Flor y mar
La madre María Josefa de la Concepción y Palacios pasó de Toledo a Cádiz sin ninguna novedad. Iba camino a Lima a fundar el convento de María y José.
Llevaba las reales órdenes. Cuarenta cajas con ornamentos religiosos y hábitos, doce pares de cruces de oro y plata. Llevaba seis religiosas; todas entre los diez y seis y diez y ocho años cumplidos.
En el puerto de Santa María corrían los rumores de piratas franceses y holandeses. Ella se despidió de las hermanas con lágrimas en los ojos. Era el primero de marzo de mil setecientos. Seis de la mañana.
El piloto del navío San José no quería dejar aquel puerto. Tengo un sino entre ceja y ceja y algo me dice que seremos prisioneros de los holandeses. La madre María Josefa le replicaba: Piloto Núñez, no mira usted que vamos en el San José? ¿Y qué tiene que vayamos en el San José, reverendísima hermana? Que el San José florece en las aguas, dijo ella. Hacía buen viento cuando despegaron velas. Por entre la niebla un barco aparecía.
Los piratas tomaron las cruces y el aceite, el tocino, las jóvenes vírgenes miraban con ojos suplicantes.
A una desnudaron en presencia de todos. Trinidad de diez y siete años se llamaba. Primero se desmayó. Así la contemplaron. Luego, entre alcoholes y risas le vistieron el manto de una india. Esta la quiero para mí, dijo el corsario Lipika.
La Madre María José no levantó los ojos en toda la noche. Lo mismo hicieron las otras cinco compañeras. La pasearon de mano en mano, la besaban, la acariciaban, la montaron encima de un perro negro. La emborracharon. La jugaron a los dados y a las cartas.
En la noche hicieron aparición los juegos de san Telmo. María Josefa tomó un rosario de pétalos de rosa y lo arrojó a la mar. El cielo se tiño de rojo. Los piratas dormían.
Luciérnagas en la mar. El San José florecía con los pájaros del amanecer.
Tarsicio Valencia (Colombia)
Publicado en Festival de poesía de Medellin
jueves, agosto 11, 2011
lunes, agosto 08, 2011
un poema de Ludovic Janvier
Bajo tu grito
No sólo tu grito sino el sí bajo tu grito
no sólo el sí sino el cielo bajo el sí
no sólo el cielo sino el eco bajo el cielo
no sólo el eco pero la noche bajo el eco
no sólo la noche pero la sed bajo la noche
no sólo la sed sino el azul bajo la sed
no sólo el azul sino la sombre bajo el azul
no sólo la sombra sino la risa bajo la sombra
y bajo la risa el campo en pleno verano
Ludovic Janvier (Francia)
Publicado en http://terresdefemmes.blogs.com/mon_weblog/2007/01/ludovic_janvier.html
Traducido del francés por Myriam Rozenberg
No sólo tu grito sino el sí bajo tu grito
no sólo el sí sino el cielo bajo el sí
no sólo el cielo sino el eco bajo el cielo
no sólo el eco pero la noche bajo el eco
no sólo la noche pero la sed bajo la noche
no sólo la sed sino el azul bajo la sed
no sólo el azul sino la sombre bajo el azul
no sólo la sombra sino la risa bajo la sombra
y bajo la risa el campo en pleno verano
Ludovic Janvier (Francia)
Publicado en http://terresdefemmes.blogs.com/mon_weblog/2007/01/ludovic_janvier.html
Traducido del francés por Myriam Rozenberg
viernes, agosto 05, 2011
un poema de Alberto Barrera Tyszka
Mujeres
Hay mujeres que se llevan las manos a la cabeza.
Sus manos parecen tijeras. O pájaros
cuyo único sur es la angustia.
Conocí a una que perdió a un hijo en una alberca.
Un niño de seis años que flotaba
como la colilla de un cigarro en un vaso de vodka.
Hay mujeres que se llevan las manos a la cabeza.
Sus manos no son nubes.
A veces las veo pasar como si nada les pasara.
Un precipicio debajo de la sangre.
Un rencor de cebollas y de ortografía.
(El amor es una inocencia inútil.)
Hay mujeres que se llevan las manos a la cabeza.
Sus manos son tijeras. Nunca nubes.
Sé también de una Alejandra que fue violada
siete veces.
Un mordisco de metal.
Un reptil que se entierra en tu vientre.
Un cuchillo que te orina.
Siete veces.
Hay mujeres que se llevan las manos a la cabeza.
Tal vez tan sólo esperan atajar un grito sobre el aire.
Tal vez tan sólo cavan un túnel en su almohada.
Alberto Barrera Tyszka (Venezuela)
Publicado en http://www.letraslibres.com/index.php?art=7752&rev=2
Hay mujeres que se llevan las manos a la cabeza.
Sus manos parecen tijeras. O pájaros
cuyo único sur es la angustia.
Conocí a una que perdió a un hijo en una alberca.
Un niño de seis años que flotaba
como la colilla de un cigarro en un vaso de vodka.
Hay mujeres que se llevan las manos a la cabeza.
Sus manos no son nubes.
A veces las veo pasar como si nada les pasara.
Un precipicio debajo de la sangre.
Un rencor de cebollas y de ortografía.
(El amor es una inocencia inútil.)
Hay mujeres que se llevan las manos a la cabeza.
Sus manos son tijeras. Nunca nubes.
Sé también de una Alejandra que fue violada
siete veces.
Un mordisco de metal.
Un reptil que se entierra en tu vientre.
Un cuchillo que te orina.
Siete veces.
Hay mujeres que se llevan las manos a la cabeza.
Tal vez tan sólo esperan atajar un grito sobre el aire.
Tal vez tan sólo cavan un túnel en su almohada.
Alberto Barrera Tyszka (Venezuela)
Publicado en http://www.letraslibres.com/index.php?art=7752&rev=2
martes, agosto 02, 2011
un poema de Sidonio Muralha
Ultimo de “Tres poemas para Cecilia Meireles”
Corría feliz. E incauta.
Y el viento su trenza destrenzaba
mientras un sonido de flauta
ondeaba.
Cuantos años pasaron para que
su cabello de oro y espiga
se cubriera de nieve? Si
alguien lo sabe que lo diga.
O no lo diga. Para qué decirlo?
Si hay algún cabello al viento
ya no es su cabello;
es el de otra niña incauta
que no sabe que cada olvido
tiene escondido un sonido de flauta.
Sidonio Muralha (Portugal)
Publicado en http://www.verinverso.com/search/label/Sid%C3%B3nio%20Muralha
Traducido del portugués por Myriam Rozenberg
Corría feliz. E incauta.
Y el viento su trenza destrenzaba
mientras un sonido de flauta
ondeaba.
Cuantos años pasaron para que
su cabello de oro y espiga
se cubriera de nieve? Si
alguien lo sabe que lo diga.
O no lo diga. Para qué decirlo?
Si hay algún cabello al viento
ya no es su cabello;
es el de otra niña incauta
que no sabe que cada olvido
tiene escondido un sonido de flauta.
Sidonio Muralha (Portugal)
Publicado en http://www.verinverso.com/search/label/Sid%C3%B3nio%20Muralha
Traducido del portugués por Myriam Rozenberg
sábado, julio 30, 2011
un poema de Rosa Alice Branco
Pasos sin memoria
Miro por la ventana y no veo el mar. Las gaviotas
andan por ahí y la hierba se va secando en el varal. A la mañana temprano,
el mar todavía no vino. Vino el pan, vino la lumbre
y el diario. La saliva con que te he de decir buen día.
Las palabras son las primeras en llegar. Lo que queda de ellas
suaviza el papel. Pan caliente con el sueño de ayer
y los sueños de hoy. Se prepara el día, los pasos
de ir y venir. Estoy cada día más cerca. Me miras
como si supieses lo que he de saber enseguida.
En esta ciudad nunca es mediodía. Hay siempre una dulzura
de otras horas. Y recuerdos sueltos. Déjalas salir
de dentro del vestido, deja sueltas las olas del mar.
La ventana está vacía. Mi hijo camina en la playa
y tú descifras las gaviotas. Camina frente a mí
sin dejarlas prendidas. Me pierdo como todas las madres,
todos los amantes. Invento pasos y palabras
para dormir. A esta hora mi abuela enrollaba el rosario
en las manos. Yo estaba dentro de las cuentas, dentro del sueño
que rondaba el rezo. Durante mucho tiempo estuve afuera.
Ahora caminamos juntos. Sin memoria.
Rosa Alice Branco (Portugal)
Publicado en Jornal de poesia
Traducido del portugués por Myriam Rozenberg
Miro por la ventana y no veo el mar. Las gaviotas
andan por ahí y la hierba se va secando en el varal. A la mañana temprano,
el mar todavía no vino. Vino el pan, vino la lumbre
y el diario. La saliva con que te he de decir buen día.
Las palabras son las primeras en llegar. Lo que queda de ellas
suaviza el papel. Pan caliente con el sueño de ayer
y los sueños de hoy. Se prepara el día, los pasos
de ir y venir. Estoy cada día más cerca. Me miras
como si supieses lo que he de saber enseguida.
En esta ciudad nunca es mediodía. Hay siempre una dulzura
de otras horas. Y recuerdos sueltos. Déjalas salir
de dentro del vestido, deja sueltas las olas del mar.
La ventana está vacía. Mi hijo camina en la playa
y tú descifras las gaviotas. Camina frente a mí
sin dejarlas prendidas. Me pierdo como todas las madres,
todos los amantes. Invento pasos y palabras
para dormir. A esta hora mi abuela enrollaba el rosario
en las manos. Yo estaba dentro de las cuentas, dentro del sueño
que rondaba el rezo. Durante mucho tiempo estuve afuera.
Ahora caminamos juntos. Sin memoria.
Rosa Alice Branco (Portugal)
Publicado en Jornal de poesia
Traducido del portugués por Myriam Rozenberg
miércoles, julio 27, 2011
un poema de Noémia de Sousa
Aforismo
Había una hormiga
compartiendo conmigo el aislamiento
y comiendo juntos.
Estábamos iguales
con dos diferencias:
No era interrogada
y por descuido podían pisarla.
Pero a los dos intencionalmente
podían desacreditarnos
pero no podían
ponernos de rodillas.
Noémia de Sousa(Mozambique)
Publicado en http://www.antoniomiranda.com.br/poesia_africana/mocambique/nomia_de_sousa.html
Traducido del portugués por Myriam Rozenberg
Había una hormiga
compartiendo conmigo el aislamiento
y comiendo juntos.
Estábamos iguales
con dos diferencias:
No era interrogada
y por descuido podían pisarla.
Pero a los dos intencionalmente
podían desacreditarnos
pero no podían
ponernos de rodillas.
Noémia de Sousa(Mozambique)
Publicado en http://www.antoniomiranda.com.br/poesia_africana/mocambique/nomia_de_sousa.html
Traducido del portugués por Myriam Rozenberg
domingo, julio 24, 2011
un poema de Miriam Ulinover
Un remedio
A veces, cuando una infección
Aparece en el ojo de una niña
Mi abuela trae de su Makhzor
Un maravillo tallo de remedio:
“Cuando el hambre haga vacilar a la ciudad,
Querida niña, protege tus ojos
Dándole cebada a una cierva
Para mantenerte segura de los orzuelos”
Abuela, quizás tengas
Mas remedios en tu libro de rezos?
Quizás puedas proteger mis ojos
De grandes y cálidas lágrimas?
Miriam Ulinover (Polonia)
Publicado en http://www.thedrunkenboat.com/ulinover.html
Traducido del yiddish al inglés por Kathryn Hellerstein
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg
A veces, cuando una infección
Aparece en el ojo de una niña
Mi abuela trae de su Makhzor
Un maravillo tallo de remedio:
“Cuando el hambre haga vacilar a la ciudad,
Querida niña, protege tus ojos
Dándole cebada a una cierva
Para mantenerte segura de los orzuelos”
Abuela, quizás tengas
Mas remedios en tu libro de rezos?
Quizás puedas proteger mis ojos
De grandes y cálidas lágrimas?
Miriam Ulinover (Polonia)
Publicado en http://www.thedrunkenboat.com/ulinover.html
Traducido del yiddish al inglés por Kathryn Hellerstein
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg
jueves, julio 21, 2011
paisajes en simultáneo
Afuera está lloviendo.
Es viernes santo y la ciudad dormita.
Y mientras esto escribo
una abeja recolecta polen de una flor en Biessenhofen, Alemania.
un camboyano corre carreras con su carreta de bueyes
una devota pandit reza en el templo del dios Rama
una mujer empuja su balsa cargada de agua potable en una aldea de Indonesia
un soldado rebelde libio camina con una sola pierna por la ruta que une Ajdabiya y Brega
el sol se levanta sobre el río Ob al este de Moscú.
lunes, julio 18, 2011
un texto de Kate Greenstreet
13 de diciembre
Ella considera un campo. Ella considera un campo y lo compra. Que tenga el fruto de sus manos.
Bajamos desde las montañas. Arboles amarillos, arboles verdes. Estaba dejando la Tierra pero antes de que lo hiciera, tenía que deshacerme de todos los animales. El principal, mi principal modelo de comportamiento era mi serpiente. Se había adherido a la planta de mi pie, pero se había vuelto aparentemente peligrosa y tenía miedo de que me mordiera si tenía la oportunidad. Mi hermana estaba allí y dije: “Antes de irme, tengo que deshacerme de todos mis animales”, pensando que tal vez ella podría ayudarme. Dije: “Mi caballo, mi sapo, mi serpiente…” pero no mencioné que estaba preocupada acerca de cómo dejar mi serpiente en forma segura. Como me estaba despertando, pensé en ir a un lugar donde pudieran darle a la serpiente una inyección para que perdiera el conocimiento o incluso matarla antes de que intentaran sacarla de mi pie. Lo que parecía ser una buena idea, pero inconveniente.
Kate Greenstreet (Estados Unidos)
Publicado en http://www.poetryfoundation.org/poem/241710
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg
Ella considera un campo. Ella considera un campo y lo compra. Que tenga el fruto de sus manos.
Bajamos desde las montañas. Arboles amarillos, arboles verdes. Estaba dejando la Tierra pero antes de que lo hiciera, tenía que deshacerme de todos los animales. El principal, mi principal modelo de comportamiento era mi serpiente. Se había adherido a la planta de mi pie, pero se había vuelto aparentemente peligrosa y tenía miedo de que me mordiera si tenía la oportunidad. Mi hermana estaba allí y dije: “Antes de irme, tengo que deshacerme de todos mis animales”, pensando que tal vez ella podría ayudarme. Dije: “Mi caballo, mi sapo, mi serpiente…” pero no mencioné que estaba preocupada acerca de cómo dejar mi serpiente en forma segura. Como me estaba despertando, pensé en ir a un lugar donde pudieran darle a la serpiente una inyección para que perdiera el conocimiento o incluso matarla antes de que intentaran sacarla de mi pie. Lo que parecía ser una buena idea, pero inconveniente.
Kate Greenstreet (Estados Unidos)
Publicado en http://www.poetryfoundation.org/poem/241710
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg
viernes, julio 15, 2011
un poema de Eduardo Chirinos
Raritan Blues
Para Margarita Sánchez
Aquí no hay bulla ni miseria,
sólo un bosque de árboles mojados y cientos de ardillas
correteando vivaces o escarbando una nuez.
A lo lejos un puente
una interminable fila de automóviles retorna a sus hogares
y nubes balando ante un perro pastor y amarillo.
¿Eres tú quien camina en las riberas del Raritan?
Recuerdo un río triste y marrón donde las ratas
disputan su presa con los perros
y aburridos gallinazos espulgándose las plumas bajo el sol.
Ni bulla ni miseria.
El río fluye educado como en una tarjeta postal
y nos habla igual que hace siglos, congelándose y
descongelándose,
viendo crecer a sus orillas cabañas, iglesias, burdeles,
plantas refinadoras de petróleo.
Escucho el vasto rumor del Raritan, el silencio de los patos,
de los enormes gansos salvajes.
Han venido desde Ontario hasta New Brunswick,
con las primeras nieves volarán al sur.
Dicen que el río es la vida y el mar la muerte.
He aquí mi elegía:
un río es un río
y la muerte un asunto que no nos debe importar.
Eduardo Chirinos (Perú)
Publicado en http://www.festivaldepoesiademedellin.org/pub.php/es/Diario/06_14_10_08.html
Para Margarita Sánchez
Aquí no hay bulla ni miseria,
sólo un bosque de árboles mojados y cientos de ardillas
correteando vivaces o escarbando una nuez.
A lo lejos un puente
una interminable fila de automóviles retorna a sus hogares
y nubes balando ante un perro pastor y amarillo.
¿Eres tú quien camina en las riberas del Raritan?
Recuerdo un río triste y marrón donde las ratas
disputan su presa con los perros
y aburridos gallinazos espulgándose las plumas bajo el sol.
Ni bulla ni miseria.
El río fluye educado como en una tarjeta postal
y nos habla igual que hace siglos, congelándose y
descongelándose,
viendo crecer a sus orillas cabañas, iglesias, burdeles,
plantas refinadoras de petróleo.
Escucho el vasto rumor del Raritan, el silencio de los patos,
de los enormes gansos salvajes.
Han venido desde Ontario hasta New Brunswick,
con las primeras nieves volarán al sur.
Dicen que el río es la vida y el mar la muerte.
He aquí mi elegía:
un río es un río
y la muerte un asunto que no nos debe importar.
Eduardo Chirinos (Perú)
Publicado en http://www.festivaldepoesiademedellin.org/pub.php/es/Diario/06_14_10_08.html
martes, julio 12, 2011
la forma versátil de las gotas
Como si tanto viaje no bastara, estamos ahora en las cataratas
Vayamos en bote dijo.
Estuvimos en el cañón del Colorado
¿Qué puede ser peor
que estar colgado en las alturas?
La selva oculta el horizonte.
Solos entre el agua
incomoda darse cuenta que la felicidad es fugaz
como la forma versátil de las gotas.
A borde de este bote somos seis
y sonreímos con asombro cuando se hace visible
aquello que los seres de ciudad apenas percibimos:
ruidos, ojos de animales que nos miran pasar tan extrañados,
pájaros que huyen de nuestra violenta presencia.
Cuando apenas en un rato naufraguemos
y yo choque contra el muro de una piedra
¿Habré de recordar
que sentía compasión
por la belleza
y que tenía un profundo rencor
por lo inmutable?
Vayamos en bote dijo.
Estuvimos en el cañón del Colorado
¿Qué puede ser peor
que estar colgado en las alturas?
La selva oculta el horizonte.
Solos entre el agua
incomoda darse cuenta que la felicidad es fugaz
como la forma versátil de las gotas.
A borde de este bote somos seis
y sonreímos con asombro cuando se hace visible
aquello que los seres de ciudad apenas percibimos:
ruidos, ojos de animales que nos miran pasar tan extrañados,
pájaros que huyen de nuestra violenta presencia.
Cuando apenas en un rato naufraguemos
y yo choque contra el muro de una piedra
¿Habré de recordar
que sentía compasión
por la belleza
y que tenía un profundo rencor
por lo inmutable?
sábado, julio 09, 2011
un poema de Mark Strand
(Miriam Kosarenski-Solsticio de verano)
Despejado en la luz de septiembre
Un hombre se para debajo de un árbol, mirando una pequeña casa no muy lejana. Aletea sus brazos como si fuera un pájaro, quizás señalando a alguien que no podemos ver. Podría estar gritando, pero debido a que no escuchamos nada, probablemente no. Ahora el viento envía un estremecimiento a través del árbol, y aplasta el césped. El hombre cae sobre sus rodillas, una vez nuevamente aleteando sus brazos. Lo que él hace no tiene nada que ver conmigo. Su desesperación no es mi desesperación. Yo no me paro debajo de los árboles y miro casas pequeñas. No tengo perro.
Mark Strand (Estados Unidos)
Publicado en Boston Review
http://www.bostonreview.net/BR36.2/mark_strand_poetry.php
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg
Publicado en Boston Review
http://www.bostonreview.net/BR36.2/mark_strand_poetry.php
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg
miércoles, julio 06, 2011
un poema de Chinua Achebe
Una madre en un campo de refugiados
Ninguna Virgen con el niño podría conmover
Su ternura por un hijo
Pronto debería olvidar…
El aire estaba tan pesado con los olores de diarrea,
De niños no lavados con costillas macilentas
Y traseros desecados balanceándose con pasos dificultosos
Detrás de vientres vacíos reventados. Otras madres allí
Hace rato han parado de cuidar, pero no ésta:
Sostiene una sonrisa fantasmal entre sus dientes,
Y en sus ojos la memoria
Del orgullo de una madre….ello lo había bañado
Lo había masajeado con las palmas desnudas.
Ella tomó de su atado de posesiones
Un peino roto y peinó
El cabello color ladrillo que quedaba en su cráneo
Y luego-zumbando en sus ojos-comenzó cuidadosamente a separarlo
En su antigua vida esto era tal vez
Un pequeño acto cotidiano sin consecuencias
Antes de su desayuno y escuela, ahora ella lo hizo
Como poniendo flores en una tumba diminuta.
Chinua Achebe (Nigeria)
Publicado en http://www.universeofpoetry.org/nigeria_p2.shtml
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg
Ninguna Virgen con el niño podría conmover
Su ternura por un hijo
Pronto debería olvidar…
El aire estaba tan pesado con los olores de diarrea,
De niños no lavados con costillas macilentas
Y traseros desecados balanceándose con pasos dificultosos
Detrás de vientres vacíos reventados. Otras madres allí
Hace rato han parado de cuidar, pero no ésta:
Sostiene una sonrisa fantasmal entre sus dientes,
Y en sus ojos la memoria
Del orgullo de una madre….ello lo había bañado
Lo había masajeado con las palmas desnudas.
Ella tomó de su atado de posesiones
Un peino roto y peinó
El cabello color ladrillo que quedaba en su cráneo
Y luego-zumbando en sus ojos-comenzó cuidadosamente a separarlo
En su antigua vida esto era tal vez
Un pequeño acto cotidiano sin consecuencias
Antes de su desayuno y escuela, ahora ella lo hizo
Como poniendo flores en una tumba diminuta.
Chinua Achebe (Nigeria)
Publicado en http://www.universeofpoetry.org/nigeria_p2.shtml
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg
domingo, julio 03, 2011
un poema de Aaron Zeitlin
No tuve el privilegio
Me fui a tiempo y Dios me ocultó
los terrores
por qué, por qué dejé Polonia?
No tuve el privilegio junto a mi nación
de ir al camino de las llamas.
y como un pecado imperdonable, tormentos,
la culpa de permanecer vivo
de permanecer vivo y componer rimas.
La culpa me envenenará
a menos que siga a una de tres figuras,
que se paran listas para esconderme de la culpa,
que esperan y me llaman acaloradamente:
Una figura es la santidad-la segunda es la insania,
El suicidio es la tercera.
Pero el suicidio es demasiado fuerte para mí, el alfeñique,
Mi pequeñez no se permite a sí misma la santidad,
Y no puedo ni siquiera escapar de mi mente.
Aaron Zeitlin (Polonia)
Publicado en Jewishwebsight
Traducido del yiddish al inglés por Morris Feierstein
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg
Me fui a tiempo y Dios me ocultó
los terrores
por qué, por qué dejé Polonia?
No tuve el privilegio junto a mi nación
de ir al camino de las llamas.
y como un pecado imperdonable, tormentos,
la culpa de permanecer vivo
de permanecer vivo y componer rimas.
La culpa me envenenará
a menos que siga a una de tres figuras,
que se paran listas para esconderme de la culpa,
que esperan y me llaman acaloradamente:
Una figura es la santidad-la segunda es la insania,
El suicidio es la tercera.
Pero el suicidio es demasiado fuerte para mí, el alfeñique,
Mi pequeñez no se permite a sí misma la santidad,
Y no puedo ni siquiera escapar de mi mente.
Aaron Zeitlin (Polonia)
Publicado en Jewishwebsight
Traducido del yiddish al inglés por Morris Feierstein
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg
jueves, junio 30, 2011
un poema de Seth Landman
Las cuatro preguntas
En una gran abundancia de armamento, soñé con mi tía abuela Lillian suavizó mi columna y borró mi aflicción. Me perdía y no quería una dirección. Su acolchado estaba liso sobre mi cama y parecía ser una elipsis en la que no podía descansar. Ella me habló en yiddish. Había una luz tenue en la habitación y mis ojos se sintieron hinchados. Supe que mi vida continuaría. Todas mis preocupaciones eran innecesarias. Llevé al acolchado afuera. Un aeroplano pestañeó a través del cielo y pensé en todos mis mandamientos. Cómo podía soñarlos? Como podría haber inventado esto? Cerré mis ojos y comencé a saber que los puntos eran una señal. Un trapezoide significaría problemas hacia adelante. Ninguna forma. Hay un legado de nada para entender, decía el acolchado en letras. Construirás un acueducto, y no serás destruido.
Seth Landman (Estados Unidos)
Publicado en Boston Review
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg
En una gran abundancia de armamento, soñé con mi tía abuela Lillian suavizó mi columna y borró mi aflicción. Me perdía y no quería una dirección. Su acolchado estaba liso sobre mi cama y parecía ser una elipsis en la que no podía descansar. Ella me habló en yiddish. Había una luz tenue en la habitación y mis ojos se sintieron hinchados. Supe que mi vida continuaría. Todas mis preocupaciones eran innecesarias. Llevé al acolchado afuera. Un aeroplano pestañeó a través del cielo y pensé en todos mis mandamientos. Cómo podía soñarlos? Como podría haber inventado esto? Cerré mis ojos y comencé a saber que los puntos eran una señal. Un trapezoide significaría problemas hacia adelante. Ninguna forma. Hay un legado de nada para entender, decía el acolchado en letras. Construirás un acueducto, y no serás destruido.
Seth Landman (Estados Unidos)
Publicado en Boston Review
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg
lunes, junio 27, 2011
un poema de Suzy Saul
Un poema
Mi coche se llama Lydia. Me lo dijo en forma privada una noche en el garaje. Me sentí halagada. Tiene sus gomas de verano puestas ahora, tal vez eso le daba un sentimiento ligeramente amigable. Es una chica agradable. Le dije hoy “hay docenas como tú correteando, pero ninguno de ellos se llama Lydia”. Sonrió su sonrisa secreta. Lo sabe.
Suzy Saul (Estados Unidos)
Publicado en http://www.shampoopoetry.com/ShampooTwo/saul.html
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg
Mi coche se llama Lydia. Me lo dijo en forma privada una noche en el garaje. Me sentí halagada. Tiene sus gomas de verano puestas ahora, tal vez eso le daba un sentimiento ligeramente amigable. Es una chica agradable. Le dije hoy “hay docenas como tú correteando, pero ninguno de ellos se llama Lydia”. Sonrió su sonrisa secreta. Lo sabe.
Suzy Saul (Estados Unidos)
Publicado en http://www.shampoopoetry.com/ShampooTwo/saul.html
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg
viernes, junio 24, 2011
un poema de Abdel Ilah Salhi
El jugador
Todas las rutas conducen hasta este momento
Le pides disculpas a tu invitada excusándote con algo urgente
Corres a través de las filas del restaurant
Te escrutas en el espejo del baño
Dándote cuenta que esta es la hora de la verdad
Y que obtener placer es una apuesta en donde la ganancia y la pérdida son iguales
Vuelves a la mesa
Y en frente de todos saltas sobre ella con un beso repentino
Abdel Ilah Salhi (Marruecos)
Publicado en Poetry International
Traducido del árabe al inglés por Norddine Zouitni
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg
Todas las rutas conducen hasta este momento
Le pides disculpas a tu invitada excusándote con algo urgente
Corres a través de las filas del restaurant
Te escrutas en el espejo del baño
Dándote cuenta que esta es la hora de la verdad
Y que obtener placer es una apuesta en donde la ganancia y la pérdida son iguales
Vuelves a la mesa
Y en frente de todos saltas sobre ella con un beso repentino
Abdel Ilah Salhi (Marruecos)
Publicado en Poetry International
Traducido del árabe al inglés por Norddine Zouitni
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg
martes, junio 21, 2011
un poema de María Eloy García
El hombre medio raya en medio
se plantea el hombre medio raya en medio
la aceleración constante de su esposa
tras haberla arrojado desde el quinto
se plantea ella -también media y nadie media-
o el suelo sistemático o el hacha
la muerte acelera más de nueve metros por segundo
descoyunta el fémur
la planta de la calle diseñada
a abiertos espacios de arboleda
el miedo desciende cambia a cero
el hombre medio de la raya en medio
rellena el marco de la ventana
se acomoda a la vista de los edificios
y quién sabe si ya está pensando en el radio
de alguna plácida circunferencia
María Eloy García (España)
Publicado en http://codexdepoetas.blogspot.com/
se plantea el hombre medio raya en medio
la aceleración constante de su esposa
tras haberla arrojado desde el quinto
se plantea ella -también media y nadie media-
o el suelo sistemático o el hacha
la muerte acelera más de nueve metros por segundo
descoyunta el fémur
la planta de la calle diseñada
a abiertos espacios de arboleda
el miedo desciende cambia a cero
el hombre medio de la raya en medio
rellena el marco de la ventana
se acomoda a la vista de los edificios
y quién sabe si ya está pensando en el radio
de alguna plácida circunferencia
María Eloy García (España)
Publicado en http://codexdepoetas.blogspot.com/
sábado, junio 18, 2011
la humedad a cada instante
Sentado sobre la luna de papel
pienso que no existen las sombras
Hay una nube en los ojos
los mismos ojos que duelen en tierra
Orientado hacia el cielo
quito el brillo de la crueldad
de las hazañas de los hombres.
No vengo extrañando el daño en los huesos
los tropiezos permanentes como augurios.
Sin embargo, yo también estoy hecho
de un material maleable, corrompible.
Así, como repiten a cada instante en Buenos Aires,
la humedad me derrumba
me destruye.
miércoles, junio 15, 2011
un poema de Tadeusz Rozewicz
El sobreviviente
Soy una persona de 24 años
conducido a la matanza.
Sobreviví.
Los siguientes son sinónimos vacíos:
hombre y bestia
amor y odio
amigo y enemigo
oscuridad y claridad.
La forma de matar hombres y bestias es la misma
lo he visto
camiones llenos de hombres tajeados
que no serán salvados.
Las ideas son meras palabras:
virtud y crimen
verdad y mentiras
belleza y fealdad
coraje y cobardía.
La virtud y el crimen pesan lo mismo
lo he visto
en un hombre que era tanto
criminal como virtuoso
Busco a un maestro y a un Maestro
pueda restaurar mi vista audición y habla
pueda él nombrar nuevamente objetos e ideas
pueda separar oscuridad de claridad
Soy una persona de 24 años
conducido a la matanza.
Sobreviví.
Tadeusz Rozewicz (Polonia)
Publicado en http://www.freewebs.com/everybreeze/poet2.html#The Survivor
Traducido del polaco al inglés por Adam Czerniawski
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg
Soy una persona de 24 años
conducido a la matanza.
Sobreviví.
Los siguientes son sinónimos vacíos:
hombre y bestia
amor y odio
amigo y enemigo
oscuridad y claridad.
La forma de matar hombres y bestias es la misma
lo he visto
camiones llenos de hombres tajeados
que no serán salvados.
Las ideas son meras palabras:
virtud y crimen
verdad y mentiras
belleza y fealdad
coraje y cobardía.
La virtud y el crimen pesan lo mismo
lo he visto
en un hombre que era tanto
criminal como virtuoso
Busco a un maestro y a un Maestro
pueda restaurar mi vista audición y habla
pueda él nombrar nuevamente objetos e ideas
pueda separar oscuridad de claridad
Soy una persona de 24 años
conducido a la matanza.
Sobreviví.
Tadeusz Rozewicz (Polonia)
Publicado en http://www.freewebs.com/everybreeze/poet2.html#The Survivor
Traducido del polaco al inglés por Adam Czerniawski
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg
domingo, junio 12, 2011
un poema de Jordi Doce
Madrigal
Volver a casa oliendo el aire dulzón, irrespirable, de la tierra empapada, los grumos opulentos de la fermentación. Volver mientras las hojas descosidas liberan sus metales y el agua del estanque es un bozal de plomo que nos sigue con la mirada. Esto es lo que insiste, lo que existe en nosotros. Ácido y frío. El ascua silenciosa del invierno. La hoja que penetra y adormece la piel. La cara y cruz del hielo. Y todo por vivir aún, y la promesa torva de otro día, y un cielo de nevada donde la luz entrechoca sus huesos con un hilo de sangre. Es la noche rapaz, que viene a someternos. Es la noche rapaz, que está en nosotros.
Volver a casa oliendo el aire dulzón, irrespirable, de la tierra empapada, los grumos opulentos de la fermentación. Volver mientras las hojas descosidas liberan sus metales y el agua del estanque es un bozal de plomo que nos sigue con la mirada. Esto es lo que insiste, lo que existe en nosotros. Ácido y frío. El ascua silenciosa del invierno. La hoja que penetra y adormece la piel. La cara y cruz del hielo. Y todo por vivir aún, y la promesa torva de otro día, y un cielo de nevada donde la luz entrechoca sus huesos con un hilo de sangre. Es la noche rapaz, que viene a someternos. Es la noche rapaz, que está en nosotros.
Jordi Doce(España)
Publicado en su blog
Publicado en su blog
jueves, junio 09, 2011
un poema de Fleur Adcock
Richey
Mi abuelo Richey Brooks
Comenzó en el barro, en Moneymore
“Un lugar de barro y nada más”
lo llamaba (no la forma en que lucía
pero lo que se extendía debajo de aquellas colinas verdes?)
Emigró en el 74
terminó en Drury,; barro nuevamente-
Resbaló en el corral de los patos a los noventa y tres
(no podía dejar de criar aves
siempre tenía que criar algo en granjas)
Se agarró neumonía; murió diciendo
“Te acuerdas de Martha Hamilton
de Roritor Road?”-siempre cortejando a
la misma chica en su mente. Y ella lo
sobrevivió, viuda virulenta,
en la casa de la hija de ambos; miró al ciruelo-
las ramas nudosas, tontas, la fruta
amarilla. Formas de vivir y morir.
Fleur Adcock (Gran Bretaña)
Publicado en http://www.poetrymagazines.org.uk/magazine/record.asp?id=1693
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg
Mi abuelo Richey Brooks
Comenzó en el barro, en Moneymore
“Un lugar de barro y nada más”
lo llamaba (no la forma en que lucía
pero lo que se extendía debajo de aquellas colinas verdes?)
Emigró en el 74
terminó en Drury,; barro nuevamente-
Resbaló en el corral de los patos a los noventa y tres
(no podía dejar de criar aves
siempre tenía que criar algo en granjas)
Se agarró neumonía; murió diciendo
“Te acuerdas de Martha Hamilton
de Roritor Road?”-siempre cortejando a
la misma chica en su mente. Y ella lo
sobrevivió, viuda virulenta,
en la casa de la hija de ambos; miró al ciruelo-
las ramas nudosas, tontas, la fruta
amarilla. Formas de vivir y morir.
Fleur Adcock (Gran Bretaña)
Publicado en http://www.poetrymagazines.org.uk/magazine/record.asp?id=1693
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg
lunes, junio 06, 2011
un poema de Piotr Sommer
Mañana en la tierra
Mañana en la tierra, nieve leve, y justo
Cuando estaba tan tibio, prácticamente primavera.
Pero el termómetro en la ventana de la cocina
Dice siete grados,
Y bien soleado.
Aquí está
El chico de la compañía eléctrica que me gusta,
Y no hay señal del chico del gas
Que no soporto.
Y de repente dos Señores M.-
Uno por el que he caído, el otro
Un poco figura-
Volviendo, ambos de nueve años,
Pasando el arbusto de jazmín,
Un bouquet gigante de ramas.
Detrás de la puerta
El perro está excitado, nada
Está en desacuerdo con nada.
Piotr Sommer (Polonia)
Publicado en http://nationalhumanitiescenter.org/newsletter2005/nhcnewsspr2005sommer.htm
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg
Mañana en la tierra, nieve leve, y justo
Cuando estaba tan tibio, prácticamente primavera.
Pero el termómetro en la ventana de la cocina
Dice siete grados,
Y bien soleado.
Aquí está
El chico de la compañía eléctrica que me gusta,
Y no hay señal del chico del gas
Que no soporto.
Y de repente dos Señores M.-
Uno por el que he caído, el otro
Un poco figura-
Volviendo, ambos de nueve años,
Pasando el arbusto de jazmín,
Un bouquet gigante de ramas.
Detrás de la puerta
El perro está excitado, nada
Está en desacuerdo con nada.
Piotr Sommer (Polonia)
Publicado en http://nationalhumanitiescenter.org/newsletter2005/nhcnewsspr2005sommer.htm
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg
viernes, junio 03, 2011
un poema de Timothy O’Keefe
Poema en un libro que nunca fue abierto
El viento está dando, dando,
tomando. Arce rojo, arce rojo
sol de una raíz sin sol.
Había una casa.
La llamamos aquí.
Las grandes lámparas se quemaron
y el viento estaba zumbando
entonces: tomando, tomando,
dando rojo
arce, rojo arce.
Las ramas se mueven una forma de aire:
El viento está allí y aquí hay
una lata que hace ruido a lo largo de la calle, la prisa
del metal de los pies de los soldados.
Diremos
las formas no están despojadas de peso.
Dijimos
el pueblo no está asediado.
Timothy O’Keefe (Estados Unidos)
Publicado en http://www.bostonreview.net/BR36.1/okeefe.php
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg
El viento está dando, dando,
tomando. Arce rojo, arce rojo
sol de una raíz sin sol.
Había una casa.
La llamamos aquí.
Las grandes lámparas se quemaron
y el viento estaba zumbando
entonces: tomando, tomando,
dando rojo
arce, rojo arce.
Las ramas se mueven una forma de aire:
El viento está allí y aquí hay
una lata que hace ruido a lo largo de la calle, la prisa
del metal de los pies de los soldados.
Diremos
las formas no están despojadas de peso.
Dijimos
el pueblo no está asediado.
Timothy O’Keefe (Estados Unidos)
Publicado en http://www.bostonreview.net/BR36.1/okeefe.php
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg
lunes, mayo 30, 2011
un poema de María Inés Zaldívar
Arriba
Tanto pariente, tantas cosas, tantas casas,
tanto empeño, tanto trabajo, tantos desvelos,
tanto embeleco sobre la cómoda, tanto papel revuelto
por todo el piso y hojas blancas y sucias con pies y
manos y labios en la solitaria pieza vecina y
tanta familia familiar reunida y ruido, y ruido y
tanta foto a color y en blanco y negro y
la familia ante todo, cuidado con las palabras y
el comentario y ese gesto procaz que los niños
uno nunca sabe, el ejemplo, el ejemplo, ¿a ver,
haber?
Tanto orden, tantos cuidados, tanta norma, tanta educación
tanto viaje, tanto comentario, tanta lindura, tan habilosa
tanto cubierto y servilleta y mantel con plato y copa,
tantos manjares, y fuentes y bordados en el mantel.
Tan cumplido es un encanto, un verdadero encanto y
tanto éxito, tanta fineza, tanto deber, tanto deber siempre
para que lo gocemos todos, en postales, en recuerdos,
qué responsable, el deber ante todo el deber siempre
¡qué amor, pero qué amor!
Tanto adjetivo, tanto adverbio, tanto grito
tanta soledad y hambre en el estómago
¿dónde está el sustantivo y la cocinera
y la cocina, para comer con las manos y en silencio?
María Inés Zaldívar (Chile)
Publicado en http://laseleccionesafectivaschile.blogspot.com/search/label/Mar%C3%ADa%20In%C3%A9s%20Zaldivar
Tanto pariente, tantas cosas, tantas casas,
tanto empeño, tanto trabajo, tantos desvelos,
tanto embeleco sobre la cómoda, tanto papel revuelto
por todo el piso y hojas blancas y sucias con pies y
manos y labios en la solitaria pieza vecina y
tanta familia familiar reunida y ruido, y ruido y
tanta foto a color y en blanco y negro y
la familia ante todo, cuidado con las palabras y
el comentario y ese gesto procaz que los niños
uno nunca sabe, el ejemplo, el ejemplo, ¿a ver,
haber?
Tanto orden, tantos cuidados, tanta norma, tanta educación
tanto viaje, tanto comentario, tanta lindura, tan habilosa
tanto cubierto y servilleta y mantel con plato y copa,
tantos manjares, y fuentes y bordados en el mantel.
Tan cumplido es un encanto, un verdadero encanto y
tanto éxito, tanta fineza, tanto deber, tanto deber siempre
para que lo gocemos todos, en postales, en recuerdos,
qué responsable, el deber ante todo el deber siempre
¡qué amor, pero qué amor!
Tanto adjetivo, tanto adverbio, tanto grito
tanta soledad y hambre en el estómago
¿dónde está el sustantivo y la cocinera
y la cocina, para comer con las manos y en silencio?
María Inés Zaldívar (Chile)
Publicado en http://laseleccionesafectivaschile.blogspot.com/search/label/Mar%C3%ADa%20In%C3%A9s%20Zaldivar
viernes, mayo 27, 2011
un poema de Elisha Porat
Regreso a casa
Esperaban que él volviera a casa
el campo recortado, el árbol en su platillo,
las sillas plásticas descoloridas, la puerta
oxidada, chirriante en sus bisagras.
Madre, hermano, padre, hermana,
congelados en el tiempo: languideciendo, transparentes,
doblegados con el peso de los días.
Y luego, cuando de pronto él entra,
todo empieza a moverse, el campo se espesa,
los árboles dan a luz frutas, las sillas
plásticas son fregadas, la puerta gira
y chirria, moviéndose infinitamente.
Si solamente él entrara, volviera a casa.
La burbuja del tiempo se rompe. El corazón cicatrizado
late de nuevo. Lentamente caen
sobre sus rodillas, levantan sus ojos
hasta él en duelo, en gratitud.
Elisha Porat (Israel)
Publicado en War poetry http://www.warpoetry.co.uk/Elisha_Porat_poetry_08.html
Traducido del hebreo al inglés por Eddie Levenston
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg
Esperaban que él volviera a casa
el campo recortado, el árbol en su platillo,
las sillas plásticas descoloridas, la puerta
oxidada, chirriante en sus bisagras.
Madre, hermano, padre, hermana,
congelados en el tiempo: languideciendo, transparentes,
doblegados con el peso de los días.
Y luego, cuando de pronto él entra,
todo empieza a moverse, el campo se espesa,
los árboles dan a luz frutas, las sillas
plásticas son fregadas, la puerta gira
y chirria, moviéndose infinitamente.
Si solamente él entrara, volviera a casa.
La burbuja del tiempo se rompe. El corazón cicatrizado
late de nuevo. Lentamente caen
sobre sus rodillas, levantan sus ojos
hasta él en duelo, en gratitud.
Elisha Porat (Israel)
Publicado en War poetry http://www.warpoetry.co.uk/Elisha_Porat_poetry_08.html
Traducido del hebreo al inglés por Eddie Levenston
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg
martes, mayo 24, 2011
un poema de Walter de Camilli
Exhortación
Compañeros:
Es muy fácil decir:
mientras tomamos mate
"Revolución"
aguardando el momento
en que suceda
(marchando todos a la vez
por las grandes avenidas
puño y fusil en alto
"y la justicia social será
verdad
contra la absurda burguesía"...
Pero yo veo compañeros
que en estos días
el pan nuestro no es tan nuestro
y para ir a recogerlo
entre manos alzadas
y hambrientas
es imposible no aplastar un niño
destrozarlo en las corridas
aunque nos mire con sus cuencas hundidas
sin provocar mi odio
y el de mis compañeros
revolucionarios.
Walter de Camilli (Uruguay)
Publicado en http://www.periodicas.edu.uy/Temas/pdfs/Temas_3_set-oct_1965.pdf
Compañeros:
Es muy fácil decir:
mientras tomamos mate
"Revolución"
aguardando el momento
en que suceda
(marchando todos a la vez
por las grandes avenidas
puño y fusil en alto
"y la justicia social será
verdad
contra la absurda burguesía"...
Pero yo veo compañeros
que en estos días
el pan nuestro no es tan nuestro
y para ir a recogerlo
entre manos alzadas
y hambrientas
es imposible no aplastar un niño
destrozarlo en las corridas
aunque nos mire con sus cuencas hundidas
sin provocar mi odio
y el de mis compañeros
revolucionarios.
Walter de Camilli (Uruguay)
Publicado en http://www.periodicas.edu.uy/Temas/pdfs/Temas_3_set-oct_1965.pdf
sábado, mayo 21, 2011
un poema de Samuel Vázquez
Mi ciudad
Señor forastero en mi ciudad se fabrican los mismos ladrillos
para la cárcel y el templo
En mi ciudad
de la misma troza de Madera
se hace una cama y un fusil
En mi ciudad al agricultor lo han convertido en jardinero
En mi ciudad
oigo desde la puerta del banco
al oro que se burla de mí
En mi ciudad, señor forastero
he sentido orgullo de ser humano
y vergüenza de pertenecer a la humanidad
En mi ciudad
los árboles no trabajan
pero nunca pierden el tiempo
*
El pan
ha partido
al hombre
en dos
*
Samuel Vázquez (Colombia)
Publicado en http://www.laurenmendinueta.com/seis-poetas-colombianos-nacidos-en-1949/
Señor forastero en mi ciudad se fabrican los mismos ladrillos
para la cárcel y el templo
En mi ciudad
de la misma troza de Madera
se hace una cama y un fusil
En mi ciudad al agricultor lo han convertido en jardinero
En mi ciudad
oigo desde la puerta del banco
al oro que se burla de mí
En mi ciudad, señor forastero
he sentido orgullo de ser humano
y vergüenza de pertenecer a la humanidad
En mi ciudad
los árboles no trabajan
pero nunca pierden el tiempo
*
El pan
ha partido
al hombre
en dos
*
Samuel Vázquez (Colombia)
Publicado en http://www.laurenmendinueta.com/seis-poetas-colombianos-nacidos-en-1949/
miércoles, mayo 18, 2011
un poema de Orlando Punzi
El gato
--Yo soy el gato, monseñor del techo.
Escruto con mis ojos canutines
la bronca de los perros malandrines
y la neura de gallo mascafrecho.
--¿Hígado, bofe, lomo?
--Satisfecho.
Yo reviso, de guantes y escarpines,
sótanos, vigas, azoteas, güines
para mi show de lauchas.
--Buen provecho.
--Con morrongas de moños y bluyines
(por jailaif, por felino, por derecho)
le doy a los nocturnos bailetines.
--¿No se gasta la vida?
--Dicho y hecho.
Pero guardo seis más en los piolines
de sobra, de reserva, de requecho
--Yo soy el gato, monseñor del techo.
Escruto con mis ojos canutines
la bronca de los perros malandrines
y la neura de gallo mascafrecho.
--¿Hígado, bofe, lomo?
--Satisfecho.
Yo reviso, de guantes y escarpines,
sótanos, vigas, azoteas, güines
para mi show de lauchas.
--Buen provecho.
--Con morrongas de moños y bluyines
(por jailaif, por felino, por derecho)
le doy a los nocturnos bailetines.
--¿No se gasta la vida?
--Dicho y hecho.
Pero guardo seis más en los piolines
de sobra, de reserva, de requecho
Orlando Punzi (Argentina)
http://www.orlandopunzi.com.ar/bibliografia.01.conventillo.poemas.htm
http://www.orlandopunzi.com.ar/bibliografia.01.conventillo.poemas.htm
domingo, mayo 15, 2011
el derrame no es infinito
Los días son secos
El bote espera que el agua regrese al lecho del río.
Mientras tejo en el telar me acuerdo de los pescadores
¿Has visto a los chicos cruzando los puentes en bicicleta?
Ellos aún no entienden de redes, de canastas, de malezas comestibles
Juegan al cricket
esa herencia no olvidada
Sin consultarnos, los vecinos deciden qué hacer con las represas
Vemos la caída del nivel del agua
¿Quién atiende clientes en el mercado del pescado?
¿Quién le ha de comprar?
jueves, mayo 12, 2011
un poema de Jordan Jacks
Pastoral
Mi padre está discutiendo con su padre
sobre matar un caballo. Adelante, dice,
Hazlo. Entregándole el rifle
caminó unos pasos hacia atrás
entre tallos de alto pasto amarillento.
Es lo mejor que se puede hacer.
El caballo es viejo; sus costillas sobresalen
como un túnel de trigo, trillado, torcido.
El viento se mueve a través de él, y el caballo
está sediento, haciendo un sonido hueco.
El caballo no ha recordado
estar hambriento por un largo tiempo.
Bajo el peso de algún conocimiento secreto
se para al borde del campo.
Mi padre retrocede, queriendo
saber qué esperar. A medida que se adelanta
el hombre viejo deja un rastro semicurvo sobre el pasto.
Alcanzando al caballo, lo abraza
como a un chico.
Cepilla sus hombros blandos,
sus ijadas. Lo conduce hasta el bosque.
Adelante, dice. Adelante.
Jordan Jacks (Estados Unidos)
Publicado http://www.yale.edu/ylit/magazine_pdfs/YLM_Sp_2009.pdf
Traducido del inglês por Myriam Rozenberg
lunes, mayo 09, 2011
un poema de Mark T. Jones
Protocolo
“Su Excelencia el Ministro lo verá ahora”
Estoy parado con esfuerzo para parecer más alto
Sombrero firmemente sujetado, opuesto al calor.
Dios, cómo odio estos encuentros.
Muebles de mal gusto y aun palabras más baratas
Nuestra dignidad debe ser mantenida
Debe ser apaciguado, su ego masajeado
Un ministro maloliente debe ser visto para brillar.
Sus chupamedias de cuello corto y grueso se sientan en trajes que no les quedan bien
Biromes grabando cada matiz, cada gesto hueco
Mientras en el mundo real la gente se esfuerza por vivir
Sus futuros están trabados por los gases rancios del protocolo
Mark T. Jones (Gran Bretaña)
Publicado en http://www.sierra-leone.org/Poetry/poetry-markjones.html
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg
“Su Excelencia el Ministro lo verá ahora”
Estoy parado con esfuerzo para parecer más alto
Sombrero firmemente sujetado, opuesto al calor.
Dios, cómo odio estos encuentros.
Muebles de mal gusto y aun palabras más baratas
Nuestra dignidad debe ser mantenida
Debe ser apaciguado, su ego masajeado
Un ministro maloliente debe ser visto para brillar.
Sus chupamedias de cuello corto y grueso se sientan en trajes que no les quedan bien
Biromes grabando cada matiz, cada gesto hueco
Mientras en el mundo real la gente se esfuerza por vivir
Sus futuros están trabados por los gases rancios del protocolo
Mark T. Jones (Gran Bretaña)
Publicado en http://www.sierra-leone.org/Poetry/poetry-markjones.html
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg
viernes, mayo 06, 2011
un poema de Maya Cu
Vivo
desanclada
de una mitad de alma
anduve esquivando el reojo
y mi espíritu creció temeroso
de mundos ajenos
mi casa
fue cueva que escondía
milenios que de a poco
fueron sorbidos en mi tarde
me fui tostando junto a mi madre
y me hice doblemente mujer
cargada de verguenza
de culpas
de lenguas
en mí
navega una doble identidad:
soy invariablemente
una hija más
de este suelo
y su historia
Maya Cu (Guatemala)
Publicado en http://www.literaturaguatemalteca.org/mayacu2.htm
desanclada
de una mitad de alma
anduve esquivando el reojo
y mi espíritu creció temeroso
de mundos ajenos
mi casa
fue cueva que escondía
milenios que de a poco
fueron sorbidos en mi tarde
me fui tostando junto a mi madre
y me hice doblemente mujer
cargada de verguenza
de culpas
de lenguas
en mí
navega una doble identidad:
soy invariablemente
una hija más
de este suelo
y su historia
Maya Cu (Guatemala)
Publicado en http://www.literaturaguatemalteca.org/mayacu2.htm
martes, mayo 03, 2011
camino entre cenizas
Había mucha gente pero pocos nos entendían. Sin embargo los chicos y las chicas preguntaban. Buscaban turistas. Llevaban hojas como mapas, tenían rutas. De esas ciudades despiadadas me hicieron elegir vestidos que las nombran. Tenían que ser cuatro. Desarrollo, solidaridad, pobreza, casas precarias. Anduve por allí sin conocerlas. ¿Te gustaría? No sé, no se me ocurrió en este viaje, es que siempre camino entre cenizas. Más aún, los hombres inconclusos me merodean. Como esta fundación que carga el nombre de un suicida y garabatea, también en español, hacia el futuro.
sábado, abril 30, 2011
imagen y pulsaciones
Yo miraba la televisión como buscando informes, notas breves, algo que explicara que en nuestro corazón también había pulsaciones. Y sin embargo, nada. De nosotros, sólo fútbol y dictadura. Por aquel entonces una imagen ideal de Caminito incitaba vacaciones.
miércoles, abril 27, 2011
un poema de Janina Degutytė
Historia
La historia. La historia no es rollos de papiros,
pergaminos amarillos secos,
no mármol en pedestales.
La historia está grabada en el corazón humano,
en la esperanza, en la memoria,
en las revoluciones, las revueltas,
las estacas de los herejes,
la verdad de los lunáticos,
traiciones,
triunfos, cadalsos, coronas,
campos de concentración,
la marca de los esbirros.
Todo esto puede ser encontrado
en el corazón humano pequeño e infinito-
garabateado, escondido, cerrado-
en el corazón que
late bajo tu palma,
el corazón
que a cada momento
pasa por no identificado.
La historia. La historia
es como música
como la campana viva
en la capilla de Vilna.
Janina Degutytė (Lituania)
Publicado en http://www.efn.org/~valdas/degutyte.html
Traducido del lituano al inglés Gražina M. Slavėnas
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg
La historia. La historia no es rollos de papiros,
pergaminos amarillos secos,
no mármol en pedestales.
La historia está grabada en el corazón humano,
en la esperanza, en la memoria,
en las revoluciones, las revueltas,
las estacas de los herejes,
la verdad de los lunáticos,
traiciones,
triunfos, cadalsos, coronas,
campos de concentración,
la marca de los esbirros.
Todo esto puede ser encontrado
en el corazón humano pequeño e infinito-
garabateado, escondido, cerrado-
en el corazón que
late bajo tu palma,
el corazón
que a cada momento
pasa por no identificado.
La historia. La historia
es como música
como la campana viva
en la capilla de Vilna.
Janina Degutytė (Lituania)
Publicado en http://www.efn.org/~valdas/degutyte.html
Traducido del lituano al inglés Gražina M. Slavėnas
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg
domingo, abril 24, 2011
un poema de Celedonio Flores
Villa Crespo
Barrio piringundín, barrio malevo
donde aprendí a mancar la vida maula
en mis días papusos de purrete
compadrito y piernún, callao y taura.
Barrio de contras bravas, tus hazañas
que rubricaron fieras puñaladas
deberían saberlas los mocosos...
En la escuela tendrían que enseñarlas...
Mirador de Seghezo, arquitectura
estilo medieval..., medio-romántica:
parecía decir con voz de macho:
el que no es malandrín, de aquí no pasa.
La quinta de la Lunga, los perales,
tentación de pandillas malandrasas,
entrevero de piernas y de alambres
cuando el tano tiraba la mancada.
La academia San Jorge, la academia...
donde cobraban cinco la bailada;
"Si me habré compadriao mis chirolitas
despatarrando cortes y quebradas".
El Mocho, el Cachafaz, Pata de Alambre,
David, La Portuguesa y el Lagaña;
los hermanos Balijas y Fresedo
(El pibe Paternal, de larga fama).
Allí manqué debute las miserias
de los fiocas varaos a pan y agua,
y el amor que se acaba en el ayuno
del que quiere vivir de salto y carta.
El café Venturita y los Istueta,
los matinés y los bailes de Peracca.
El café La Morocha y el barbijo
de Arolas, compadreándole en la cara.
Arroyo Maldonado, barbijo taura
que en las aguas del Plata desangraba,
cara al sol, como un hombre sin renuncios
del que acecha en la sombra y no da cara.
Arroyo Maldonado, cuneta rea,
agua-fuerte brutal de mi barriada,
hablar de Villa Crespo y no nombrarte
es tirar las palabras a una zanja...
Es decir que a este barrio milonguero
como a vos lo ha tapado la ignorancia...
Yo florezco en jardines con mis versos,
vos ahora no sos más que una cloaca...
Celedonio Flores (Argentina)
Publicado en Todo tango
Barrio piringundín, barrio malevo
donde aprendí a mancar la vida maula
en mis días papusos de purrete
compadrito y piernún, callao y taura.
Barrio de contras bravas, tus hazañas
que rubricaron fieras puñaladas
deberían saberlas los mocosos...
En la escuela tendrían que enseñarlas...
Mirador de Seghezo, arquitectura
estilo medieval..., medio-romántica:
parecía decir con voz de macho:
el que no es malandrín, de aquí no pasa.
La quinta de la Lunga, los perales,
tentación de pandillas malandrasas,
entrevero de piernas y de alambres
cuando el tano tiraba la mancada.
La academia San Jorge, la academia...
donde cobraban cinco la bailada;
"Si me habré compadriao mis chirolitas
despatarrando cortes y quebradas".
El Mocho, el Cachafaz, Pata de Alambre,
David, La Portuguesa y el Lagaña;
los hermanos Balijas y Fresedo
(El pibe Paternal, de larga fama).
Allí manqué debute las miserias
de los fiocas varaos a pan y agua,
y el amor que se acaba en el ayuno
del que quiere vivir de salto y carta.
El café Venturita y los Istueta,
los matinés y los bailes de Peracca.
El café La Morocha y el barbijo
de Arolas, compadreándole en la cara.
Arroyo Maldonado, barbijo taura
que en las aguas del Plata desangraba,
cara al sol, como un hombre sin renuncios
del que acecha en la sombra y no da cara.
Arroyo Maldonado, cuneta rea,
agua-fuerte brutal de mi barriada,
hablar de Villa Crespo y no nombrarte
es tirar las palabras a una zanja...
Es decir que a este barrio milonguero
como a vos lo ha tapado la ignorancia...
Yo florezco en jardines con mis versos,
vos ahora no sos más que una cloaca...
Celedonio Flores (Argentina)
Publicado en Todo tango
miércoles, abril 20, 2011
las jóvenes y el sol
(Caramel- Nadine Labaki)
Para la tía Rosa
no estaba en uso
el espejo
Las jóvenes se creen sol
Rosa ríe por pantalones
que tiene que encoger
Pero María
-llamemosla así
porque ella quiere-
precisa borrar
esos antiguos fantasmas
que anidan en la piernas
Rima canta
busca alguien
a quien cortar cabellos
volverla eco
de su ella
La otra sabe el final
de la película
-no por nada la dirige-
Aún así
corre atrás de un hombre
que nunca tiene rostro
quiere saber
y en el acuario ve
la hija que nunca habrá
de ser la propia
Se pincha el globo
Mejor buscar la ley
que dé seguridad
que marque reglas
La tía Rosa se saca
el maquillaje
y llora
Camina de la mano
de su hermana
vieja y loca
El sol es cosa de las jóvenes
domingo, abril 17, 2011
un poema de Gitl Schaechter-Viswanath
Lavandería
Ropa limpia
blanqueada
seca
apilada en todas partes
Sacudimos silenciosamente
una camisa
una media
ropa interior
Apoyada agradablemente
suave y
cuadrada
manos ágiles
lado por lado.
La pila desapareció.
Entre nosotros crece
un abismo
prolijo
limpio
frío.
Gitl Schaechter-Viswanath (Estados Unidos)
Publicado en http://wordswithoutborders.org/article/sorting-laundry/
Traducido del yiddish al inglés por Zackary Sholem Berger
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg
Ropa limpia
blanqueada
seca
apilada en todas partes
Sacudimos silenciosamente
una camisa
una media
ropa interior
Apoyada agradablemente
suave y
cuadrada
manos ágiles
lado por lado.
La pila desapareció.
Entre nosotros crece
un abismo
prolijo
limpio
frío.
Gitl Schaechter-Viswanath (Estados Unidos)
Publicado en http://wordswithoutborders.org/article/sorting-laundry/
Traducido del yiddish al inglés por Zackary Sholem Berger
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg
miércoles, abril 13, 2011
el fuego ajeno
(La chica de la fábrica de cerillas- Aki Kaurismaki)
I
Se mueve la ciudad
pero aquí adentro
sólo anda la máquina
II
Parar las cajas
mirar si el embalaje
está bien hecho
III
Nada es suficiente
detrás de un tango triste
IV
Ya se advierte
que en esa casa oscura
el vestido rojo
causará problemas
V
Agua, jugo, caña, ducha finlandesa
Vómitos en el baño laboral
VI
Puta, cheque y renacuajo
VII
Vacíos que se llenan
en una botella
de veneno
VIII
Solo queda esperar
como una planta muerta
IX
Tantos años fabricando
el fuego ajeno
domingo, abril 10, 2011
un poema de Aco Sopov
Leyendo las cenizas
Arde dentro del fuego, poema,
que encendiste tú mismo.
Las palabras se esparcen y desaparecen
dentro de las cenizas de las piedras.
Lector de las cenizas,
ves el drama histórico allí,
que viene del fondo de aquella primavera oscura.
Te rescaté, poema, del pico de un pájaro,
que vuela a través de mi sangre,
a través del cielo rojo de mis venas ardientes,
a través de los cables de dos mundos que se contradicen,
a través de amaneceres de cambio desconocido.
Te rescaté del enojo de los íconos;
aquellos espectros desagradecidos,
que capturan la luz mientras golpean
la lanza del guerrero de piedra,
y desde los sueños de aquellos
que son mayores que los sueños que los atraen,
y renacen tan pronto como se extinguen.
Ahora somos dos mundos, dos enemigos,
dos lados en conflicto,
que estamos ahora en guerra sin tregua
puñal contra puñal.
Quién es derrotado? Quién es vencedor?
Quién se levanta con cicatrices importantes?
Arde dentro del fuego, poema,
que encendiste tú mismo.
Aco Sopov (Yugoslavia)
Publicado en http://giorgi10.tripod.com/id52.htm#to_have_a_shop_in_struga
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg
Arde dentro del fuego, poema,
que encendiste tú mismo.
Las palabras se esparcen y desaparecen
dentro de las cenizas de las piedras.
Lector de las cenizas,
ves el drama histórico allí,
que viene del fondo de aquella primavera oscura.
Te rescaté, poema, del pico de un pájaro,
que vuela a través de mi sangre,
a través del cielo rojo de mis venas ardientes,
a través de los cables de dos mundos que se contradicen,
a través de amaneceres de cambio desconocido.
Te rescaté del enojo de los íconos;
aquellos espectros desagradecidos,
que capturan la luz mientras golpean
la lanza del guerrero de piedra,
y desde los sueños de aquellos
que son mayores que los sueños que los atraen,
y renacen tan pronto como se extinguen.
Ahora somos dos mundos, dos enemigos,
dos lados en conflicto,
que estamos ahora en guerra sin tregua
puñal contra puñal.
Quién es derrotado? Quién es vencedor?
Quién se levanta con cicatrices importantes?
Arde dentro del fuego, poema,
que encendiste tú mismo.
Aco Sopov (Yugoslavia)
Publicado en http://giorgi10.tripod.com/id52.htm#to_have_a_shop_in_struga
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg
viernes, abril 08, 2011
un poema de María Calcaño
Poema para una joven judía
La lluvia ha abierto la ventana
frente al retrato de ella.
Llueve distinto,
delante del silencio que te pasa por la cara.
Como frente a una casa
donde hubiera una niña
muerta entre espejos.
Como si con los pies desnudos ella viniera,
Y la castigara el polvo de muchos caminos…
También la lluvia trae
la misma voz del agua.
Vejez del agua pintada en el recuerdo.
Tiempo de la ola
¡Inmensidad del mar
a espaldas de la ola!
¡Qué poca cosa es esta casa
cuando miro sus ojos!
¡Ya no llueve!
Pero ella sigue viendo llover.
Debió ser medianoche
cuando partió a la lejanía.
María Calcaño (Venezuela)
Publicada en Antología histórica de la poesía venezolana
La lluvia ha abierto la ventana
frente al retrato de ella.
Llueve distinto,
delante del silencio que te pasa por la cara.
Como frente a una casa
donde hubiera una niña
muerta entre espejos.
Como si con los pies desnudos ella viniera,
Y la castigara el polvo de muchos caminos…
También la lluvia trae
la misma voz del agua.
Vejez del agua pintada en el recuerdo.
Tiempo de la ola
¡Inmensidad del mar
a espaldas de la ola!
¡Qué poca cosa es esta casa
cuando miro sus ojos!
¡Ya no llueve!
Pero ella sigue viendo llover.
Debió ser medianoche
cuando partió a la lejanía.
María Calcaño (Venezuela)
Publicada en Antología histórica de la poesía venezolana
miércoles, abril 06, 2011
un poema de Adisa Basic
Día de guerra común
-abrir tus ojos. levantarse.
-despertarlo.
-prepararlo para la línea del frente
-darle una rutinaria despedida, sin llorar
-traer agua
-tomar un baño
-preocuparse acerca del período perdido
-depilarse las cejas
-leer el mismo libro por quinta vez
-aguzar tus oídos para los disparos en dirección donde el monta guardia
-irse en búsqueda de harina
-correr a través de las calles
-escuchar una explosión
-sentir el soplo del metal o la piedra
-recostarse
-tocar tu herida con tus dedos
-lamer sangre
-acostarse un largo tiempo
-no llorar
-abandonar
-abrir tus ojos. levantarse.
Adisa Basic (Bosnia-Herzegovina)
Publicado en http://www.joinercenter.umb.edu/Programs/Cultural%20Exchange/Poems-Adisa%20Basic.htm
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg
-abrir tus ojos. levantarse.
-despertarlo.
-prepararlo para la línea del frente
-darle una rutinaria despedida, sin llorar
-traer agua
-tomar un baño
-preocuparse acerca del período perdido
-depilarse las cejas
-leer el mismo libro por quinta vez
-aguzar tus oídos para los disparos en dirección donde el monta guardia
-irse en búsqueda de harina
-correr a través de las calles
-escuchar una explosión
-sentir el soplo del metal o la piedra
-recostarse
-tocar tu herida con tus dedos
-lamer sangre
-acostarse un largo tiempo
-no llorar
-abandonar
-abrir tus ojos. levantarse.
Adisa Basic (Bosnia-Herzegovina)
Publicado en http://www.joinercenter.umb.edu/Programs/Cultural%20Exchange/Poems-Adisa%20Basic.htm
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg
lunes, abril 04, 2011
escollos
Andando con la abuela de mi brazo
vi el colapso de las calles
los desniveles que dejó el árbol arrancado
después de la tormenta.
Un sinfín de pozos peligrosos limita la distancia de los pasos
ya cortos, temblorosos, por la edad.
Cascotes de una obra abandonada
¿Qué nos quieren señalar? ¿Qué nos desean decir?
Caminábamos lentamente hacia la iglesia.
Nunca entendí que hubiera que atravesar tantos escollos
para llegar a Dios.
vi el colapso de las calles
los desniveles que dejó el árbol arrancado
después de la tormenta.
Un sinfín de pozos peligrosos limita la distancia de los pasos
ya cortos, temblorosos, por la edad.
Cascotes de una obra abandonada
¿Qué nos quieren señalar? ¿Qué nos desean decir?
Caminábamos lentamente hacia la iglesia.
Nunca entendí que hubiera que atravesar tantos escollos
para llegar a Dios.
sábado, abril 02, 2011
un poema de Sid Cedering
(Heliox Gi-Calzinger)
Manos
I
Cuando me quedo dormida
mis manos me abandonan.
Levantan lapiceras
y dibujan criaturas
con cinco plumas
en cada ala.
Las criaturas se multiplican.
dicen: “Somos grandes
como las manos
de tu padre”.
Dicen:”Tenemos
los nudillos
de tu madre”
Les digo:
“¿si son manos
por qué
no tocan?”
Y las alas golpean
el aire, aplaudiendo.
vuelan
alto codos
y muñecas.
Abren ventanas
y dejan las habitaciones.
Se posan en las copas de los arboles
y se esconden bajo los arbustos
mordiendo
sus uñas. “Manos”
las llamo.
Pero es otoño
y todas las criaturas
con alas
se preparan para volar
al Sur.
II
Cuando duermo
las sombras de mis manos
vienen hacia mí.
Son más suaves que plumas
y cálidas como criaturas
que han estado cerca
que el sol.
Dicen: “ Somos el donante”.
Y cuentan sobre naranjas
creciendo en los árboles.
Dicen: “Somos el buque”
y narran todos los viajes
a través del agua.
Dicen: “Somos la copa”.
Y me remuevo en mi sueño
las manos aprietan gatillos
y cortan
arboles pero
las sombras de mis manos
meten sus cabezas
debajo de las alas
esperando
la mañana
cuando voy a despertarme
trenzando
tres hebras de pelo
en una.
Siv Cedering (Suecia)
Publicado en http://www.poets.org/viewmedia.php/prmMID/15716
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg
Publicado en http://www.poets.org/viewmedia.php/prmMID/15716
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg
jueves, marzo 31, 2011
un poema de Clarisse Nikoidsky
Este poema en ladino está musicalizado por Dina Rot.
Estu es solu para ti para mi
Estu
es solu para ti para mi
no lis diziremus nada
nada a ningunu
mus vamus a ditiner
bien quietus
como si no si pasava nada
intri ti
intri mi
Y quien va ver
mi manu
tu manu
mandarzi un bezu
que ni la boca veyi
como si no si pasava nada
Intri ti
Intri mi
Clarisse Nikoidsky (Francia)
Letra y audio en http://manuelharazem.blogspot.com/2007/08/poemas-musicados-en-sefard.html
Estu es solu para ti para mi
Estu
es solu para ti para mi
no lis diziremus nada
nada a ningunu
mus vamus a ditiner
bien quietus
como si no si pasava nada
intri ti
intri mi
Y quien va ver
mi manu
tu manu
mandarzi un bezu
que ni la boca veyi
como si no si pasava nada
Intri ti
Intri mi
Clarisse Nikoidsky (Francia)
Letra y audio en http://manuelharazem.blogspot.com/2007/08/poemas-musicados-en-sefard.html
martes, marzo 29, 2011
un poema de José Tolentino Mendonça
Bicicletas
Por mucho tiempo amaré las casas que existen apenas
Para guardar una bicicleta o los remos de un bote
Las casas interesantes no tienen pretensión ninguna
Están cerca de nosotros en la hora necesaria
Pero en cualquier momento
Con más claridad
Se alejan de las certezas que perdemos
Y de la inmensidad que se avista desde allá
Un viejo proverbio dice:
Si dieras un paso atrás, tal vez te coloques a tiempo
De una estación clemente
José Tolentino Mendonça (Portugal)
Del libro "O Viajante sem Sono" (Assirio & Alvim, 2009)
Publicado en http://poesiailimitada.blogspot.com/search/label/JOS%C3%89%20TOLENTINO%20MENDON%C3%87A
Traducido del portugués por Myriam Rozenberg
Por mucho tiempo amaré las casas que existen apenas
Para guardar una bicicleta o los remos de un bote
Las casas interesantes no tienen pretensión ninguna
Están cerca de nosotros en la hora necesaria
Pero en cualquier momento
Con más claridad
Se alejan de las certezas que perdemos
Y de la inmensidad que se avista desde allá
Un viejo proverbio dice:
Si dieras un paso atrás, tal vez te coloques a tiempo
De una estación clemente
José Tolentino Mendonça (Portugal)
Del libro "O Viajante sem Sono" (Assirio & Alvim, 2009)
Publicado en http://poesiailimitada.blogspot.com/search/label/JOS%C3%89%20TOLENTINO%20MENDON%C3%87A
Traducido del portugués por Myriam Rozenberg
domingo, marzo 27, 2011
un poema de Zolani Mkiva
Hijo de la tierra
No tengo labios perfumados
Pero digo la verdad
No tengo ojos de gato
Pero puedo ver los verdaderos colores del universo
No tengo orejas de burro
Pero puedo oír lo que tiene sentido y lo que es una molestia
No tengo nariz de perro
Pero puedo olfatear y distinguir entre monóxido de carbono y oxígeno
No tengo un gran corazón
Pero tengo pasión por el amor y amo al pueblo
No tengo manos suaves
Pero puedo librar a mi pueblo de las sombras
Soy el hijo de la tierra
Como las hijas de la tierra
Soy el filamento de la libertad
Soy el pistilo de la paz
Soy el cáliz de la conciencia
Soy la corola de la causa del pueblo
Soy el polen de la prosperidad
Soy la antera de las soluciones amigables
Soy el tallo de nuestra sociedad
El hijo de la tierra
Zolani Mkiva (Sudáfrica)
Publicado en Poetry International
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg
No tengo labios perfumados
Pero digo la verdad
No tengo ojos de gato
Pero puedo ver los verdaderos colores del universo
No tengo orejas de burro
Pero puedo oír lo que tiene sentido y lo que es una molestia
No tengo nariz de perro
Pero puedo olfatear y distinguir entre monóxido de carbono y oxígeno
No tengo un gran corazón
Pero tengo pasión por el amor y amo al pueblo
No tengo manos suaves
Pero puedo librar a mi pueblo de las sombras
Soy el hijo de la tierra
Como las hijas de la tierra
Soy el filamento de la libertad
Soy el pistilo de la paz
Soy el cáliz de la conciencia
Soy la corola de la causa del pueblo
Soy el polen de la prosperidad
Soy la antera de las soluciones amigables
Soy el tallo de nuestra sociedad
El hijo de la tierra
Zolani Mkiva (Sudáfrica)
Publicado en Poetry International
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg
viernes, marzo 25, 2011
un poema de Andrée Chedid
Una meta
El manantial algunas tardes
Se inicia lejos de los caminos
El presente consume la memoria
Sin herir
Todo nos colma ciertas tardes
Incluso nuestras ciudades de asfalto
El agua multiplica estas tardes
Nos brinda semejanza
Un pensamiento en conducir
Y el amor como una meta
Andrée Chedid (Egipto-Francia)
Del libro Fraternité de la Parole.
Publicado en Poezibao
Traducido del francés por Myriam Rozenberg
El manantial algunas tardes
Se inicia lejos de los caminos
El presente consume la memoria
Sin herir
Todo nos colma ciertas tardes
Incluso nuestras ciudades de asfalto
El agua multiplica estas tardes
Nos brinda semejanza
Un pensamiento en conducir
Y el amor como una meta
Andrée Chedid (Egipto-Francia)
Del libro Fraternité de la Parole.
Publicado en Poezibao
Traducido del francés por Myriam Rozenberg
miércoles, marzo 23, 2011
un poema de José Rui Teixeira
(Pintura abstracta- Denis Tevekov)
Cuando yo era niño
Cuando yo era niño los viejos escogían días
amarillos para morir. Llevaba los pies descalzos
sobre muchos caminos como si no oyese
a mi madre llamarme desde casa. Sentía
miedo. El cielo pesaba rojizo sobre
mi cabeza como el lino sobre los muertos
Después hubo muchos inviernos
Intemperies
de silencio debajo de las bóvedas habían anunciado
el fin del mundo.
Cuando yo era niño las paredes de casa eran permeables
a la luz. Y mi madre tenía la densidad interior de una mesa
y brazos extensibles como antorchas
o bosques de abedules. Mi madre descansaba sobre la superficie del otoño como un ángel herido.
Cuando yo era niño las baldosas de la cocina representaban
constelaciones. Yo tenía miedo de atravesar el corredor
y esperaba pacientemente el día de la ira del Señor.
Cuando yo era niño anochecía sobre la verdad intrínseca
de haber calles pequeñas y horizontes pequeños
en el fondo de las calles.
Los viejos se sentaban en el umbral
de las puertas en las noches de verano y las muchachas sangraban
lentamente el calor dentro de sus pulmones
y les crecían los senos y se encerraban en casa.
Mi madre me decía: no tengas miedo. Yo repetía:
no tengas miedo. Cuando yo era niño mi madre
descansaba sobre la superfície del otoño como un ángel herido.
José Rui Teixeira (Portugal)
Publicado em http://www.arquitrave.com/archivo_revista/arquitrave44.pdf
Traducción de Miriam Reyes
lunes, marzo 21, 2011
un poema de Yun Tong-Tu
(Pintura abstracta II-Celina Abril)
Contando las estrellas
Arriba en el cielo donde las estaciones pasan
El otoño llena el aire.
En esta quietud
Podría casi contar estas estrellas otoñales
Aunque no podría contarlas una por una
….
Yun Tong-Ju (Corea)
Publicado en http://www.online-literature.com/forums/showthread.php?t=44717
Traducido del coreano por Jaihuin Kim en el libro Master Poems from Modern Korea since 1920
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg
Publicado en http://www.online-literature.com/forums/showthread.php?t=44717
Traducido del coreano por Jaihuin Kim en el libro Master Poems from Modern Korea since 1920
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg
sábado, marzo 19, 2011
una canción de Vander Lee (cantada por Maria Bethânia)
Estrella
El tren del deseo penetró en la noche oscura
fue abriendo sin censura
el vientre de la tierra morena
el rocío vale y la flor
que nace de ese placer
en ese destello de dolor
mi canto es solo para decir
que todo esto es por ti
Yo vi
Me transformé en estrella
Una balsa a la deriva, cielo abierto
lleva a los corazones despiertos
a soñar con tierras libres
vino a la mañana y partí
pero cómo llegué aquí
los astros lo pueden contar
el día en que me perdí
fue que aprendí a brillar
Yo vi
Me transformé en estrella
Vander Lee (Brasil)
Canción cantada por María Bethânia
Letra y video en http://www.youtube.com/watch?v=BX0Y8CrmGFY
El tren del deseo penetró en la noche oscura
fue abriendo sin censura
el vientre de la tierra morena
el rocío vale y la flor
que nace de ese placer
en ese destello de dolor
mi canto es solo para decir
que todo esto es por ti
Yo vi
Me transformé en estrella
Una balsa a la deriva, cielo abierto
lleva a los corazones despiertos
a soñar con tierras libres
vino a la mañana y partí
pero cómo llegué aquí
los astros lo pueden contar
el día en que me perdí
fue que aprendí a brillar
Yo vi
Me transformé en estrella
Vander Lee (Brasil)
Canción cantada por María Bethânia
Letra y video en http://www.youtube.com/watch?v=BX0Y8CrmGFY
viernes, marzo 18, 2011
nombres que se repiten
Las calles cargan nombres que se repiten
nombres que también se alzan en plazas, estatuas, campeonatos
Lo que deba ser bautizado tendrá el pasado de sus cuerpos
Van a caernos con sus pesos muertos
como lo hicieron en vida
Viéndolo bien, me asusta su falta de autoestima
De eso estoy segura
Grabarse en el metal o en la piedra
no es de hombres que acepten
que todos somos
al fin
polvo y olvido.
nombres que también se alzan en plazas, estatuas, campeonatos
Lo que deba ser bautizado tendrá el pasado de sus cuerpos
Van a caernos con sus pesos muertos
como lo hicieron en vida
Viéndolo bien, me asusta su falta de autoestima
De eso estoy segura
Grabarse en el metal o en la piedra
no es de hombres que acepten
que todos somos
al fin
polvo y olvido.
jueves, marzo 17, 2011
un texto de Jacques Sternberg
Los esclavos
En el comienzo, Dios creó al gato a su imagen y semejanza. Y desde luego, pensó que eso estaba bien. Porque, de hecho, estaba bien. Salvo que el gato era holgazán y no deseaba hacer nada. Entonces, más adelante, después de algunos milenios, Dios creó al hombre. Unicamente con el objeto de servir al gato, de darle al gato un esclavo para siempre. Al gato, Dios le había dado la indolencia y la lucidez; al hombre, le dio la neurosis, la habilidad manual y el amor por el trabajo. El hombre se dedicó de lleno a eso. Durante siglos construyó toda una civilización basada en la inventiva, la producción y el consumo intenso. Una civilización que, en suma, escondía un único propósito secreto: darle al gato cobijo y bienestar.
Es decir que el hombre inventó millones de objetos inútiles, y por lo general absurdos, sólo para producir los contados objetos indispensables para la comodidad del gato: el radiador, el almohadón, el tazón para la leche, el tacho con aserrín, el tapiz, la alfombra, la cesta para dormir y puede que incluso la radio, porque a los gatos les gusta mucho la música.
Sin embargo, los hombres ignoran esto. Porque lo desean así. Porque creen ser los bendecidos, los privilegiados. Tan perfectas son las cosas en el mundo de los gatos.
Jacques Sternberg (Bélgica)
Del libro Cuentos Glaciales. Editorial La Compañía.
Traducido del francés por Eduardo Berti.
En el comienzo, Dios creó al gato a su imagen y semejanza. Y desde luego, pensó que eso estaba bien. Porque, de hecho, estaba bien. Salvo que el gato era holgazán y no deseaba hacer nada. Entonces, más adelante, después de algunos milenios, Dios creó al hombre. Unicamente con el objeto de servir al gato, de darle al gato un esclavo para siempre. Al gato, Dios le había dado la indolencia y la lucidez; al hombre, le dio la neurosis, la habilidad manual y el amor por el trabajo. El hombre se dedicó de lleno a eso. Durante siglos construyó toda una civilización basada en la inventiva, la producción y el consumo intenso. Una civilización que, en suma, escondía un único propósito secreto: darle al gato cobijo y bienestar.
Es decir que el hombre inventó millones de objetos inútiles, y por lo general absurdos, sólo para producir los contados objetos indispensables para la comodidad del gato: el radiador, el almohadón, el tazón para la leche, el tacho con aserrín, el tapiz, la alfombra, la cesta para dormir y puede que incluso la radio, porque a los gatos les gusta mucho la música.
Sin embargo, los hombres ignoran esto. Porque lo desean así. Porque creen ser los bendecidos, los privilegiados. Tan perfectas son las cosas en el mundo de los gatos.
Jacques Sternberg (Bélgica)
Del libro Cuentos Glaciales. Editorial La Compañía.
Traducido del francés por Eduardo Berti.
martes, marzo 15, 2011
un poema de Yukio Tsuji
Ron y nieve
Acostumbraba a correr descalzo en la cubierta
sentado en el mástil todo el día detrás de una bandera destrozada
y a seguir el vuelo de los albatros.
Una vez crucé los estrechos donde los tiburones se reían,
aterrorizado por el furioso barba negra Edward Teach.
Los quince de nosotros a bordo cantábamos “A las islas Coffin”.
Sin embargo,
Alexandre Sergeevich.
no puedo recordar cómo bebí mi ron.
Lo corté con agua? Con hielo?
No podría hacerlo la nieve también?
Así como dejo este viejo antro estridente
los copos de nieve fría agarran mis pestañas
y rápidamente recobro la sobriedad.
No puedo recordar dónde, pero tiempo atrás
estaba a horcajadas sobre un caballo y pensando en una canción
cuando me perdí de repente en la oscuridad.
Quién era yo entonces?
Diganme, ron y nieve, devuélvanme
los nombres de la gente que fui y no fui.
Yukio Tsuji (Japón)
Publicado en PoetryInternational
Traducido del japonés al inglés por William I. Elliott y Kazuo Kawamura
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg
Acostumbraba a correr descalzo en la cubierta
sentado en el mástil todo el día detrás de una bandera destrozada
y a seguir el vuelo de los albatros.
Una vez crucé los estrechos donde los tiburones se reían,
aterrorizado por el furioso barba negra Edward Teach.
Los quince de nosotros a bordo cantábamos “A las islas Coffin”.
Sin embargo,
Alexandre Sergeevich.
no puedo recordar cómo bebí mi ron.
Lo corté con agua? Con hielo?
No podría hacerlo la nieve también?
Así como dejo este viejo antro estridente
los copos de nieve fría agarran mis pestañas
y rápidamente recobro la sobriedad.
No puedo recordar dónde, pero tiempo atrás
estaba a horcajadas sobre un caballo y pensando en una canción
cuando me perdí de repente en la oscuridad.
Quién era yo entonces?
Diganme, ron y nieve, devuélvanme
los nombres de la gente que fui y no fui.
Yukio Tsuji (Japón)
Publicado en PoetryInternational
Traducido del japonés al inglés por William I. Elliott y Kazuo Kawamura
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg
domingo, marzo 13, 2011
epígrafes del libro Kim de Kipling
A medida que leía el libro Kim de Rudyard Kipling me di cuenta que los epígrafes podían ser leídos en forma separada del libro y que mantenían un fuerte sentido.
Aquí pongo la recopilación que hice de ellos, para tenerlos todos juntos.
-----------------
Capítulo 1
¡Vosotros que avanzais por el camino angosto,
Bordeando el fuego del infierno hasta el Día del Juicio,
Sed comprensivos cuando los paganos rezan
A Buda en Kamakura!
Buda en Kamakura
-------------
Capítulo 2
Y aquel que lo desee, liberado de orgullo,
Sin despreciar ninguna fe de ni sacerdocio
Podrá sentir el alma
De Oriente en Kamakura
Buda en Kamakura
--------------
Capítulo 3
Oh, voces de las almas todas que se aferraron
A la vida, y se esforzaron de escalón en escalón,
Cuando la regla de Devadatta todavía era joven,
Sí: el viento cálido trae a Kamakura.
Buda en Kamakura
-----------------
Capítulo 4
La buena suerte no ha sido nunca una buena dama,
Sino la más despreciable de las rameras,
Marrullera, malhumorada y testaruda,
Difícil de manejar o de montar.
Dile hola y saludará a un desconocido!
Reúnete con ella y se preparará para marcharse!
Abandónala por ser una arpía incorregible
Y la muy desvergonzada vendrá a tirarte de la manga!
Largueza! Largueza, oh Fortuna!
Otorga o niega a tu capricho.
Si no me preocupo por la Fortuna,
Aún tendrá que seguirme!
Los pozos de los deseos
-----------------
Capítulo 5
Llego otra vez al lugar de donde procedo.
Alimentado, perdonado y reconocido de nuevo,
Reclamado por la carne de mi carne,
¡De nuevo hermano de mi propia sangre!
Ya aderezan para mí el ternero cebado,
Pero las ahechaduras tienen mayor encanto…
Creo que mis cerdos me convienen más,
Me vuelvo sin dilación a las zahúrdas.
El hijo pródigo
-----------------
Capítulo 6
Ahora recuerdo camaradas…
Viejos compañeros de juegos en nuevos mares…
Cuando comerciábamos con oropimente
Entre los salvajes.
Diez mil leguas hacia el sur,
Y treinta años más tarde…
No conocían al noble Valdés,
Pero a mí me conocían y me querían
Canción de Diego Valdés
------------------
Capítulo 7
¿En provecho de quién se equilibran los soles fecundos
Con ignorantes estrellas y lunas que ocultan estrellas?
Introdúcete, tu llegada por completo inadvertida.
Los Cielos tienen sus elevadas contiendas, como la Tierra las suyas, inferiores.
Heredero de estos tumultos, de esta alarma, de esa refriega
(Atado siempre por el pecado de Adán, de tus antepasados y el tuyo propio);
Alza los ojos, traza tu horóscopo y descubre
Qué planeta redime tu árido destino o lo condena!
Sir John Christie
-----------------
Capitulo 8
Algo debo a la tierra en que crecí,
Más a la vida que me alimentó
Pero aún más a Alá que me dio una cabeza
Con dos lados.
Podré pasarme sin camisa ni zapatos,
Amigos, tabaco o pan
Antes que perder un solo instante
Uno de los lados de mi cabeza.
El hombre con dos identidades
-----------------
Capítulo 9
S’ doaks era hijo de Yelth el prudente,
Jede del clan del Cuervo,
Itswood el Oso lo tuvo a su cuidado
Para hacer de él un hechicero.
Listo y veloz en el aprendizaje,
Era la personificación de la audacia;
¡Bailó la terrible danza de Klu-Kwallie
Para divertir a Itswood el Oso!
Leyenda de Oregón
-----------------
Capitulo 10
Vuestro terzuelo pasa demasiado tiempo sin volar, señor. No es un halcón niego
Sino un halcón de paso que ya cazaba antes de lo atrapásemos,
Peligrosamente libre en el aire. A fe mía que si yo fuera su dueño
(como es mío el guante en que se posa cuando está cansado)
Lo haría volar con un halcón veterano. Está en buenas condiciones
Plumado a la perfección, habituado a los hombres, bien curtido…
Y ¿quién podrá arrebatarle el aire?
Gow’ s Watch
-----------------
Capítulo 11
Da al hombre que no está hecho
A su oficio
Espadas que lanzar y recoger,
Monedas que hacer tintinear y recoger después,
Hombre para herirlos y curarlos luego,
Serpientes para encantar y atraer…
Y se cortará con el filo,
Le desobedecerán las serpientes,
Le traicionará su torpeza,
La gente lo menospreciará…
¡No así el que ha nacido malabarista!
Pizca de polvo o flor marchita,
Fruta lanzada al aire o varita prestada,
Bastan para su necesidad y refuerzan su poder,
¡Completan el hechizo o desatan la risa!
Pero un hombre que, etc.
La canción del malabarista, Opus 15.
-----------------
Capítulo 12
¿Quién no ha deseado el mar, el espectáculo del agua sin límites?
¿El avanzar y detenerse y lanzarse y estrellarse de las enormes olas perseguidas por el viento?
¿El lustroso abultamiento abovedado antes de la tormenta, gris, sin espuma, gigantesco y cada vez más alto?
¡La calma chicha sobre el regazo del Ecuador, o el soplo enloquecido del huracán?
¡Su mar por no mostrarse nunca el mismo, su mar y su unanimidad por debajo de toda apariencia…El mar que colma su ser?
¡Así y no de otra manera, así y no de otra manera deseas sus montañas los montañeses!
El mar y las montañas
-----------------
Capítulo 13
¿Quién no ha deseado el mar, el inmenso y desdeñoso oleaje?
¿El estremecimiento, la caída, el giro antes de que surja el bauprés apuñalador de estrellas,
Las ordenadas nubes de los alisios y el rizado zafiro rugidor abajo,
Las borrascas no anunciadas que acechan en los acantilados y el sordo retumbar de las velas del trinquete?
Su mar, siempre distinto en cada maravilla y siempre el mismo, el mar que colma su ser?
¡Así y no de otra manera, así y no de otra manera deseas sus montañas los montañeses!
El mar y las montañas
-----------------
Capítulo 14
Mi hermano se arrodilla (así dice Kaber)
Ante piedra y bronce a la manera de los paganos,
Pero en la voz de mi hermano oigo
Mis propios sufrimientos sin respuesta
Su Dios es el que los hados le asignan…
Su plegaria es la de todo el mundo…y también la mía.
La plegaria
-----------------
Capítulo 15
No me apartaría por un emperador,
Ni cedería el paso a un rey.
No me inclinaría ante la triple corona,
¡Pero este caso es diferente!
No lucharé con las potencias del aire,
¡Centinela, déjalo pasar!
Bajad el puente levadizo, es el señor de todos nosotros
¡El soñador cuyo sueño se hizo realidad!
El asedio de las hadas
Del libro Kim de Rudyard Kipling. Editorial Planeta DeAgostini. 2003.
Traducido por José Luis López Muñoz.
Aquí pongo la recopilación que hice de ellos, para tenerlos todos juntos.
-----------------
Capítulo 1
¡Vosotros que avanzais por el camino angosto,
Bordeando el fuego del infierno hasta el Día del Juicio,
Sed comprensivos cuando los paganos rezan
A Buda en Kamakura!
Buda en Kamakura
-------------
Capítulo 2
Y aquel que lo desee, liberado de orgullo,
Sin despreciar ninguna fe de ni sacerdocio
Podrá sentir el alma
De Oriente en Kamakura
Buda en Kamakura
--------------
Capítulo 3
Oh, voces de las almas todas que se aferraron
A la vida, y se esforzaron de escalón en escalón,
Cuando la regla de Devadatta todavía era joven,
Sí: el viento cálido trae a Kamakura.
Buda en Kamakura
-----------------
Capítulo 4
La buena suerte no ha sido nunca una buena dama,
Sino la más despreciable de las rameras,
Marrullera, malhumorada y testaruda,
Difícil de manejar o de montar.
Dile hola y saludará a un desconocido!
Reúnete con ella y se preparará para marcharse!
Abandónala por ser una arpía incorregible
Y la muy desvergonzada vendrá a tirarte de la manga!
Largueza! Largueza, oh Fortuna!
Otorga o niega a tu capricho.
Si no me preocupo por la Fortuna,
Aún tendrá que seguirme!
Los pozos de los deseos
-----------------
Capítulo 5
Llego otra vez al lugar de donde procedo.
Alimentado, perdonado y reconocido de nuevo,
Reclamado por la carne de mi carne,
¡De nuevo hermano de mi propia sangre!
Ya aderezan para mí el ternero cebado,
Pero las ahechaduras tienen mayor encanto…
Creo que mis cerdos me convienen más,
Me vuelvo sin dilación a las zahúrdas.
El hijo pródigo
-----------------
Capítulo 6
Ahora recuerdo camaradas…
Viejos compañeros de juegos en nuevos mares…
Cuando comerciábamos con oropimente
Entre los salvajes.
Diez mil leguas hacia el sur,
Y treinta años más tarde…
No conocían al noble Valdés,
Pero a mí me conocían y me querían
Canción de Diego Valdés
------------------
Capítulo 7
¿En provecho de quién se equilibran los soles fecundos
Con ignorantes estrellas y lunas que ocultan estrellas?
Introdúcete, tu llegada por completo inadvertida.
Los Cielos tienen sus elevadas contiendas, como la Tierra las suyas, inferiores.
Heredero de estos tumultos, de esta alarma, de esa refriega
(Atado siempre por el pecado de Adán, de tus antepasados y el tuyo propio);
Alza los ojos, traza tu horóscopo y descubre
Qué planeta redime tu árido destino o lo condena!
Sir John Christie
-----------------
Capitulo 8
Algo debo a la tierra en que crecí,
Más a la vida que me alimentó
Pero aún más a Alá que me dio una cabeza
Con dos lados.
Podré pasarme sin camisa ni zapatos,
Amigos, tabaco o pan
Antes que perder un solo instante
Uno de los lados de mi cabeza.
El hombre con dos identidades
-----------------
Capítulo 9
S’ doaks era hijo de Yelth el prudente,
Jede del clan del Cuervo,
Itswood el Oso lo tuvo a su cuidado
Para hacer de él un hechicero.
Listo y veloz en el aprendizaje,
Era la personificación de la audacia;
¡Bailó la terrible danza de Klu-Kwallie
Para divertir a Itswood el Oso!
Leyenda de Oregón
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Capitulo 10
Vuestro terzuelo pasa demasiado tiempo sin volar, señor. No es un halcón niego
Sino un halcón de paso que ya cazaba antes de lo atrapásemos,
Peligrosamente libre en el aire. A fe mía que si yo fuera su dueño
(como es mío el guante en que se posa cuando está cansado)
Lo haría volar con un halcón veterano. Está en buenas condiciones
Plumado a la perfección, habituado a los hombres, bien curtido…
Y ¿quién podrá arrebatarle el aire?
Gow’ s Watch
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Capítulo 11
Da al hombre que no está hecho
A su oficio
Espadas que lanzar y recoger,
Monedas que hacer tintinear y recoger después,
Hombre para herirlos y curarlos luego,
Serpientes para encantar y atraer…
Y se cortará con el filo,
Le desobedecerán las serpientes,
Le traicionará su torpeza,
La gente lo menospreciará…
¡No así el que ha nacido malabarista!
Pizca de polvo o flor marchita,
Fruta lanzada al aire o varita prestada,
Bastan para su necesidad y refuerzan su poder,
¡Completan el hechizo o desatan la risa!
Pero un hombre que, etc.
La canción del malabarista, Opus 15.
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Capítulo 12
¿Quién no ha deseado el mar, el espectáculo del agua sin límites?
¿El avanzar y detenerse y lanzarse y estrellarse de las enormes olas perseguidas por el viento?
¿El lustroso abultamiento abovedado antes de la tormenta, gris, sin espuma, gigantesco y cada vez más alto?
¡La calma chicha sobre el regazo del Ecuador, o el soplo enloquecido del huracán?
¡Su mar por no mostrarse nunca el mismo, su mar y su unanimidad por debajo de toda apariencia…El mar que colma su ser?
¡Así y no de otra manera, así y no de otra manera deseas sus montañas los montañeses!
El mar y las montañas
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Capítulo 13
¿Quién no ha deseado el mar, el inmenso y desdeñoso oleaje?
¿El estremecimiento, la caída, el giro antes de que surja el bauprés apuñalador de estrellas,
Las ordenadas nubes de los alisios y el rizado zafiro rugidor abajo,
Las borrascas no anunciadas que acechan en los acantilados y el sordo retumbar de las velas del trinquete?
Su mar, siempre distinto en cada maravilla y siempre el mismo, el mar que colma su ser?
¡Así y no de otra manera, así y no de otra manera deseas sus montañas los montañeses!
El mar y las montañas
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Capítulo 14
Mi hermano se arrodilla (así dice Kaber)
Ante piedra y bronce a la manera de los paganos,
Pero en la voz de mi hermano oigo
Mis propios sufrimientos sin respuesta
Su Dios es el que los hados le asignan…
Su plegaria es la de todo el mundo…y también la mía.
La plegaria
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Capítulo 15
No me apartaría por un emperador,
Ni cedería el paso a un rey.
No me inclinaría ante la triple corona,
¡Pero este caso es diferente!
No lucharé con las potencias del aire,
¡Centinela, déjalo pasar!
Bajad el puente levadizo, es el señor de todos nosotros
¡El soñador cuyo sueño se hizo realidad!
El asedio de las hadas
Del libro Kim de Rudyard Kipling. Editorial Planeta DeAgostini. 2003.
Traducido por José Luis López Muñoz.
viernes, marzo 11, 2011
un poema de Egito Gonçalves
Budapest
Isabel de Hungría nunca atropellaría un gato, ni con su
delicado borceguí, al mirar el Danubio desde lo alto de la ciudadela.
Isabel hacía milagros y trasmitió los genes a su nieta para
hacer que aparecieran rosas en el delantal que D. Dinis
compró una mañana en la feria de Coimbra.
Isabel observó los puentes del Danubio, uno de los cuales tenía su
nombre, exclamó extasiada Oh! Ah! y arrancó en su Opel en el momento
en que el gato atravesaba, corriendo, para agarrar la mejor
franja de luz solar en la vetusta muralla. Sentí el inesperado sobresalto
del neumático y pensé, amargado: Turismo obliga!
Pero vi al felino salir del otro lado y percibi que el lugar se
mantenía marcado por el espíritu de Isabel de Hungría
-o entonces
el gato salió de un poema de György Somlyó.
Egito Gonçalves (Portugal)
Publicado en http://poesiailimitada.blogspot.com/search/label/-%20Poesia%20portuguesa
Traducido del portugués por Myriam Rozenberg
Isabel de Hungría nunca atropellaría un gato, ni con su
delicado borceguí, al mirar el Danubio desde lo alto de la ciudadela.
Isabel hacía milagros y trasmitió los genes a su nieta para
hacer que aparecieran rosas en el delantal que D. Dinis
compró una mañana en la feria de Coimbra.
Isabel observó los puentes del Danubio, uno de los cuales tenía su
nombre, exclamó extasiada Oh! Ah! y arrancó en su Opel en el momento
en que el gato atravesaba, corriendo, para agarrar la mejor
franja de luz solar en la vetusta muralla. Sentí el inesperado sobresalto
del neumático y pensé, amargado: Turismo obliga!
Pero vi al felino salir del otro lado y percibi que el lugar se
mantenía marcado por el espíritu de Isabel de Hungría
-o entonces
el gato salió de un poema de György Somlyó.
Egito Gonçalves (Portugal)
Publicado en http://poesiailimitada.blogspot.com/search/label/-%20Poesia%20portuguesa
Traducido del portugués por Myriam Rozenberg
miércoles, marzo 09, 2011
un poema de Khaled Mattawa
La historia de mi rostro
Mis labios vinieron con una caravana de esclavos
Que pertenecieron al Gran Sanussi
En Al-Jaghbub fueron liberados.
Siguien viviendo en el sector pobre de Benghazi
Cerca del hospital donde yo nací.
Nunca quisieron instalarse
En Tokara aquellos griegos
Cuyas cejas yo porto
-luego olfatearon la salvia salvaje
Y declararon a mi país su lugar de nacimiento
Los caballeros de San Juan invadieron Trípoli
Los residentes de la ciudad
Divisaron ayuda de Estambul. En 1531
Los turcos trajeron mi nariz.
Mi cabello se extiende
Hasta una concubina de Septimio Severo
Ella le hacía el desayuno
Dio a luz a cuatro de sus hijos
Uqba tomó mi ciudad
En el nombre de Dios.
Nos sentamos al lado de su tumba
Y te canto:
Dulces pestañas, filoso como una flecha
¿Es ese mi rostro el que veo
Reflejado en tus ojos?
Khaled Mattawa (Libia)
Publicado em http://www.pbs.org/newshour/art/blog/2011/03/conversation-khaled-mattawa.html
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg
Mis labios vinieron con una caravana de esclavos
Que pertenecieron al Gran Sanussi
En Al-Jaghbub fueron liberados.
Siguien viviendo en el sector pobre de Benghazi
Cerca del hospital donde yo nací.
Nunca quisieron instalarse
En Tokara aquellos griegos
Cuyas cejas yo porto
-luego olfatearon la salvia salvaje
Y declararon a mi país su lugar de nacimiento
Los caballeros de San Juan invadieron Trípoli
Los residentes de la ciudad
Divisaron ayuda de Estambul. En 1531
Los turcos trajeron mi nariz.
Mi cabello se extiende
Hasta una concubina de Septimio Severo
Ella le hacía el desayuno
Dio a luz a cuatro de sus hijos
Uqba tomó mi ciudad
En el nombre de Dios.
Nos sentamos al lado de su tumba
Y te canto:
Dulces pestañas, filoso como una flecha
¿Es ese mi rostro el que veo
Reflejado en tus ojos?
Khaled Mattawa (Libia)
Publicado em http://www.pbs.org/newshour/art/blog/2011/03/conversation-khaled-mattawa.html
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg
lunes, marzo 07, 2011
un poema de Rui Pires Cabral
Marlborough Drive
Si pudiéramos estar felices no sería más bella
la voz del trompetista de Oklahoma? Oh, there' s
a lull in my life.* Si, el amor es triste y el mundo
es arduo y nunca nos sirvió como convenía. Pero
en las cercanías de la villa, en el Volkswagen de segunda
mano, mira cómo resplandecen los vidrios de Marlborough
Drive al atardecer! Una ambición sentimental
a nuestra pequeña escala, prados entre castaños,
dos onzas de tabaco para enrollar. Qué importa
que todo ruede para un fin y que nuestra verdadera
condición sea morir un poco más a cada instante?
La piel reconoce estas canciones, sabe que es junio,
conoce la calle que debemos escoger. La piel
es sabia. Por una vez, que valga la pena morir.
*en inglés en el original: “Oh, hay una tregua en mi vida”
Rui Pires Cabral (Portugal)
Publicado en http://casadospoetas.blogs.sapo.pt/tag/rui+pires+cabral
Traducido del portugués por Myriam Rozenberg
Si pudiéramos estar felices no sería más bella
la voz del trompetista de Oklahoma? Oh, there' s
a lull in my life.* Si, el amor es triste y el mundo
es arduo y nunca nos sirvió como convenía. Pero
en las cercanías de la villa, en el Volkswagen de segunda
mano, mira cómo resplandecen los vidrios de Marlborough
Drive al atardecer! Una ambición sentimental
a nuestra pequeña escala, prados entre castaños,
dos onzas de tabaco para enrollar. Qué importa
que todo ruede para un fin y que nuestra verdadera
condición sea morir un poco más a cada instante?
La piel reconoce estas canciones, sabe que es junio,
conoce la calle que debemos escoger. La piel
es sabia. Por una vez, que valga la pena morir.
*en inglés en el original: “Oh, hay una tregua en mi vida”
Rui Pires Cabral (Portugal)
Publicado en http://casadospoetas.blogs.sapo.pt/tag/rui+pires+cabral
Traducido del portugués por Myriam Rozenberg
domingo, marzo 06, 2011
itinerarios
A las 7 de la mañana, me levanté con puntadas en el vientre.
Había dormido poco.
Un rato antes la gata saltó sobre mi cuerpo
como si fuera un aeroplano que busca aterrizar.
Mi abuela y mi madre ya están en la cocina, charlan
sobre el nuevo negocio cordobés que instalarán en la esquina.
Son de Ordoñez y tienen tambo.
Mi abuela dice que allí estuvimos paseando
siguiendo el trabajo de Oscar.
El Banco de la Nación Argentina traza itinerarios
que no figuran en ninguna guía turística.
Tampoco los dolores saben
dónde empiezan
ni cómo terminan.
Había dormido poco.
Un rato antes la gata saltó sobre mi cuerpo
como si fuera un aeroplano que busca aterrizar.
Mi abuela y mi madre ya están en la cocina, charlan
sobre el nuevo negocio cordobés que instalarán en la esquina.
Son de Ordoñez y tienen tambo.
Mi abuela dice que allí estuvimos paseando
siguiendo el trabajo de Oscar.
El Banco de la Nación Argentina traza itinerarios
que no figuran en ninguna guía turística.
Tampoco los dolores saben
dónde empiezan
ni cómo terminan.
sábado, marzo 05, 2011
una canción de Chico Buarque ( que es un poema)
Construcción
Amó aquella vez como si fuese la última
Besó a su mujer como si fuese la última
Y cada hijo como si fuese el único
Y cruzó la calle con su paso tímido
Subió a la construcción como si fuese máquina
Levantó en la altura cuatro paredes sólidas
Ladrillo con ladrillo en un dibujo mágico
Sus ojos embotados de cemento y lágrima
Se sentó para descansar como si fuese sábado
Comió porotos con arroz como si fuese un príncipe
Bebió y lloró como si fuese un náufrago
Bailó y carcajeó como si oyese música
Y tropezó en el cielo como si fuera un borracho
Y flotó en el aire como si fuese un pájaro
Y acabó en el suelo hecho un paquete flácido
Agonizó en el medio del paso público
Murió en la contramano estorbando al tráfico
Amó aquella vez como si fuese el último
Besó a su mujer como si fuese la única
Y cada hijo suyo como si fuese el pródigo
Y cruzó la calle con su paso borracho
Subió a la construcción como si fuese sólida
Levantó en la altura cuatro paredes mágicas
Ladrillo con ladrillo en un diseño lógico
Sus ojos embotados de cemento y tráfico
Se sentó para descansar como si fuese un príncipe
Comió poroto con arroz como si fuese el máximo
Bebió y lloró como si fuese máquina
Bailó y carcajeó como si fuese el próximo
Y tropezó en el cielo como si escuchase música
Y flotó en el aire como si fuese sábado
Y acabó en el suelo hecho un paquete tímido
Agonizó en el medio del paseo náufrago
Murió en la contramano estorbando lo público
Amó aquella vez como si fuese máquina
Besó a su mujer como si fuese lógico
Levantó en la altura cuatro paredes flácidas
Se sentó para descansar como si fuese un pájaro
Y flotó en el aire como si fuese un príncipe
Y acabó en el suelo hecho un paquete borracho
Murió en la contramano estorbando el sábado
Por ese pan para comer, por ese suelo para dormir
El certificado para nacer y la concesión para sonreír
Por dejarme respirar, por dejarme existir
Dios se lo pague
Por la cachaza gratis que tenemos que tragar
Por la humareda y la desgracia, que tenemos que toser
Por los andamios colgantes que tenemos que caer
Dios se lo pague
Por la mujer llorona que nos va a alabar y escupir
Y por las moscas bicheras que nos van a besar y cubrir
Y por la paz postrera que nos va a redimir en fin
Dios se lo pague
Chico Buarque (Brasil)
Letra en portugués y video en http://letras.terra.com.br/chico-buarque/45124/
Traducida del portugués por Myriam Rozenberg
Amó aquella vez como si fuese la última
Besó a su mujer como si fuese la última
Y cada hijo como si fuese el único
Y cruzó la calle con su paso tímido
Subió a la construcción como si fuese máquina
Levantó en la altura cuatro paredes sólidas
Ladrillo con ladrillo en un dibujo mágico
Sus ojos embotados de cemento y lágrima
Se sentó para descansar como si fuese sábado
Comió porotos con arroz como si fuese un príncipe
Bebió y lloró como si fuese un náufrago
Bailó y carcajeó como si oyese música
Y tropezó en el cielo como si fuera un borracho
Y flotó en el aire como si fuese un pájaro
Y acabó en el suelo hecho un paquete flácido
Agonizó en el medio del paso público
Murió en la contramano estorbando al tráfico
Amó aquella vez como si fuese el último
Besó a su mujer como si fuese la única
Y cada hijo suyo como si fuese el pródigo
Y cruzó la calle con su paso borracho
Subió a la construcción como si fuese sólida
Levantó en la altura cuatro paredes mágicas
Ladrillo con ladrillo en un diseño lógico
Sus ojos embotados de cemento y tráfico
Se sentó para descansar como si fuese un príncipe
Comió poroto con arroz como si fuese el máximo
Bebió y lloró como si fuese máquina
Bailó y carcajeó como si fuese el próximo
Y tropezó en el cielo como si escuchase música
Y flotó en el aire como si fuese sábado
Y acabó en el suelo hecho un paquete tímido
Agonizó en el medio del paseo náufrago
Murió en la contramano estorbando lo público
Amó aquella vez como si fuese máquina
Besó a su mujer como si fuese lógico
Levantó en la altura cuatro paredes flácidas
Se sentó para descansar como si fuese un pájaro
Y flotó en el aire como si fuese un príncipe
Y acabó en el suelo hecho un paquete borracho
Murió en la contramano estorbando el sábado
Por ese pan para comer, por ese suelo para dormir
El certificado para nacer y la concesión para sonreír
Por dejarme respirar, por dejarme existir
Dios se lo pague
Por la cachaza gratis que tenemos que tragar
Por la humareda y la desgracia, que tenemos que toser
Por los andamios colgantes que tenemos que caer
Dios se lo pague
Por la mujer llorona que nos va a alabar y escupir
Y por las moscas bicheras que nos van a besar y cubrir
Y por la paz postrera que nos va a redimir en fin
Dios se lo pague
Chico Buarque (Brasil)
Letra en portugués y video en http://letras.terra.com.br/chico-buarque/45124/
Traducida del portugués por Myriam Rozenberg
viernes, diciembre 31, 2010
la voz
Además de anunciar los trenes que llegan o no se detienen, le gusta improvisar.
Parece un comprador de artículos viejos, como ése que pasa todas las mañanas compro heladeras, camas, televisores, compro.
Hace ruidos extraños con la boca, le hace chistes a los que esperan. Como no hay guardas ni supervisores, salta como una flecha desde su escondite. Parece divertirse con sus grititos que asustan a más de uno.
A veces da la sensación de que suspira. Todos ignoran dónde se mete. Como tantas cosas imponentes no tiene rostro definible.
Llamémosla la voz.
¿Porque cómo saber que el roce del sonido a las 11 y media de la noche, ese estremecimiento, no le da autoridad para que la bauticen el verbo?
Parece un comprador de artículos viejos, como ése que pasa todas las mañanas compro heladeras, camas, televisores, compro.
Hace ruidos extraños con la boca, le hace chistes a los que esperan. Como no hay guardas ni supervisores, salta como una flecha desde su escondite. Parece divertirse con sus grititos que asustan a más de uno.
A veces da la sensación de que suspira. Todos ignoran dónde se mete. Como tantas cosas imponentes no tiene rostro definible.
Llamémosla la voz.
¿Porque cómo saber que el roce del sonido a las 11 y media de la noche, ese estremecimiento, no le da autoridad para que la bauticen el verbo?
jueves, diciembre 30, 2010
bajo miradas
Siempre se consideró muy bonito. Gustaba de ser contemplado. Ya desde la escuela, se paraba al frente de la puerta del aula para que las nenas lo vieran. Luego, adolescente, fue en los boliches. Se quedaba en la barra, remerita ajustada, expuesto en la banqueta.
Años después comenzó a hacerse tatuajes. Primero fue uno pequeño, en el brazo. Poco a poco se animó a marcarse más. Dibujos diferentes, cada día más grandes. Un espiral, una estrella, la clave de sol, la canción del cantante pop más famoso en letra gótica, el rostro de un ídolo de fútbol en blanco y negro, una frase famosa en letras rojas como un lema para conducirse en la vida.
A diferencia del hombre ilustrado, sus tatuajes no cuentan historias. Son simplemente señales para detenerse. A él no le agrada que lo toquen, los cuadros como él, lleno de colores, nacieron para ser devorados en miradas.
Años después comenzó a hacerse tatuajes. Primero fue uno pequeño, en el brazo. Poco a poco se animó a marcarse más. Dibujos diferentes, cada día más grandes. Un espiral, una estrella, la clave de sol, la canción del cantante pop más famoso en letra gótica, el rostro de un ídolo de fútbol en blanco y negro, una frase famosa en letras rojas como un lema para conducirse en la vida.
A diferencia del hombre ilustrado, sus tatuajes no cuentan historias. Son simplemente señales para detenerse. A él no le agrada que lo toquen, los cuadros como él, lleno de colores, nacieron para ser devorados en miradas.
miércoles, diciembre 29, 2010
un poema de João Mello
Promesa de amor
Construiré para ti una casa terrestre,
hecha de pan y luz y música,
donde quepas apenas tú
y no haya espacio para los intrusos
Y cuando a la noche nos amemos,
como se amaron
el primer hombre y la primera mujer,
mandaré que repiquen los tambores
-para que sepan todos que volvieron al mundo
el primer hombre y la primera mujer.
João Mello (Angola)
Publicado en Revista Agulha
Traducido del portugués por Myriam Rozenberg
martes, diciembre 28, 2010
el tiempo en las manos
Encontré a Federico subido a una silla de puntas de pie. Tocaba algo en la pared.
-¿Qué estás haciendo?
- Voy a cambiar la hora
- ¿Para qué?
-Para que se hagan las 12.
La medianoche es una novia que no llega.
-No, dejá quieto eso, la hora no se adelanta.
-Sí, podemos hacer que se haga ahora mismo. En otros países ya están abriendo los regalos.
Es cierto pienso, cada región tiene su hora 24. La entrada a un día mágico. ¿Pero por qué esperar a que la tierra gire el espacio de su huso, por qué negarse a la felicidad de la rotura del papel, de la sorpresa que se esconde bajo las ramas de un árbol?
-¿Qué estás haciendo?
- Voy a cambiar la hora
- ¿Para qué?
-Para que se hagan las 12.
La medianoche es una novia que no llega.
-No, dejá quieto eso, la hora no se adelanta.
-Sí, podemos hacer que se haga ahora mismo. En otros países ya están abriendo los regalos.
Es cierto pienso, cada región tiene su hora 24. La entrada a un día mágico. ¿Pero por qué esperar a que la tierra gire el espacio de su huso, por qué negarse a la felicidad de la rotura del papel, de la sorpresa que se esconde bajo las ramas de un árbol?
lunes, diciembre 27, 2010
un poema de José León Machado
IX
Un mosquito colea en la mesa.
Me atacó, le aplasté las alas.
Tropieza en las antenas
Y quiere levantarse en las seis patas.
La fuerza se le evapora, cae desfallecido
Y exhala el último suspiro
Frente a la presión de mi dedo.
Una mariposa busca la luz.
Pasó junto a mi nariz
Y fue a chocar en la lámpara del candelero.
Quemó las alas amarillas
Tan lindas huyendo al castaño:
Reposa ahora en su desgracia.
Una sombra atraviesa la pared.
Soy yo disfrazado de mí.
Colea como el mosquito
Y hasta danza como la mariposa
Que busca el color y la luz.
Se fundió en lo oscuro de la sala,
Un mundo enorme sin puertas ni ventanas.
José León Machado (Portugal)
De su libro Prosa versificada I
Traducido del portugués por Myriam Rozenberg
Un mosquito colea en la mesa.
Me atacó, le aplasté las alas.
Tropieza en las antenas
Y quiere levantarse en las seis patas.
La fuerza se le evapora, cae desfallecido
Y exhala el último suspiro
Frente a la presión de mi dedo.
Una mariposa busca la luz.
Pasó junto a mi nariz
Y fue a chocar en la lámpara del candelero.
Quemó las alas amarillas
Tan lindas huyendo al castaño:
Reposa ahora en su desgracia.
Una sombra atraviesa la pared.
Soy yo disfrazado de mí.
Colea como el mosquito
Y hasta danza como la mariposa
Que busca el color y la luz.
Se fundió en lo oscuro de la sala,
Un mundo enorme sin puertas ni ventanas.
José León Machado (Portugal)
De su libro Prosa versificada I
Traducido del portugués por Myriam Rozenberg
viernes, diciembre 17, 2010
Un poema de José Jorge Letria
Oda al gato
Tú y yo tenemos en el medio
la rebeldía que desasosiega,
la materia compulsiva de los sentidos.
Que ninguno nos dome
que ninguno intente
reducirnos al silencio blanco de la ceniza,
porque tenemos alientos largos
de viento y de niebla
para de nuevo erguirnos
y, sobre el desconsuelo de los escombros,
formar el salto
que lleve a la gloria o a la muerte,
conforme a la armonía de los astros
y la regla elemental del destino
José Jorge Letria (Portugal)
Publicado en http://www.citador.pt/poemas.php?op=10&refid=200810180006
Traducido del portugués por Myriam Rozenberg
Tú y yo tenemos en el medio
la rebeldía que desasosiega,
la materia compulsiva de los sentidos.
Que ninguno nos dome
que ninguno intente
reducirnos al silencio blanco de la ceniza,
porque tenemos alientos largos
de viento y de niebla
para de nuevo erguirnos
y, sobre el desconsuelo de los escombros,
formar el salto
que lleve a la gloria o a la muerte,
conforme a la armonía de los astros
y la regla elemental del destino
José Jorge Letria (Portugal)
Publicado en http://www.citador.pt/poemas.php?op=10&refid=200810180006
Traducido del portugués por Myriam Rozenberg
miércoles, diciembre 15, 2010
el regalo
(niña en Sudán - foto de agencia Reuters)
La guerra se ha llevado todo
pero ahora tiene algo:
un osito verde
como han de ser los ositos en otros continentes
no negro como ella
En Sudán los colores se ponen en la ropa
para desdramatizar el cuerpo
Qué suerte
el funcionario de Unicef
le ha traído un regalo
Y ella esconde su sonrisa
con la cabeza tejida del muñeco
porque está prohibido reírse todavía
Tiene miedo de que piernas y brazos
sean descosidos de su tela
Quedan veintidós mil minas sobre el terreno
miércoles, diciembre 01, 2010
seis letras
Esta mañana una mujer
-una flor carnívora-
llora.
Se siente su orfandad
cuando menciona
una palabra metáfora de cárcel
Condenan sus seis letras
El cuerpo sometido
comulga con el aire
se deconstruye
Revés del gesto
que ahora restaura sus fragmentos
en memoria
-una flor carnívora-
llora.
Se siente su orfandad
cuando menciona
una palabra metáfora de cárcel
Condenan sus seis letras
El cuerpo sometido
comulga con el aire
se deconstruye
Revés del gesto
que ahora restaura sus fragmentos
en memoria
domingo, octubre 03, 2010
(re)conocimientos
No me mienta:
Cuando llegué aquí
esto ya estaba.
Veinte años que me asomo a este balcón
observando el perímetro que me rodea
Veinte años contemplando
esta estructura envejecida
Veinte años que la ciudad y sus esquinas
reconocen mi escondite
en el panóptico.
Cuando llegué aquí
esto ya estaba.
Veinte años que me asomo a este balcón
observando el perímetro que me rodea
Veinte años contemplando
esta estructura envejecida
Veinte años que la ciudad y sus esquinas
reconocen mi escondite
en el panóptico.
jueves, septiembre 30, 2010
palabras líquidas
Son un vaivén
Mis palabras líquidas
Pujo sangre en mediodía
Lloro sobre la estatua ulcerada
miércoles, septiembre 29, 2010
un poema de Alessandra Tenorio
Autorretrato
ya no me asusta el ruido de los carros
ni la gente que grita la devaluación del amor tras sus ventanas
me mata el silencio
la in-conexión de las almas
el espacio desierto
entre dos cuerpos
me atemoriza ver al cigarro consumiéndose
en el lugar vacío frente a mí
me hace llorar
verme pegada a esa silla
siendo la piafita-pequeña
que se reconstruye en el tabaco
acogiéndome al último respiro de un tísico
… y no saber qué hacer
Si levantarme cada día mal o si vivir a medias-bien
Alessandra Tenorio (Perú)
Publicado en Lapsusweb
ya no me asusta el ruido de los carros
ni la gente que grita la devaluación del amor tras sus ventanas
me mata el silencio
la in-conexión de las almas
el espacio desierto
entre dos cuerpos
me atemoriza ver al cigarro consumiéndose
en el lugar vacío frente a mí
me hace llorar
verme pegada a esa silla
siendo la piafita-pequeña
que se reconstruye en el tabaco
acogiéndome al último respiro de un tísico
… y no saber qué hacer
Si levantarme cada día mal o si vivir a medias-bien
Alessandra Tenorio (Perú)
Publicado en Lapsusweb
martes, septiembre 28, 2010
Hoy supimos algo
Hoy supimos algo.
Ella también llora.
Ajena como un sauce en su desánimo.
Fue de pronto que ella disipó su paraíso
tras zumbidos de Europa.
Voces que la acosan, que la acusan
como una noche oscura.
Si no me ven un día…- dijo
frases derramadas que después se olvidan.
Ella también llora.
Ajena como un sauce en su desánimo.
Fue de pronto que ella disipó su paraíso
tras zumbidos de Europa.
Voces que la acosan, que la acusan
como una noche oscura.
Si no me ven un día…- dijo
frases derramadas que después se olvidan.
domingo, septiembre 12, 2010
azar o contingencias
Cuando la marea viene él busca mariscos.
Dicen que para pescar así
-de pie, indican los franceses-
es necesario
conocer el clima
y los horarios de las mareas,
entre otras cosas,
para decidir el regreso.
Si él supiera todo eso no iría a pescar.
Porque le interesa lo imprevisible, no lo pronosticable.
El placer reside en mirar hacia adentro de la tierra
encontrar las señales simples del que se esconde
hasta ser descubierto.
Azar o contingencias.
En la bahía de Locquirec
puede decirse
que nada es como se espera.
Aunque algo intuye
quien mete sus manos y rasca
el suelo en Finistère.
Dicen que para pescar así
-de pie, indican los franceses-
es necesario
conocer el clima
y los horarios de las mareas,
entre otras cosas,
para decidir el regreso.
Si él supiera todo eso no iría a pescar.
Porque le interesa lo imprevisible, no lo pronosticable.
El placer reside en mirar hacia adentro de la tierra
encontrar las señales simples del que se esconde
hasta ser descubierto.
Azar o contingencias.
En la bahía de Locquirec
puede decirse
que nada es como se espera.
Aunque algo intuye
quien mete sus manos y rasca
el suelo en Finistère.
sábado, septiembre 11, 2010
un poema de Carlos Conde
Habría que limar los versos
y despojarlos de frases hechas
de metáforas inaprensibles
Pasar encima el filo del cuchillo
y rasurar el texto
palabra por palabra
Purgarlo de adverbios y adjetivos
Deshacerse luego
de núcleos nominales
podar estas líneas
hasta abstraer en los trazos de las letras
alguna forma vaga de caléndula
y tal vez entonces
Ninfa
tu belleza vendrá para habitar la página
Carlos Conde (México)
Publicado en http://www.omni-bus.com/n28/antologia.html
y despojarlos de frases hechas
de metáforas inaprensibles
Pasar encima el filo del cuchillo
y rasurar el texto
palabra por palabra
Purgarlo de adverbios y adjetivos
Deshacerse luego
de núcleos nominales
podar estas líneas
hasta abstraer en los trazos de las letras
alguna forma vaga de caléndula
y tal vez entonces
Ninfa
tu belleza vendrá para habitar la página
Carlos Conde (México)
Publicado en http://www.omni-bus.com/n28/antologia.html
viernes, septiembre 10, 2010
un poema de Abraham Ibn Ezra
Cuando mis enemigos me calumnian
Cuando mis enemigos me calumnian
Y yo temo que pueda caer
El Dios de Abraham me fortalece;
¡El temor de Isaac es mi consuelo!
Yo me hundo en los libros de los profetas:
Las palabras de Isaías
Aparecen delante de mí: “ ¡la Redención está próxima!”
Cuando busco más profundamente por Dios en la Torá
Allí encuentro lo que venía buscando:
Dios va a redimir al pueblo cautivo;
¡Incluso a aquellos que fueron llevados a los confines de la tierra!
Eso me conforta.
¡Sobre esto debo hablar y en esto encontrar alivio!
Rabi Abraham Ibn Ezra (España)
Publicado en Morashá
Traducido del portugués por Myriam Rozenberg
Cuando mis enemigos me calumnian
Y yo temo que pueda caer
El Dios de Abraham me fortalece;
¡El temor de Isaac es mi consuelo!
Yo me hundo en los libros de los profetas:
Las palabras de Isaías
Aparecen delante de mí: “ ¡la Redención está próxima!”
Cuando busco más profundamente por Dios en la Torá
Allí encuentro lo que venía buscando:
Dios va a redimir al pueblo cautivo;
¡Incluso a aquellos que fueron llevados a los confines de la tierra!
Eso me conforta.
¡Sobre esto debo hablar y en esto encontrar alivio!
Rabi Abraham Ibn Ezra (España)
Publicado en Morashá
Traducido del portugués por Myriam Rozenberg
jueves, septiembre 09, 2010
un poema de Margalit Matitiahu
En el estudio
De la solombra muerta del dia
venimos
a liberar la respiracion.
Entre las paredes pintadas,
entre los tapetes finos,
muestras manos se unden
en la locura de los muvimintos,
en los carecos de la creacion.
Se forma un circolo de vida
plantando esperansa
en la tierra que aspera
a las simientes
a la luvia
a la pasion.
Margalit Matitiahu (Israel)
Publicado en Prometeo digital
De la solombra muerta del dia
venimos
a liberar la respiracion.
Entre las paredes pintadas,
entre los tapetes finos,
muestras manos se unden
en la locura de los muvimintos,
en los carecos de la creacion.
Se forma un circolo de vida
plantando esperansa
en la tierra que aspera
a las simientes
a la luvia
a la pasion.
Margalit Matitiahu (Israel)
Publicado en Prometeo digital
un poema de Samuel Menashe
Tierra prometida
En el margen
De un mundo
Más allá de mis ojos
Bellos
Sé que el Exilio
Es siempre
Verde con esperanza
El río
Que no podemos cruzar
Fluye para siempre
Samuel Menashe (Estados Unidos)
Publicado en http://www.archipelago.org/vol8-4/menashe.htm
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg
En el margen
De un mundo
Más allá de mis ojos
Bellos
Sé que el Exilio
Es siempre
Verde con esperanza
El río
Que no podemos cruzar
Fluye para siempre
Samuel Menashe (Estados Unidos)
Publicado en http://www.archipelago.org/vol8-4/menashe.htm
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg
lunes, agosto 09, 2010
un poema de Michel Leitis
Avaro
Aligerarme
desnudarme
reducir mi equipaje a lo esencial
Abandonando mi larga cola de plumas
de plumaje
bordados de realces de plumones
devenir pájaro avaro
ebrio del solo vuelo de sus alas
Michel Leitis (Francia)
Publicado en Poezibao
Traducido del francés por Myriam Rozenberg
Aligerarme
desnudarme
reducir mi equipaje a lo esencial
Abandonando mi larga cola de plumas
de plumaje
bordados de realces de plumones
devenir pájaro avaro
ebrio del solo vuelo de sus alas
Michel Leitis (Francia)
Publicado en Poezibao
Traducido del francés por Myriam Rozenberg
domingo, agosto 08, 2010
cuestión de tiempo
(Robert Mitchum en Out of the past)
Jeff:-There ' s no way to win.
Kathie:-Is there a way to win?
Jeff-No, but there's a way to lose slower.
Jeff:-No hay forma de ganar.
Kathie:-¿Hay alguna manera de ganar?
Jeff:-No, pero hay una manera de perder más lentamente.
sábado, agosto 07, 2010
un poema de Rhea Tregebov
Qué te hace estar seguro?
Qué te hace estar seguro
que una cosa es mejor que otra?
Bajé por la vereda
con una bolsa llena de comestibles-
leche, manteca, huevos, naranjas, uvas-
Puedo caminar todo el camino a casa
y nunca creer que alguna vez fueron tocados
por un par de manos humanas.
Faltan dos días para Pascuas
y no puedo comprar lirios.
No puedo identificar su muerte.
Volviendo del supermercado
soy muy cuidadosa con los huevos.
Me enseñaron a ser cuidadosa con los huevos
nunca romper nada.
Romperé la piel de las uvas
contra mi lengua, pero los huevos
los tragaré enteros.
Qué te hace estar seguro?
Puedo vivir en una casa toda mi vida
y nunca mirar hacia el patio
y ver los arbustos presionando sus verdes patas
contra el viento, ávidos, enojados como estoy yo.
Todo quiere vivir.
Yo también.
Todo quiere vivir por siempre.
Rhea Tregebov (Canadá)
Publicado en http://rheatregebov.ca/?page_id=395
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg
jueves, agosto 05, 2010
un poema de Lilia Chaves
Poniente blanco
Anduve pintando poesía en las palabras
Fingiendo el tiempo en sueños imposibles
Inventando urgencias sin sentido
Conviviendo ausencias
Midiendo el porvenir
Anduve desperdiciando el rostro en las esperas
Sintiendo el mundo en vacíos inolvidables
Anduve pasando el sol desprevenido
Bebí auroras
Embriague mis cielos
Ahora, me trazan las letras tardíamente
Me sueñan los versos tristes en los papeles
Me convertí en el silencio de la página vacía
El gesto sin toque
El sentido sin forma
Me pesa la inanidad blanca del poniente
Lilia Chaves (Portugal)
Publicado en http://poemariodemariana.blogspot.com/2005/02/llia-chaves.html
Traducido del portugués por Myriam Rozenberg
Anduve pintando poesía en las palabras
Fingiendo el tiempo en sueños imposibles
Inventando urgencias sin sentido
Conviviendo ausencias
Midiendo el porvenir
Anduve desperdiciando el rostro en las esperas
Sintiendo el mundo en vacíos inolvidables
Anduve pasando el sol desprevenido
Bebí auroras
Embriague mis cielos
Ahora, me trazan las letras tardíamente
Me sueñan los versos tristes en los papeles
Me convertí en el silencio de la página vacía
El gesto sin toque
El sentido sin forma
Me pesa la inanidad blanca del poniente
Lilia Chaves (Portugal)
Publicado en http://poemariodemariana.blogspot.com/2005/02/llia-chaves.html
Traducido del portugués por Myriam Rozenberg
miércoles, agosto 04, 2010
un texto de Orhan Pamuk
Guardad silencio y escuchad cómo me convertí en un rojo tan prodigioso. Un maestro ilustrador que entendía de pigmenos machacó en un mortero con sus propias manos las mejores cochinillas rojas secas llegadas del lugar más cálido de la India hasta convertirlas en polvo muy fino. Preparó una mezcla con cinco dracmas de aquel polvo, un dracma de planta jabonera y medio dracma de venturina, echó tres cuartillos de agua en una cazuela y puso a hervir la jabonera, luego añadió la venturina y lo mezcló todo bien. Dejó herviri la mezcla él tiempo que tardó en tomarse tranquilamente un café. Y mientras él se tomaba el café, yo me impacientaba como el niño que está próximo a nacer. Cuando el café le despejó la mente y agudizó su mirada como la de un duende, echó el polvo rojo a la cazuela y lo mezcló bien con uno de los limpios y delicados palillos que usaba para tal menester. Ahora iba a convertirme en un auténtico rojo, pero mi consistencia era tan importante... Era absolutamente necesario que el agua no hirviera en vano auque, por supuesto, debía hervir algo. Cogió una gota del líquedio con el extremo del palillo y se la puso en la uña del pulgar (los otros dedos no servían en lo más mínimo). ¿Oh, qué hermoso era ser rojo!.Le teñí la uña de rojo pero no me derramé como el agua por los bordes; mi consistencia era la correcta pero aún tenía grumos. Apartó la cazuela del fuego, me filtró pasándome a través de una tela limpísima y así me hizo más puro. Luego volvió a ponerme al fuego, me hirvió dos veces más hasta hacerme bullir, añadió un poco de alumbre machacado y me dejó enfriar.
Pasaron varios días y yo permanecí allí, en la cazuela, sin mezclarme con nada. Me apetecía que me pusieran en todas las páginas, en todos los lugares y en todas las cosas y quedarme allí parado me partía el corazón. En medio de aquel silencio medité en lo que significaba ser rojo.
Orhan Pamuk (Turquía)
Del libro Me llamo Rojo
Editorial Punto de lectura.Traducción Rafael Carpintero
martes, agosto 03, 2010
un poema de Enrique Fierro
Documentos, noticias: Cerbatana de los dioses
Muere la metonimia
y reina la metáfora
Nieve no puede ser
pero la nube
se desplaza y amores
encendidos arrastran
el puro color vivo
de lo verde y la llave
de la lluvia de fósforo
¿difícil de pintar?
todo es provincia
piadosa y es hora
de dar vuelta al frío
Enrique Fierro (Uruguay)
Del libro Queda
Editorial Artefato.
Muere la metonimia
y reina la metáfora
Nieve no puede ser
pero la nube
se desplaza y amores
encendidos arrastran
el puro color vivo
de lo verde y la llave
de la lluvia de fósforo
¿difícil de pintar?
todo es provincia
piadosa y es hora
de dar vuelta al frío
Enrique Fierro (Uruguay)
Del libro Queda
Editorial Artefato.
lunes, agosto 02, 2010
un poema de Albano Martins
Diálogo
Llevarás
de la mano
al niño
hasta el río. Le dirás
que el agua es ciega
y sorda. Muda,
no. Que lo digan
los peces, que en silencio
sostienen con ella
su diálogo
líquido, de líquidas
sílabas
de vocales
sumergidas.
Albano Martins. (Portugal)
Publicado en http://www.citador.pt/poemas.php?op=10&refid=200810170305
Traducido del portugués por Myriam Rozenberg
Llevarás
de la mano
al niño
hasta el río. Le dirás
que el agua es ciega
y sorda. Muda,
no. Que lo digan
los peces, que en silencio
sostienen con ella
su diálogo
líquido, de líquidas
sílabas
de vocales
sumergidas.
Albano Martins. (Portugal)
Publicado en http://www.citador.pt/poemas.php?op=10&refid=200810170305
Traducido del portugués por Myriam Rozenberg
domingo, agosto 01, 2010
un poema de Diego Licio
si el mundo / si estuviera al revés de lo dado vuelta que está / si el tiempo / no fuera una pérdida / si no importara como habla mi razón / si no fuera un muro / si fuera más de lo debido/ si no debiera más de lo que he sido / si no importara ganarle algo al tiempo / si a nadie / si el juego no tuviera las reglas tan mentirosamente rígidas / si pudiera salir / si aún continuara jugando / si no quisiera tirar más el dado / si quisiera quedarme en el mismo casillero / si esperar/ y resguardarme / y guardarte un lugar / si no acordáramos más nada/ si no tuviera idea de mi próximo movimiento / si pudiera elegir por lo menos / si en realidad / creeme / no quisiera obtener ninguna gracia / si el mundo no estuviera dado vuelta/ y así/ no sería necesario estar al revés del mundo / si no fuera yo el que llorara por mí/ si solo a mí me doliera seguir girado / si me mareara / si no fuéramos tantos / y pateáramos el tablero.
Diego Licio (Uruguay)
Del libro Toda generalidad es falsa.
Editorial Artefato.
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