viernes, abril 28, 2006

el hombre invisible



A Diego Reyes


No hay nada
dice el hombre invisible mirando para adentro.
No hay adentro en realidad.
Todo es transparente, un vacío que puede atravesarse.

La desdicha es esplendor de los burgueses.
Deberías conformarte.
Hay quienes nacieron sin su boca.
Hay quienes nacieron con boca pero sin dientes.
Hay quienes nacieron con dientes pero sin lengua.
Hay quienes nacieron con lengua pero con hambre.
Hay quienes no tienen hambre pero no tienen piernas.

Y el hombre invisible intenta escribir un poema
y la tinta anda suelta por unas manos que no tiene.
Y se mira al espejo y nunca encuentra a nadie.

A veces se pregunta cómo es que vino al mundo.
No se veía ya en el embarazo.
Hasta creían que era psicológico.
Pero su madre sintió los dolores del parto
y al pujar y pujar se dio el milagro:
un ser inmaterial, etéreo, no tangible,
al que le pusieron un nombre
porque la nada también se bautiza.

Es absurdo vivir intentando ser un alguien
que la naturaleza quiso que no fuera.
Por eso el hombre piensa en la cicuta
que en una estudiada muerte filosófica
dé por terminada tremenda existencia.

Pero se acuerda que no tiene estómago
ni sangre por donde el veneno realice un recorrido
ni pulmones que ahogar
ni corazón que detener
en fin, sólo oquedad.
Sólo habrá que esperar que el tiempo lo proteja
con un hálito de suerte
para dejar de ser ese no ser que ni siquiera tiene sombra
igual que en el pasado Peter Schlemilh.

miércoles, abril 26, 2006

Jeanne le habla a Paul en Ultimo tango en Paris




No creo Paul
que vaya a matarte como dice el guión de Bertolucci.
Quizás mañana vaya a querer sacarme
esta pesada carga de mi mente.
Sólo sé que en estas cuatros paredes me olvido del mundo
frívolo, burgués, de esta urbe parisina.
Huyo de mí, también, que soy el lastre que más odio.

Podrán decir que en este sórdido espacio hay apenas lugar
para dos cuerpos desnudos,
que es una relación perversa en el estricto sentido
de acción y efecto de perturbar el orden o estado de las cosas.
Importa la edad? Dónde hayas nacido?
No es mejor hacer transitar los dedos por mi vello púbico?
Fugar hacia lo prohibido mientras la cámara se posa
en la ceniza de torres y chimeneas?

No me interesa que se queden con la anécdota de la mantequilla
como una vulgar sinécdoque.
Somos más que eso: hombre y mujer que se buscaron
con un atroz tormento.
No es una historia de sexo ni de soledades.

Una pantalla pone luz a los rostros que se besan en lo oscuro:
la adrenalina de la clandestinidad
la humana dimensión de lo realmente valedero.

martes, abril 25, 2006

el jefe de la mafia le habla a su captor

Ven Renato, quiero darte la mano.
Antes de que suba al helicóptero
y sea trasladado a la prisión de Terni
es mi deber de caballero reconocer tu esfuerzo.

Aunque me pregunto si has sido tú el que me encontró
o finalmente yo, que cansado de tanta espera,
hice adelgazar la extraordinaria máquina de seguridad que me cercaba
y me puse en evidencia?
La ropa limpia que me envió Saveria me traicionó.

Les di trabajo:
fueron 43 años buscando en los rasgos de los hombres sicilianos
ráfagas de una juventud que se iba corrompiendo.
Sigo siendo el mismo, pero más envejecido.
Desde mi voz nunca interceptada por los espías del teléfono
y el silencio que estipula la omertá
me burlé de todos hasta el punto de que me creyeron fallecido.

Te lego los pizzini, en los que podrás rastrear cada mandato
que di desde esta casa y donde reflexiono
acerca de la dificultad de encontrar nuevos adeptos.
No cualquiera sabe soportar los estrictos códigos
de nuestra amada mafia.
No cualquiera se aleja de su casa y asesina.

Disfruta este momento : la prensa, las fotos, el futuro.
Ahora es tuyo.

jueves, abril 20, 2006

Julio César recuerda a Nicomedes


Nunca me acordé tanto de ti Nicomedes
ahora que esta daga está entrando en mi cuerpo.

Es triste llegar a este momento para entender
por fin el dolor de los crucificados
la angustia de los gladiadores sueltos en la arena
y la estupidez de los gritos apabullantes del público.
No por nada le respondí a Calpurnia hace algunos días:
Sólo se debe tener temor al miedo.

Durante tantos años me deleité
con la sensualidad de las mujeres.
Pienso en este instante en la lujuria de Cleopatra,
que tendrá que volverse a Egipto
sola con el pequeño Cesar
y en las tantas esposas de mis enemigos
que cayeron furibundas en mis brazos
pero Venus , la madre de mi estirpe,
sólo me hizo conocer el amor en tierras de Bitinia.

Así como aquella noche en que ofrecí la copa de vino
al cuenco de tu boca
y los eunucos comprendieron que la escena importante
no eran ellos, mera escenografía de una obra
que estábamos por representar nosotros,
hubiera querido que fueras tú el que enterrara
veintitrés puñaladas en este dictador.

Bruto se aleja, corren a distancia los otros traidores.
Caigo cerca de una estatua de Pompeyo.
No es verdad que tenga últimas palabras para aquellos imberbes.
Cruzo de nuevo el Rubicón y me espera tu rostro.

miércoles, abril 19, 2006

Pensamientos de Simbad





...inmerso en ti voy al alba con la baja mar hacia el mar.
Pues la muerte es un mundo misterioso que seduce a los pequeños...

Badr Shakir Al Sayyab-El río y la muerte

Lo único que se mueve es el mar.
Todo lo demás es apariencia.
Ciudad que se escribe con mercaderes
y alfombras nunca mágicas.
Bagdad de calles propicias para el grito.
Acorde a los vozarrones de los comerciantes.
Lugar de aburrimiento,
de fiestas de hombres ricos que ya no soy.

El mar es insomnio,
verdades que se aniquilan a cada instante,
porque una ola construye espejos
pero enseguida los rompe
y hay que saber escuchar
los comienzos y recomienzos.
Su sabiduría es eterna,
sus ojos son la lluvia
que no llega al desierto.

La ciudad agobia,
se hace en base a esclavos y mentiras,
a olores de picantes
y murmullos de chismes.
La ciudad tiene sentido
si alguien a su vera te despide,
si agita su pañuelo y lanza un llanto.

Prefiero la amistad de las algas
y los saludos de los peces
que dibujan su vida
donde no llegan las estrellas.
El viaje nunca se detiene
igual que aquellos pájaros
que huelen las mezquitas
y se trenzan en bandadas
hacia el horizonte.

Soy feliz, en el mar,
soy una historia que progresa.
En los barcos deambulo,
libre, como un recuerdo.

domingo, abril 16, 2006

Sonhei

Hoy suena Sonhei que estava em Portugal de Moraes Moreira, cantado por Cristina Branco, de su disco Ulisses.

Fascinante no?

No pongo la letra porque no la encontré y mis conocimientos son limitados para escribirla yo misma.

sábado, abril 15, 2006

eslabón

I
Ambos están angustiados.
Mi padre por la hernia de disco.
Mi madre por su brazo con artritis.
Se escucha jugar a los niños.
Arrojan almohadones al suelo.
Les gusta imaginarse esqueletos que resucitan
que regresan de cualquiera de sus muertes.
Mi cuñada los mira en silencio.
Yo prendo las velas. Traigo el relato.
Mi hermano corta un pedazo de matzá.
Es esta noche diferente?

II
Tengo un talento especial
para beber las lágrimas de mis padres.
Ahora sonríen.
Se hizo mi voz para curar las heridas.
Y leo.

III
Los niños buscan el pedazo de matzá.
En el vino dulce se desliza el tiempo.
Siento el peso de todas las pirámides
corro a orillas de un largo río.
El desierto es neutral.
Quema por igual a opresores y a oprimidos.
Mi hermano se aleja.
Volverá un día con la ley para acercar dos mundos.

IV
Al abrir la puerta el sobrinito grita
Entró Elías, entró.
No ven la copa grande sin vino?

V
En la noche de Nisan
alguien me puso en este sitio
como un sólido eslabón
entre aquella esclavitud y esta fatiga.

miércoles, abril 12, 2006

intuición de crepúsculo

I
Cuál de los perros que saludaban mi paso
fue atropellado esta mañana?
En la vereda del puente
una nube de moscas

Alcancé a distinguir:
era una hembra
Quedaron sus tetillas erguidas
amamantando al sol

II
Nadie muere de muerte natural
a orillas del Riachuelo

esa peste
cubre la llanura
con una tristeza inextirpable

III
Intuición de crepúsculo
en estos versos rotos
Quién se conmueve al mirar
quién en semana de pascua
levanta una plegaria?

IV
Una perra
que corta la ruta
se hace distancia

V
Y vendrán más ladridos
y otras bocas chorreantes
y una jauría de autos

apremiada

martes, abril 11, 2006

seguro de vida

Para una póliza de seguro, si usted pierde la vida, me dicen por teléfono. Si es en accidente aéreo el doble de su cobertura. Y es verdad que yo vivo ahora en un cortejo de dióxido de carbono. Una pesadilla de gas muy mal usado. Siempre hay otros peores seamos honestos. Pero no vienen al caso. Si en los diarios salgo un día que sea por haberme enamorado. Por haber confundido la esmeralda de tus ojos con el paraíso. Confusa es la vida con nacimientos, adolescencias, adulteces y ancianidades. El tiempo que se desliza en la boca de los pichones como un turista japonés saltando de sitio en sitio, cámara en mano, fotografiando los instantes. Las mamaderas ya llevan el letargo y la sabiduría. Todo se exhibe en el inicio. Hay que saber leer, hay que saber mostrar. Yo no supe deletrear el arroz y las agonías. En mi documento dice profesión: inocente. Todavía voy aprendiendo mirando la porcelana china. Aforismos como golpes de cuchillo. Mientras divago pasan las horas con tu ausencia. Como un terciopelo susurrado en la boca tu nombre breve no sabe de mi escote. Mis ganas de vivir tienen pensado atarse fuertemente a un capullo. Hasta que deje de frecuentar la noche y el rocío. Incluso así, marchito, me hará sentir campanadas y mar y estrellas. Hago caso omiso de las promociones, que se pueden pagar con tarjeta de crédito. Es mucha mucha plata y puedo dejársela a quien yo quiera. No está en mis planes morirme pronto contesto a la señorita. No es por la herencia ni por los jazmines que vayan a perfumarme la tumba. Me queda un ahora por amar.

primer verso

Soy hija de la belladona.

domingo, abril 09, 2006

de lecturas


Como habrán visto, ando demasiado ocupada como para que las ideas poéticas se me aniden y trinen. Pero no dejo de leer, siempre tengo libros en mi mesa de luz. Ahora ando con un libro de Mauricio Rosencof, uruguayo, El Enviado del Fuego. Previamente leí su libro Cartas que no llegaron, con el cual, para no perder mi costumbre, lloré a moco tendido.
También en la red hay cosas interesantes .
Por ejemplo hace más de un año descubrí al poeta brasilero Mario Quintana (1906-1994) con sus poemas que parecen hablar un lenguaje sencillo y sin embargo son tan profundos. En estos días encontré un par de blogs que reúnen parte de su obra, la que yo buscaba incansablemente, porque se descuenta que en Argentina esos autores no se leen.

He aquí un poema de ésos que me matan.


Conversa fiada ( Mario Quintana)

Eu gosto de fazer poemas de um único verso
Até mesmo de uma única palavra
Como quando escrevo o teu nome no meio da página
E fico pensando mais ou menos em ti
Porque penso tambêm em tantas coisas ... em ninhos
Não sei por que vazio em meio de uma estrada
Deserta ...
Penso em súbitos cometas anunciadores de um mundo novo
E - imagina ! -
Penso em meus primeiros exercícios de álgebra,
Eu que tanto, tanto os odiava ...
Eu que naquele tempo vivia dopando-me em cores, flores,amores,
Nos olhos-flores das menininhas - isso mesmo ! O mundo
Era um livro de figuras
Oh! os meus paladinos, as minhas princesas prisioneiras
Em suas altas torres,
Os meus dragões
Horrendos
Mas tão coloridos ...
E - já então - o trovador dos versos de Camões :
"Que o menor mal de todos seja a morte!"
Ah, prometo áqueles meus professores desiludidos que na
Próxima vida eu vou ser um grande matemático
Porque a matemática é o único pensamento sem dor ...
Prometo, prometo, sim ... Estou mendindo? Estou !
Tão bom morrer de amor ! e continuar vivendo ...

[Baú de espantos. Porto Alegre: Globo, 1986.]
extraído del blog Nosso Quintana

También se puede consultar Eterno espanto y Mario Quintana

Eso sí, si algún lector quiere acercarme su obra impresa, con todo gusto recibo regalos! ;)

viernes, abril 07, 2006

estado de la situación

Papá dijo mentiras me contaba anoche desconsoladamente Mauri, mi sobrinito.
Por qué, qué dijo? le pregunto.
Que te podía llevar la policía-y su carita mostraba la tristeza que la situación le causaba.
Bueno, no es para tanto, por suerte no pasó nada.

Es difícil explicarle a un nene de 5 años que yo estaba junto con otros compañeros de varias facultades intentando proteger al Colegio Nacional Buenos Aires- mi colegio,por otra parte- para evitar que lo coparon los estudiantes de la FUBA, que no quieren que se realice la asamblea para elegir al rector de la UBA. Eramos cerca de 80 chicos, la mayoría de los cuales somos consejeros en nuestras facultades, por lo tanto asambleístas para elegir al rector. No contábamos con que vendría la policía y nos haría una emboscada. Nos obligaron a salir y vallaron la calle Bolivar para evitar que ningún grupo entrara hasta las 9 horas del día siguiente, hora convocada para la realización de la asamblea. Pero luego de media hora, nos avisaron que se iban porque tenían órdenes de arriba de levantar todo, es decir, dejarnos a la buena de dios, porque en la esquina del Cabildo estaban concentrados más de 500 personas-no digo estudiantes,porque la mayoría no lo son- con sus bengalas,palos y banderas para tomar el Colegio. Es obvio que el gobierno nacional no tiene intenciones de que la UBA tenga nuevo rector, y permitió que la gente del PO y del MST terminaran dentro del Colegio de nuevo. Tuvimos que replegarnos e irnos para casa, porque tampoco vamos a ser kamikazes y dejarnos pegar por esa horda de inadaptados que aún no aprendieron a vivir en democracia. Y digo el gobierno nacional porque la policía federal que tendría que haber asegurado la integridad física de los estudiantes y el vallado para que el Colegio no fuera tomado, depende del ministerio del interior, o sea del gobierno nacional. Acaso esperaban que los troskistas nos molieran a golpes? (Dicho sea de paso, ayer esos mismos troskistas golpearon a los militantes kirchneristas aunque se suponen que están juntos en la misma causa).

Creo que podemos discutir si el candidato es el adecuado o no, si conviene otro o no, pero siempre en el marco que dan las instituciones democráticas. Si no, que me disculpen,pero critican a la dictadura y están haciendo lo mismo que los milicos, impidiendo que los representantes elegidos por los claustros de profesores, graduados y estudiantes podamos expresarnos libremente.

Por otro lado quiero aclarar que aunque los chicos de la FUBA ostenten el nombre de la máxima organización estudiantil de la Universidad de Buenos Aires, no representan a nadie porque hace más de dos años que no hacen congreso para elegir las autoridades, con el único argumento de que si los números no les dan- lo que es evidente- prefieren no convocar nunca al congreso. Es una FUBA ilegítima, mal que les pese.

Tampoco han mostrado ningún balance de lo que están haciendo con el dinero de la FUBA, que creemos está siendo destinada a financiar a los partidos a los que pertenecen-PO, MST- y a sus organizaciones piqueteras. Como verán son democráticos de la boca para afuera, porque el resto de los estudiantes, si no pensamos como ellos, no tenemos derecho a opinar.

En fin, en un ambiente más que enrarecido, seguimos estudiando en nuestras facultades y esperando que la universidad más importante del país pueda realizar su asamblea para tener su rector.