El guardó un diario
de lo que vio
de lo que escuchó
de todo lo que significó para él

Deseo haber tenido un registro
de lo que me pasó allí

Parece que cada vez que quiero escribir
no puedo
siempre estoy sosteniendo un bebé
uno propio
o uno de un amigo
siempre sosteniendo un bebé
por eso mis manos nunca están libres
para escribir

Y luego
según pasa el tiempo
los datos personales
los datos rigurosos
los quién qué cuándo dónde por qué
se escurren de mí
y todo con lo que me queda es el
sentimiento

Pero los sentimientos son sólo sonidos
la vocal ladrando desde un mudo

Mi hermano está tan seguro de lo que escuchó
después de todo tiene un registro de ello
consonante tras consonante tras consonante

Si lo recordáramos juntos
podríamos recrear el tiempo santo
echando chispas

Merle Feld ( Estados Unidos)
Publicado en Sarah's Daughters Sing: A Sampler of Poems by Jewish Women (Editado por Henny Wenkart )
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg

lunes, septiembre 02, 2013

un poema de Muriel Rukeyser


Ser judío en el siglo veinte

Ser judío en el siglo veinte
Es haber recibido un regalo. Si tú lo rechazas
Deseando ser invisible, eliges
La muerte del espíritu, la locura absoluta.
Aceptando, toma la vida entera. Agonías completas:
Tu profundidad nocturna en sangre laberíntica
De aquellos que resisten, fracasan y resisten; y Dios
Reducido a un rehén entre rehenes.
El regalo es un suplicio. No sólo la silenciosa
Tortura, el aislamiento; o la tortura de la carne
Que puede sobrevenir además. Sino también el deseo que acepta,
El espíritu entero y fértil como garantía
Para cada libertad humana, sufriendo para ser libre,
Atreviéndose a vivir para lo imposible.

Muriel Rukeyser (Estados Unidos)
Publicado en
http://rinabeana.com/poemoftheday/index.php/2009/10/18/to-be-a-jew-in-the-twentieth-century-by-muriel-rukeyser/
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg

sábado, agosto 17, 2013

un poema de Jacqueline Osherow


Sitio del cementerio judío, Raciaz, Polonia

¿Por qué preocuparse de que haya un bosque aquí
Donde solía estar el cementerio?
Abetos, abedules, pinos, marcas agradables.
Y la hija del granjero local
Que camina frecuentemente entre estas maderas
Puede mostrarte donde solían estar las marcas.
Te señalará restos de las capas de cemento,
Las cuales (de acuerdo a mi suegro)
Estaban hechas para parecer ropa de cama sobre las tumbas:
Unas pequeñas matas sobre los árboles diseminados,
Desparramando sus raíces entre los huesos,
Quienes probablemente disfruten la compañía de los vivos.
Y en cuanto a las marcas, las marcas robadas,
Mi pensamiento son los huesos, no se olviden de ellos
Ellos saben - ¿no es cierto? - quiénes son.

Jacqueline Osherow (Estados Unidos)
Publicado en Dead Men's Praise (Editorial Grove Press)
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg