....soy de la rosa y la mar... soy el escaramujo
(Silvio Rodríguez)

viernes, junio 06, 2008

broches

Hay que cerrar. (Clampear recuerdo de las clases. Una rata y un broche en la base de su cola. Salta, contornea). Ahora cierro o clampeo por seis horas. Luego abro. Lo de adentro recorre pabellones, espirales o sus fuegos, y lanza hacia el vacío un prodigio urdido en ocre. Entonces duele.

4 comentarios:

Anónimo dijo...

Aquí van unas palabras de China pasadas por España:
"Myri, tu poesia crece fuera de esas costuras, es increible lo que pueden sangrar, lo que dices, como nos vas atando fuertemente a las puntadas de tu corazón. Te admiramos y queremos, y estamos contigo (asi dice mi amada y el plural es este abrazo. Y este beso)".
Cuidate cargada de delicadeza.
Besos tiernos.

Mónica & Silvia.

partelus dijo...

Myriam, he recibido tu comentario, pero me temo que estoy aprendiendo a usar la moderación de comentarios, sin demasiado éxito. Es por esto que te respondo aquí, pero puedes dejarme cuantos mensajes quieras, creo que en unos días habré superado los osbtáculos de la tecnología y podré responder a los comentarios en mi propio blog sin problemas.
Entonces, la última foto es de Berlín, la puerta de branderburgo (estaban en obras, me hizo gracia) la foto del altillo para tocar la orquesta es de Santiago de compostela, Hay también una foto del puerto de vigo, y más abajo, una carretera lluviosa que corresponde a portonovo, un pueblito a menos de una hora en coche.
Un abrazo

laveron dijo...

Querida Myriam: estoy mejor.
no suelo hacerlo, pero te dejé un comentario en mi blog acerca de tu comment.
BESINHOS!
lau

P dijo...

Mandíbula mecánica que indócil
baila, descolocada y entreabierta.
Articulando la madera fósil,
ruge con el crujido de las puertas

cierto muñeco con el ojo tieso
y mueca en otras épocas radiante.
Sin haber nunca dado un solo beso,
melancólico yace en un estante.

Los trazos que simulan ser cabello
no encierran sino penas sin color,
ignorantes del cielo, de lo bello.

Y, su estopa, cargada del dolor
de fingir que la vida es sólo aquello.
De no haber conocido un solo amor.