Un poema de Fernando Pessoa

Mar portugués

Mar visto desde Cabo da Roca (Portugal). 

Foto: Myriam Rozenberg (16.06.23)

¡Oh, mar salado, cuánto de tu sal

Son lágrimas de Portugal!

Por cruzarte, ¡cuántas madres lloraron,

Cuántos hijos rezaron en vano!

¡Cuántas novias quedaron sin casarse

Para que fueses nuestro, oh, mar!

¿Valió la pena? Todo vale la pena

Si el alma no es pequeña.

Quien quiere pasar más allá del Bojador

Tiene que pasar más allá del dolor.

Dios le dio peligro y abismo al mar.

Pero es en él donde espejó el cielo.

 

Fernando Pessoa (Portugal)
Publicado originalmente en su libro Mensaje (1934).

Texto recuperado de la página Arquivo Pessoa
Traducción del portugués por Myriam Rozenberg

Un texto de Patrick Girard

La San Antonio y la Victoria se alejaron. Entonces, el capitán general tomó una decisión sorprendente. En vez de enviar a la Trinidad y la Concepción a buscar el paso, mandó poner en el agua dos chalupas e hizo embargar en ellas a una decena de hombres con un tonel de agua y uno de galletas. Estas embarcaciones remontarían el canal a remo y vela, y volverían para presentar su informe. Las tripulaciones manifestaron su satisfacción con aclamaciones. El artillero de la Concepción, Roldán de Argote, un flamenco de rostro rubicundo, se ofreció como voluntario para dirigir la flotilla y eligió cuidadosamente a sus compañeros. Las dos chalupas se hundieron en la bruma y desaparecieron de la vista de las tripulaciones aglutinada en las cubiertas de las dos naves.

Dos días más tarde, hacia el mediodía, el vigía lanzó un grito. Había visto las chalupas, que regresaban a buena marcha. Sus pasajeros hacían grandes señales alegres y gritaban a voz en cuello. Después de subir a bordo de la Trinidad, Roldán de Argote se arrodilló, se hizo la señal de la cruz y presentó su informe. Después de un solo día de navegación por una estrecha entrada, había llegado frente a un promontorio parecido en todo al de las Once Mil Vírgenes. Atracó y trepó hasta la cima: entonces descubrió una inmensa extensión de agua. Era el mar del Sur.

El capitán general lo interrumpió:

- ¿Estás seguro de lo que dices?

-¡Que arda yo en el infierno si miento! Ese mar se extiende hasta el infinito. NO puede ser otro que el que descubrió Balboa junto con la isla de San Miguel. ¡Benditos sean Dios, la Santísima Virgen y Su Glorioso Hijo! Tenía usted razón: el paso existe y, dentro de pronto, llegaremos a las islas Molucas.

Fernando de Magallanes se apartó del resto para ocultar su emoción. Su intuición no lo había engañado. Había presentido la proximidad de ese paso y no había cedido al demonio interior que le sugería renunciar. No cabía en sí de alegría. Al igual que Bartolomé Díaz, de gloriosa memoria, había ido más allá de los límites del mundo conocido al descubrir una ruta hasta entonces inviolada, que unía el mar Océano con el mar del Sur. Podría volver a Sevilla con la frente alta y hacer enmudecer a todos los que lo habían llamado loco o insensato. Lo más importante estaba hecho: lo demás era una simple formalidad. Debería remontar hasta el ecuador y luego dirigirse hacia el oeste para llegar a las Molucas. Era cuestión de pocas semanas y seguramente los vientos le serían favorables, o al menos así lo deseaba.

Extracto del libro "Fernando de Magallanes, el mundo sin límites" de Patrick Girard (Francia)

Editorial El Ateneo (2014)

Una canción popular brasileña en la voz de Clementina de Jesús

Marinero solo

 

Yo no soy de aquí
Marinero solo
Yo no tengo amor
Marinero solo
Yo soy de Bahía
De San Salvador
Oh, marinero, marinero
Quién te enseño a nadar
Marinero solo
Oh, fue la caída del barco
Marinero solo
O fue el balanceo del mar
Marinero solo
Allá viene, allá viene
Marinero solo
El viene risueño
Marinero solo
Todo de blanco
Marinero solo
Con su pequeño gorro
Marinero solo

Canción popular (Brasil)

Hay muchas versiones de esta canción.
Elijo la versión de Clementina de Jesús
https://www.youtube.com/watch?v=EE-VSyWkQcY

Traducción del portugués por Myriam Rozenberg

Un poema de Tracy K. Smith

Trabajo del alma

 

Es propio de uno alimentarse. Es propio de uno escindirse.
Es propio de uno ser doblegado por la avaricia.
Es propio de uno la lucha. Es propio de uno ser estrangulado por la vida.
Es propio de uno ser llamado y resucitar.
Es propio de uno mirar el fuego a los ojos.
Es propio de uno la atadura al placer.
Es propio de uno ser tomado cautivo por el poder.
Es propio de uno poner a una nación de rodillas desnuda
en guerra. Es propio de uno el arrobamiento de las horas robadas.
Es propio de uno ser llamado todavía acobardado.
Es propio de uno defender a los muertos.
Es propio de uno sufrir hasta que el ego se despoje.
Es propio de uno babear el néctar de la maldad
Solo es propio de uno rodar una piedra colina arriba.
Es propio de uno agacharse
sobre leña húmeda en nieve profunda
persuadiendo a la fina columna
de humo cauteloso.
Es solamente propio de uno temblar.
Es solamente propio de uno respirar.



Tracy K. Smith (Estados Unidos)
Publicado en https://poets.org/poem/soulwork
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg

 

Pessoa dijo...

 

Una canción de José Afonso

Ronda de las endiabladas


Estaban todas juntas
Cuatrocientas brujas
A la espera, a la espera
A espera de la luna llena

Estaban todas juntas
Vino un cabrito * viejo
A danzar en el camposanto
Alguien murió

Arlindo sepulturero
Con tu joroba
Llévame primero
Para la tumba abierta

Arlindo Arlindo
Bailarín de las hadas
Ve saltando en un pie
Cávame la morada

Arlindo sepulturero
Cávame la morada
Ciérrame la tumba
Quiero campa rasa**

Arlindo Arlindo
Bailarín de las hadas
Ve saltando en un pie
Cávame la morada



Ronda das Mafarricas (canción de António Quadros y José Afonso (Portugal)
Publicada en el disco "Cantigas do Maio" (1971)

Traducida del portugués por Myriam Rozenberg

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Es increíble que un texto que aparenta ser sencillo, tenga ciertas dificultades en la traducción.


*chibo: en portugués puede ser un cabrito o chivito, pero, también, en el lenguaje popular, un traidor.
Teniendo en cuenta la época en que se escribió esta canción, quizás tenga más sentido la última versión.

** campa rasa: preferí dejar la expresión tal cual porque se parece al español "campo raso", que es un terreno en el que no hay nada, ni siquiera árboles. En portugués indica una tumba que no tiene monumento ni mausoleo, algo sencillo.

¿Es este alboroto lo que vinimos a presenciar?

Hace un par de semanas fuimos con mi sobrino a ver una obra de teatro llamada " Un almuerzo argentino". En otro posteo voy a contar algunas cosas de la obra, que se conectan con otra que vi el domingo pasado " La papa".

Pero quiero detenerme en un momento, en el inicial, en el principio de la obra.

Se trata de un almuerzo familiar, y, desde el otro lado del escenario, vemos una casa, a la que van entrando los invitados. En esa instancia, como suele suceder, todos los familiares se saludan y se hacen preguntas generales.

Los espectadores vemos un bullicio, un caos.

Hacemos un esfuerzo por atender a alguno de esos diálogos.

Un par de personajes hablan cerca de un mueble, otros atrás de la mesa, aquellos cerca de la puerta, algunos se van sentando. No sabemos dónde poner el oído ni la vista, movemos la cabeza hacia un lado y hacia el otro, desorientados.

¿Es este alboroto lo que vinimos a presenciar?

Esa simultaneidad me trajo a la memoria ese instante sublime del cuento El Aleph de Borges.

Ser testigo de lo que sucede todo junto, la confusión, el desorden, lo que transcurre amontonado en cada fracción no medible del tiempo.

Solo D-s conoce los íntimos secretos del mundo en forma sincrónica. El ser humano no está capacitado para eso; y si pudiera, podría llegar a enloquecer.

No nos ha sido dado ese poder y agradezcamos, también, estar libres de tanto conocimiento. 

El engreído

El engreído

Cuando D-s creó a los animales, éstos le dijeron: ¡te estábamos esperando!
Cuando D-s formó a Adam, éste le dijo: ¡cuánto me hiciste esperar!

( De la serie El Tanaj revisitado)

Un texto de João Antônio

Para quien se entrega a crear vive descubriendo. Descubrí el muy agradable "plac-plac" de mis zapatos de taco de cuero, en las tardes y en las madrugadas que vago sin rumbo, lentamente. Esta ciudad mía a la que pertenece mi aldea guarda hombres y mujeres que corren apurados para vivir, para arriba y para abajo, semanas duras. Los sábados por la tarde y los domingos enteritos, la ciudad se despuebla. Todos corren hacia los lados, hacia las afueras de la ciudad. Son horas, entonces de mi "plac-plac". ¡Mi ciudad se vuelve otra! No puedo hablar de mis zapatos de taco de cuero...¡Sólo sé de mis andanzas! Solo ellos, constatan, en soledad que solamente hay niños, hay pájaros y hay árboles en las tardes de sábados y domingos, en esta, mi ciudad.

João Antônio (Brasil)

Extracto del cuento " Afinación en el arte de patear chapitas" publicado en el libro " Malagueta, Perus y Adriana Hidalgo Editora (2012)

Traducción de Claudia Solans.

Un poema de Heiichi Sugiyama

Ultimas palabras



Ella estaba atrapada bajo los escombros de un edificio.

“Lamento no haber podido comprar una casa grande.
Nunca gané demasiado”

“No importa, querido”

El camionero recuerda estas últimas palabras que habló con su esposa
la luz verde, que crece borrosa,
viene hacia él en la profundidad de la noche.



Heiichi Sugiyama (Japón)
Publicado en PoemHunter
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg

Un poema de Zeina Hashem Beck

Los días no paran


los Tiranos duermen como dioses
los Diplomáticos se lamentan
los Diplomáticos están en sus mesas de la cena
los Bailarines danzan
el Panadero hornea el pan leva
la Tierra orbita
las Madres lloran
los Padres lloran
los Hijos caminan en sus sacos
los Hijos saben que
una ley contra el asesinato de gente en hogares
no es lo mismo que no matar gente en hogares
la Lluvia cae
el Poeta escribe el nombre
de la Ciudad muerta
la Ciudad muerta mantiene
como una vaca colgada en el frío del matadero
los Amantes tocan
los Cantantes cantan
las Pesadillas saben
que soñar acerca de ser enterrados debajo de los escombros
no es lo mismo a ser enterrados debajo de los escombros
la Mañana llega
los Contadores cuentan las Muertes & Nacimientos
el Libro sagrado dice
Quien haga un peso del átomo de bondad lo verá
& Quien haga un peso del átomo de maldad lo verá
Oh, Director de fotografía eterno
las acciones parpadean
en las pantallas del Infierno & el Paraíso
el edificio caído sigue cayendo
los Salvados no tienen Paz
las Mareas de la Sangre & la Esperanza devoran al cuerpo como una enfermedad
Oh Señor, por favor, no nos sanes




Zeina Hashem Beck (Líbano)
Publicado en Rattle

Traducido del inglés por Myriam Rozenberg

Un poema de Joaquín Soto

Kenmore Pérez

Se llamaba Margarita
y deshojó su nombre con desprecio
para llamarse Kenmore
como las refrigeradoras de la Sears.
Tenía siete niños de padres diferentes,
a cada hombre que sedujo le dio un hijo
con la intención de retenerlo
o conseguir una pensión.
Al hijo mayor le puso Texas,
al siguiente, Mc Gregor como las camisas
Ingrid, Katty, Liz y Lesly, son las niñas.
Y al más chiquitín le puso Pops.
Mas Kenmore Pérez
no es culpable de semejante cursilería.
Ella intenta sobrevivir
de la manera más elegante.

Joaquín Soto (Costa Rica)

Publicado en Revista Comunicación. Volumen 23, año 35, núm. 2, julio-diciembre, 2014 (pp. 47-59)

El sustituto

Dijo la esposa:

A mi marido no le gusta que lo comparen con sus hermanos mayores. Lo separan muchos años y muchos sufrimientos. Por suerte, sus padres esperaban de él únicamente que fuera un buen hombre.

Es demasiado paciente. Y sufre.

Muchas noches viene Abel, hecho sombra y viento, y le susurra al oído: ya sabés, sos mi reemplazo, la compensación que le dio D-s a la mama por mi muerte.

Y entonces, se despierta empapado en sudor y grita para que todos escuchemos:

Yo soy Seth, nacido de mi padre cuando él tenía ciento treinta años.

( de la serie El Tanaj revisitado)

Un poema de Benjamín Ramón

La corbata

Papá era obrero de la construcción
Papá era mecánico de autobuses
Papá era constructor, albañil
Papá era chofer y camionero
Pará era carpintero y artesano
Recuerdo qué alto volaban
sus cometas
a principios de año
Era un soñador
Apenas se puso una corbata
se murió
qué vaina.

Benjamín Ramón ( Panamá)
Publicado en La Poesía Hebrea-Panameña. Luis Wong Vega. Invest. Pens. Crit. (ISSN 1812-3864; eISSN 2644-4119)

un poema de José Alberto Velarde

 Yunga - Uyu

Las calles desiertas de mi pueblo
             Son mi infancia de totora
Y caricias que descargan una tormenta
             Todavía fresca como cuando sueño
Algún rostro que no es el mismo
             Y mis padres como grandes nubes que avanzan.
La infancia que no me acuerdo
             Son las calles delirantes de mi pueblo
Todo lo que las parihuanas y el jilguero
             Ocultan bajo la pluma
La locura de Tata Pancho
             Y muchos rostros que son uno
Ese calor de ave inmensa
             Que cobija a los embriagados
Máscaras música bocas y sed
              Cuánta sed

José Alberto Velarde (Perú)

Publicado en el libro "Movimiento Kloaka (1982-1984): Cultura juvenil urbana de la postmodernidad periférica". Editorial Ojo de agua (2002)

Une y separa

Une y separa

(poema sobre un cuadro de Matisse)



Alguien puso
a la derecha una sirena
a la izquierda un periquito.

Sorprendidos

por sus aspectos distintos

los dos se estudian
se observan
se examinan

Quizás logren enamorarse
aunque ella pertenezca al agua
y él solo sepa batir sus alas en el aire

Ambos sacan radiantes sonidos
cantos que atraen
y en ese lenguaje
embustero/ retorcido
pisan tierra firme
y se entrelazan

Pero alguien sigue pintando
y desborda el universo 

de frutas y de hojas
la flora se extiende
perpleja
sobre la fauna

Pronto 

los colores y las formas
los alejarán del todo

Un poema de Eliot Khalil Wilson

Poema donde me imagino a mí mismo dentro de una película de Woody Allen


entre gente blanca de clase media alta.


Chismoseo ahora, muevo mis manos como si estuviera haciendo la mímica del fuego
uso tweed, tengo una palidez de gefilte fish, 

mis bolsillos llenos de resúmenes sobre Kierkegaard.


Sueño que me he despertado en la necesidad de 

y en la ausencia de alma- un vacío florece

pero un vacío afectado- como
el entablado de una fiambrería de calidad.

Me aburre mi esposa adorada improbable.


Encontré un sustituto bohemio 

incansable como abril, mi horizonte olvidado
mi vida enterrada, incesante Dixieland
y ninguna parte de la guardería Fellini
de mi mansamente quejosa vida doméstica.

La espero a la salida de su colegio secundario.

El realismo dice que ella me dejará y yo volveré 

con mi esposa, recientemente agradecida, escarmentada-
una canción tan tocada, y tocada y tocada nuevamente

Este es el patrón que estoy obligado a desaprender.

Pero a veces me asalta un sentimiento de valentía:

Que esto es alguna rutina de marcha fatigada,
la luz, nueva, pero en su mayor parte reciclada

entre la gente blanca de clase media alta.



Eliot Khalil Wilson ( Estados Unidos)

Publicado en South 85 Journal

Traducido del inglés al español por Myriam Rozenberg

cosas vistas por ahí

(Foto: Myriam Rozenberg)

Tomada el 13.03.22 en Recoleta - Buenos Aires

 

faits divers

Faits divers

 

Estaban en la calle con el radar encendido y fue a decirles algo. Entraron en una discusión acerca de permisos e instalaciones ilegales.

Un viejo, o dos, pasaron con el diario bajo el brazo. Escucharon la arenga, lo admiraron a distancia, era un prócer arriba de una estatua.

Desde esa perspectiva, él observó el ángulo de la cámara.

Los tipos: “No es nada de otro mundo”

Pero él sabía que era suficiente apertura, ideal para detectar a quien solapa sus ruedas con la línea peatonal o al que estaciona doble mano cuando espera

El artefacto miraba al infinito como un corsario, ávido de las arcas de esos barcos que transitan velozmente los mares de cemento.

Tensa la disputa.

Los tipos enviados por la subsecretaría de transporte tenían buen equipamiento, pero estaban flojos de papeles

Las palabras homologados acta violación nulidad fueron el secreto de la victoria.

“Huyamos. Hay un ciudadano esclarecido”.

Un poema de Ana Blandiana

Inconscientes


Obviamente, no soy como
Ninguno de aquellos tejedores de palabras
Que tejen sus trajes y sus carreras
Su gloria y su orgullo,
Aunque me mezclo con ellos
Y ellos observan mis palabras como si fueran
sweaters:
“¡Qué bien vestida que estás! “ dicen;
“¡Ese poema te queda tan bien!”
Siempre inconscientes
De que los poemas no son mi vestimenta,
Sino mis huesos-
Extraídos dolorosamente
Y colocados alrededor de la carne como un caparazón
Siguiendo el ejemplo de las tortugas
Que se las arreglan para sobrevivir de esa manera
Por largos y desdichados
Siglos



Ana Blandiana (Rumania)
Publicado en Poem Hunter    
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg

cosas vistas por ahí

 

(foto: Myriam Rozenberg)

Tomada el 27.12.22 en San Telmo - Ciudad de Buenos Aires

Un poema de Noé Stern

Entierro de Modigliani

Italianos, franceses, españoles, judíos de Polonia.
Artistas , gendarmes, meretrices, chiquillos, tenderos.
Callejuelas retorcidas, bulevares, cielos y nubes.
Levitas de cocheros, vestidos de seda, trajes de etiqueta, andrajos.

Risas, gritos, silencio, sollozos, peleas.
Gris, rojo, negro, gris, negro azul.

El esqueleto seco del cadáver bajo el haz de las flores que refulgen.
Los sobrevivientes de Espinoza, los videntes, los canijos , los faltos de todo.
Los hijos de las proezas de Villón , los vividores, los delincuentes, los que escriben poesia.

Las sombras de Chaucer de ojos claros, los adúlteros, las monjas.
El torrente inunda la calle, de la carretera lisa al campo de hojarasca.
El torrente barre a Modigliani del otoño de este mundo.

Noé Stern (Lituania)

Publicado en "Vendrá la muerte y tendrá tus ojos ( 33 poetas suicidas"). Ediciones De los lunes (1989)

Banderas rojas

Banderas rojas

Nunca hagas a un lado las banderas rojas:

cuando no menciona a sus hijos

cuando habla de una médica que lo llama, corta y llora
cuando no cuenta nada de sus primeros amores
pero sí detalla en dónde y cómo invierte sus ahorros
cuando te hace una llamada de dos horas
y no podés intercalar una palabra porque monologa
cuando opinás y te dice que no sabés
curiosamente en el tema de tu experticia
cuando se ofende porque no lo invitaste
a trabajar en tu casa
apenas una semana después de haberse conocido
cuando te habla para saludarte el día de la mujer
pero rechazó tu invitación un mes atrás
porque no era mandatoria
cuando te habla de valores y de confianza
y se lamenta todavía
durante la larga caminata
de los cuernos que le puso la ex

Una canción de Deolinda

 Si sabré de esto...

Movimento Perpétuo Associativo

Canta : Deolinda Composición: Pedro da Silva Martins Agora sim, damos a volta a isto! Agora sim, há pernas para andar! Agora sim, eu sinto o optimismo! Vamos em frente, ninguém nos vai parar! -Agora não, que é hora do almoço... -Agora não, que é hora do jantar... -Agora não, que eu acho que não posso... -Amanhã vou trabalhar... Agora sim, temos a força toda! Agora sim, há fé neste querer! Agora sim, só vejo gente boa! Vamos em frente e havemos de vencer! -Agora não, que me dói a barriga... -Agora não, dizem que vai chover... -Agora não, que joga o Benfica... e eu tenho mais que fazer... Agora sim, cantamos com vontade! Agora sim, eu sinto a união! Agora sim, já ouço a liberdade! Vamos em frente, e é esta a direcção! -Agora não, que falta um impresso... -Agora não, que o meu pai não quer... -Agora não, que há engarrafamentos... -Vão sem mim, que eu vou lá ter...

cosas vistas por ahí

 

 ( foto: Myriam Rozenberg)

 Tomada el 31.12.22 en Villa Crespo- Ciudad de Buenos Aires

Esa rara cortina de seda

El verborrágico
esa tarde
se ufanaba de todo lo que había conseguido.
Ametrallaba con palabras y ella sobrevivía
porque tenía siglos de haberlas esquivado.

Oh, silencio, esa rara cortina de seda
que todo lo resguarda,
¡dame un respiro!

Ella comentó que le gustaba visitar los museos.
El contestó que solo conocía uno:
como un endoscopista había atravesado
su estómago y sus intestinos.
Los equipos de seguridad se instalaban en pocas horas
y el director terminó felicitándolo
por la rapidez
con la que había diagnosticado
los síntomas de debilidad de la institución.

En menos de un segundo
el arte fue aniquilado
por el frío engranaje de la mecánica
y la transacción comercial.


El amor
                   quizás
                                    también

 

Un poema de Rachel Gellman

Al ampersand

Hay dos puntos entre nuestras dos
partes separadas. Agreguemos un punto y coma allí
para que dependamos uno del otro.
Quisiera verbalizarte, entonces deberíamos correr
realmente de aquí *, puntualmente,
una vez que nos den nuestra sentencia. Punto,
punto, por qué tienes que estorbar
nuestro deseo de seguir adelante? Yo sé,
sería un lío todo esto sin ti—
y todos aquellos pequeños puntos suspensivos
corriendo de un lado al otro…
Pero tú, ampersand, oh, tu voluptuosidad,
cómo tus curvas ondulantes me salvan
del uso de una coma indebida. Por qué no colocas
una coma un poco más cerca así puedes finalizar
esta lista interminable? Por favor no pienses
que alguna vez subrayaría tu importancia;
nadie conecta las cosas como tú.
Entre la multitud, te paras-tan simbólico-
tu único competidor podría ser el signo
de exclamación. Pero no te preocupes, el signo
está siempre de vacaciones excepto algunos días al año,
mientras a ti, mi querido, te necesito diariamente.

* so we should really dash out of here: Juego de palabras difícil de traducir. Dash es la raya (-) dentro de los signos de puntuación; al mismo tiempo, el verbo to dash es correr, irse de un lugar rápidamente.

 

Rachel Gellman (Estados Unidos)
Publicado en Defenestration
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg

El guitarrista ciego

En una esquina
un ciego y su guitarra.
A unos metros
un rebaño de hombres cruza la calle.
La música es belleza invisible, incorpórea.
Si fuera fotogénica
más de uno la apuntaría con su cámara.

Pero si algo sabe la guitarra
es navegar en un mar enfurecido
como un arca.
El guitarrista extrae de ella
un arcoíris
y una paloma
que aletea indecisa.
Ni aun así los hombres se detienen.

El guitarrista acaricia las cuerdas
toca de memoria
nunca pudo leer el pentagrama.
Los ojos de las corcheas guían su mano.

Un poema de Candace Williams

Soneto negro


Un niño negro yace en sangre y sigo siendo negra.
Escaneo noticias en mi teléfono y sigo siendo negra.
Me llaman para embarcar y sigo siendo negra.
Me siento y tomo una Sprite y siego siendo negra.
Despegamos justo a tiempo y sigo siendo negra.
Miro el vasto mar azul y sigo siendo negra.
Bebo mi negro té negro y sigo siendo negra.
Leo un texto de Marx y sigo siendo negra.
Me pierdo y regreso y sigo siendo negra.
Giro correcta y ligeramente a la derecha y sigo siendo negra.
Toco el timbre de adelante dos veces y sigo siendo negra.
Mi amor sonríe con sus ojos y sigo siendo negra.
Nos relajamos por un rato y sigo siendo negra.
Apago todas las luces y sigo siendo negra.



Candace Williams (Estados Unidos).
Publicado en “Neplanta (An anthology for Queer Poets of Color)". Editado por Christopher Soto.
Nightboat Books (2018)

Traducido del inglés por Myriam Rozenberg

Un poema de Hrvoje Pejakovic

Un poema para el adiós

Una isla convenientemente desierta con un folklore único, algo como un alma con paños de ventanas pegados con blanqueador que se solidifica con los años. Si tú quieres, puedes llamar con el nombre “soledad” a este par de trajes de armadura arrastrándonos lenta pero definitivamente dentro del barro sin nombre y sin siquiera un brillo. (No hay recuerdos comunes suficientes, dices, como si alguna vez hubiera podido existir más). Y todos esos chistes que todavía tenemos que contar mientras tanto, y todos esos cafés que vamos a tomar juntos…

Hrvoje Pejakovic (Croacia)
Publicado en Poetry International
Traducido al inglés por Sibila Petlevski
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg

Algo ocurre en el Sena

(Pierre- Auguste Renoir -La Seine à Asnières)

Algo ocurre en el Sena

( unos versos sobre un cuadro de Renoir)

Algo ocurre en el Sena.

Un velero se aproxima a la orilla
naufragaron los besos a deshora.

Hay cansancio en el viento:
todos los años se escabulle
entre las mismas pátinas azules.

Dos mujeres se alejan del acoso de los hombres.
Sin perder la elegancia

una de ellas rema con vigor
para hablar de las frases insinuantes
los melindres
y todo lo que se no se puede contar
-aunque se sabe-
en una sociedad que esconde sus vergüenzas
debajo de la alfombra.

El río
-es su misión y su costumbre-
olvida las palabras que escucha dentro de los botes.

 

Un poema de Maurizio Medo

El niño bajo el manzano (si el manzano cerezo

                y a su orilla el estanque)

urge la manufactura

de un hermético haiku

Del melindre al balcón

De la golondrina al légamo

en miles de capas y superficies

(casi hasta la altura del manzano)

soy el niño que empina susurrándole “árbol”

Al mismo tiempo soy quien lo imagina

Maurizio Medo ( Perú)

Publicado en "Vinilo ( poemas perdidos 1997-2017)". Jámpster Ebooks

Un texto de Julio Verne

Fríamente, el Kaw-djer evaluó el peso de la carga que tenía que transportar. Pensó en su deber y buscó los mejores medios de cumplirlo. ¿Impedir a estás pobres gentes morir de hambre...? Si, eso es lo primero. Pero eso era poco, a la vista del conjunto de la obra. Vivir no es satisfacer solamente las necesidades materiales de los órganos; es también, quizás más aún, ser consciente de la dignidad humana; es no contar sólo consigo mismo y entregarse a los demás; es ser fuerte; es ser bueno. Después de haber salvado de la muerte a estos seres vivientes, faltaría hacer hombres de ellos.

Julio Verne (Francia) 
Extracto del libro "Los náufragos del Jonathan".
RBA Contenidos editoriales y audiovisuales (2016)

faits divers mondialistes

                                                         (foto: Myriam Rozenberg) 

En Argentina, el fútbol genera sensaciones raras, muy difíciles de explicar.
Salgo a la calle, en Villa Crespo, para ser testigo de la locura desatada por el tercer título de la Selección, y veo a un chico de unos 20 años, sentado en un umbral, abrazado a un rosario.

Lo veo conmovido.

Le grito: "No hay que estar triste, ahora hay que festejar."

Me mira, me dice: "Es que tengo a alguien arriba", y me señala el cielo.

Le digo que yo también perdí a mi papá hace 2 años, pero que, seguramente, ellos también están festejando.

Me sonríe levemente y nos saludamos los dos levantando el pulgar.

Un poema de Javier Sologuren

(Paisaje visto desde una ventana - Henri Matisse) 

gracias Matisse por el profundo
bienestar de tu azul
y por la libre y la precisa
música de tu línea
gracias por la frescura
del limón y los cuerpos
rotundos
por la ventana al mar
y las hojas dispersas
por la danza y el viento
gracias Matisse por el oxígeno
puro
del color y del tiempo
por desterrar la sombra
por decirle al pan
pan
y al vino vino.

[azul Matisse mediterráneo]

Javier Sologuren (Perú)

Publicado en el libro "Poetas peruanos del siglo XX" de Victor Vich.

Pontificia Universidad Católica del Perú, Fondo Editorial, 2018

Un poema de Evelyn Araluen

Marcel Duchamp con el set de ajedrez de bolsillo

 

Jugaré a la luz
Y pondré en mi bolsillo cada recuerdo en la oscuridad del duelo
Hay algo a ser ganado a partir del paso verdadero
              un consentimiento para competir
               y avanzar hacia el otro
No estoy pidiendo ser deseada
solo dar lo que tenía que dar
Esto retrocederá cuando el movimiento sea correcto
y se rendirá
cuando la opción esté perdida




Evelyn Araluen (Australia)
Publicado en Red Room Poetry
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg

[Hablamos...]

Hablamos
ejecutando las palabras
como buen instrumentista

En la costa hay un fuego que no ha comenzado

¿Cuánto durará la espera?
¿Quién resiste la paciencia?

Hay palabras que giran sobre sí mismas
van y vuelven
como el hato de paja
en una película del oeste


El fósforo se inclina, muerto de sed

un poema de Diego Sergio Gallotti

 Tiempo

Amó cuatro veces en su vida

La primera,durante tres años

La segunda, tres meses

La tercera, tres días

La última vez solo amó por tres horas

Siempre con la misma intensidad

Diego Sergio Gallotti (Argentina)

Publicado en el libro "114 poemas cósmicos, eróticos y lúdicos". Niña Pez Ediciones (2021)

Un poema de Grace Nichols

Como un faro

 
En Londres
de vez en cuando
tengo antojo
de comida de mi madre
Dejo las galerías de arte
en busca de plátanos
bacalao/ papas dulces
 
Necesito ese vínculo
 
Necesito este toque
de hogar
oscilando en mi bolsa
como un faro
contra el frío
 
Grace Nichols (Guyana)
Publicado en Poems on the Underground, Tenth Edition, edited by Gerard Benson, Judith Chernaik & Cicely Herbert (London: W&N, 2001)
Recuperado del portal Scottish Poetry Library 
Traducido del inglés por Myriam Rozenberg

Un poema de Krzysztof Jaworskin

Las consecuencias irreversibles de la rusificación

 

Las lecciones de ruso comenzaban temprano,

tan pronto como entrabas a la escuela primaria.

Las lapiceras Zenith 5 eran gran furor en ese entonces.

Le rogué a mi madre tener una.

Más tarde, me senté en mi pupitre, complaciendo mi inclinación

de desenroscar y enroscar mi Zenith 5.

Tanto que conocía de memoria la mejor de sus fibras.

Podía desarmarla y rearmarla al mismo tiempo, incluso debajo de mi pupitre.

Aun con mis ojos cerrados.

Una vez, por descuido, me pasó de disparar el resorte,

que llegó muy alto en el aire,

hacia el boletín informativo que contenía a Dzerzhinsky, y aterrizó

en el medio de la clase, tan débilmente como Gagarin,

por lo que recibí una reprimenda.

El tiempo pasó.

Incluso cuando pasé un tiempo difícil con el idioma ruso.

Y aun cuando tuve que abandonar la escuela.

Hasta el día de hoy puedo desarmar y rearmar al mismo tiempo una Zenith 5

con mis ojos cerrados, extasiado, como

un agente secreto en una misión para matar al presidente.

Tengo cuidado con el resorte.

 

Krzysztof Jaworskin (Polonia)

Publicado en Plume Poetry 

Traducido del polaco al inglés por Benjamin Paloff

Traducido del inglés al español por Myriam Rozenberg

un poema de Hagar Peeters

Incluso el viento tiene opinión

 

El viento piensa

que se ha visto suficiente

de toda esta vida en el aire

y le pide ayuda a la tierra

pero la tierra se niega.

 

Ya pertenece, dice la tierra,

a alguien o a otro

mientras que el viento todavía es libre.

 

El viento es libre, responde el viento,

porque no tiene nada que ofrecer.

 

Hagar Peeters (Países Bajos)

Publicado en The Loch Raven Review 

Traducido del holandés al inglés por Judith Wilkinson

Traducido del inglés por Myriam Rozenberg

Un mercader ofrece

En el shuk

un mercader ofrece

trescientos camellos por una extranjera

 

Los camellos chillan

 

En la ciudad 

el suelo es de alquitrán

- es una palabra árabe

que no deja entrever

la sabiduría de los sabios sufíes-

 

¿Cómo hablar con los ángeles

y los genios trashumantes

si no bebemos su alma

en los mundos intermedios?

 

Si nos dieran a elegir

preferiríamos 

cabalgar vientos

y soportar beduinos

enamorados como tontos

para quien sabe observar

"La vida, sin embargo, es una cosa muy curiosa, para quien sabe observar entre la medianoche y las tres de la madrugada"

 

(Escena de la película "Le quai de brumes" de Marcel Carné protagonizada por Jean Gabin y Michèle Morgan)

las tantas vidas

En ciento veintisiete años

Sarah vivió muchas vidas

 

(en alguna de aquellas yo lo conocí)

 

sentada en esta silla frente al río

dejo de sangrar

me encuentro preparada

 

si el ángel pasa

me autoconcibo

 

me faltan setenta

me faltan siete

-¿setenta veces siete? –

 

cuánta agua habrá de correr

lo desconocido

Valentina: - Siento que algo importante está sucediendo alrededor mío. Y me asusta. 

(De la película Rouge de Krzysztof Kieslowski) 

[Hasta el día de hoy...]

Hasta el día de hoy

los chinos tuvieron el monopolio de la cuadra.

Como a la noche mantienen las puertas abiertas

para aquellos que sufren de recuerdos tardíos

se permiten cerrar para dormir la siesta.

Solo los poderosos ostentan ese privilegio.

 

Pero lo fortuito teje diseños imprevisibles.

 

Un valiente toro español acaba de instalarse

entre aquellas góndolas orientales

y nuestras necesidades.

Se pavonea bien torneado

porque sabe que tiene el apoyo de toda una península.

 

Los chinos no entienden de tauromaquia.

 

Aunque en sus bocas se despierta un milenario jian

que deja las vísceras del destino expuestas

en plena avenida

como una alarmante advertencia.

 

[ Otra vez en el crucero ...]

Otra vez en el crucero

la gente tose y desconfía.

El mar es una frontera vacilante

que no apacigua

 

Ay, noviembre,

no permitas

que inaugure una cama

en el oscuro fondo de la tierra

 

Dile a diciembre

que me deje volver

a la rutina

                   que mata

                                        de                        a                              ratos

lentamente

[Te extraño, dijo, fugaz..]

 

Te extraño, dijo, fugaz

como una vela encendida en un día de fiesta

( y vino la sorpresa y el asombro).

Estamos acostumbrados a las penas de la ausencia

a colocar el silencio como escudo.

 

Todo se limita a fotografías:

el fuego creador

la savia impetuosa de su árbol

y, de este lado,

el rojo camino de la consolación

la promesa de paz

y acatamiento de mandatos.

 

Yo también extraño estar frente a esos ojos

que captan los matices del amarillo y el naranja

cuando todo se apaga.

 

Así paso los días

envuelta en su regalo:

mirando en la pantalla

aquel irresistible atardecer

que no fue mío.

Estar enamorados

"En un lugar solitario" ( Dirección : Nicholas Ray)

Laurel: - Adoro la escena de amor, es muy buena.

Dix: - Porque no dicen constantemente lo mucho que se quieren. Una escena de amor debe tener algo más que amor, como ésta: yo partiendo el pomelo, tu sentada medio dormida... Cualquiera que nos vea sabría que estamos enamorados.

( Diálogo de la película " En un lugar solitario dirigida por Nicholas Ray, con la actuación de Humphrey Bogart y Gloria Grahame)

S / M

A 

P.W.

El dolor es el amo

el dolor es el mundo

(Charles Bukowski , "Una noche de abril sumamente oscura" )

cuando desgarro la carne cocinada entre humos

lo devoro/ la pimienta me advierte:

hay roles que no se pueden subvertir

 

mojones que limitan mi extensión

desde donde me inicie

hasta donde me acabe

 

 

sadismo no es la correa ni la fusta:

es la daga venenosa del perfume

en la almohada sin dueño /

nada hay más violento que una cama desnuda

 

 

mis poemas sufren

                                  como la vagina quebrada en mil retazos 

que aullando de dolor quiere ser penetrada

 

 

ay, si pudiera contarle

que sigo aquí 

encadenada al deseo

                                  perdigones de lluvia / despojos