Donde el poeta desde un oscuro país del sur
propone una inversión de la cultura de su tiempo
El mundo no es el lenguaje.
Esa hoja
No es tocada por la palabra
Hoja,
Ese cielo en retirada,
Esa ventana incendiada
En el centro del follaje
No son tocados por el lenguaje.
Hay una soledad
perfecta,
Oculta,Tras las palabras.
Escucha ese
viento:
Él se nombraAunque no supieras cómo se llama,
No lo rozará un solo dedo de inteligencia,
No lo empañará el más leve pétalo de cálculo,
Retiren los Documentos de Identidad al Universo.
Ahí van los ríos,
Los amores,Las dinastías,
Las guerras.
Secretos,
Por debajo.
Escucha ese
murmullo.
Pon el oído,
Poeta comanche:
Al mundo, te digo, no lo toca el lenguaje.
Elías Uriarte (Uruguay)
Del libro Hiroshima. Vintén Editor.Publicado en http://www.vinten-uy.com/pdf/hiro.pdf
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