martes, junio 12, 2012

un poema de Elías Uriarte


Donde el poeta desde un oscuro país del sur propone una inversión de la cultura de su tiempo


No, no es el lenguaje.
El mundo no es el lenguaje.
Esa hoja
No es tocada por la palabra
Hoja,
Ese cielo en retirada,
Esa ventana incendiada
En el centro del follaje
No son tocados por el lenguaje.

Hay una soledad perfecta,
Oculta,
Tras las palabras.

Escucha ese viento:
Él se nombra
Aunque no supieras cómo se llama,
No lo rozará un solo dedo de inteligencia,
No lo empañará el más leve pétalo de cálculo,
Retiren los Documentos de Identidad al Universo.

Ahí van los ríos,
Los amores,
Las dinastías,
Las guerras.

Secretos,
Por debajo.

Escucha ese murmullo.


Pon el oído,
Pon el oído,
Poeta comanche:
Al mundo, te digo, no lo toca el lenguaje.



Elías Uriarte (Uruguay)
Del libro Hiroshima. Vintén Editor.
Publicado en http://www.vinten-uy.com/pdf/hiro.pdf

No hay comentarios.: